¿Fuma porros Sarah?

Llevo toda la semana limpiando como loca la casa después del desgraciado incidente del pasado viernes que llenó mi casa de humo y de un olor a chasca que se resiste a desaperecer. Así que estoy baldá y tengo el hogar lleno de postit con las cosas que tengo que hacer apuntadas por ahí, porque yo lo apunto todo y como este año no compré agenda y me parece muy triste hacerlo ya en el mes de marzo, a la nueva fragancia se une el histérico color amarillo de esos papelitos pegajosos. Llevo también varios días fijándome en una tipa muy curiosa e interesane que me cruzo todas las mañanas y a la que suelo envidiar, hoy más que nunca. Siempre va vestida con trajes de chaqueta y abrigo y tacones y bolso todo muy bien conjuntado, con el pelo medio popi medio garçon y enchufada al iPod. Hasta aquí todo normal, salvo que tiene un gusto o una cuenta corriente extraordinaria, pero lo que me sorprende de verdad es que, mientras una va arreglándose los nudos del pelo con los dedos y colocándose el bolso mientras se salta el semáforo en rojo porque llega tarde, la tía está tranquilamente parada en el paso de cebra partiéndose el culo por dentro. No se ríe a carcajada pero lleva siempre una media sonrisa como si estuviera escuchando cualquier tertulia de la radio de esas que dan risa pero el caso es que estoy segura de que lleva música porque a la vez mueve suavemente la cabeza hacia el lado izquierdo y un poco el hombro también, y todo esto manteniendo el equilibrio con sus tacones de infarto que lo menos son de Prada, si no son unos Manolos. Al cruzármela hoy, mientras iba pensando qué productos hacen falta para dejar los cristales como los chorros del oro, he intentado hacer el esfuerzo de imaginármela con el chándal y la balleta, pero luego me he dado cuenta de que es más divertido disfrutar de ella tal como es, más pija que Sarah Jessica Parker y más interesante también.

Mulnholland Drive

No se si me ha picado últimamente algún bicho del sueño, pero tristemente me he aficionado a quedarme dormida en el sofá a horas muy tempranas. Supongo que será por esta anomalía por la que luego no paro de soñar cosas brutales. También ocurre que cuando me sobo, estos dos últimos días, lo he hecho del todo agotada de tanta tos de la cual, por fin, ya hemos encontrado causa: asma en baja intensidad, que se soluciona con un chisme de esos para inhalar. Estoy contenta porque me siento más cómoda con una enfermedad o principio de dolencia totalmente reconocida y diagnosticada que con la duda y también porque los chismes éstos me recuerdan a los superhéroes, que son capaces de mover planetas enteros pero que luego no pueden contra el asma o la criptonita. Bueno, que me lío, el tema es que el domingo tuve uno de los sueños más agobiantes que recuerdo y ayer uno de los más dulces y el contraste hace que espere esta noche con verdadera expectación, máxime cuando sé que dormiré tranquila gracias a mi arma secreta de plástico y corticoides. En el primer sueño tenía la edad de ahora pero estaba en mi colegio de antes, mis amigas eran pequeñas y el malo de la clase, que siempre nos quería pegar, tenía los mismos planes. Yo tenía que convencer a varias personas de una cosa que no recuerdo para que el bruto no me pegara a la salida, pero nadie me hacía caso y hasta una compañera de la que nos hemos reído todas las countrygirls toda la vida porque una vez una de nosotras la vio probar la mierda, hasta esa tipa me mandaba ahí mismo y mi miedo y mi tensión crecían porque me iban a dar una paliza de infarto. El segundo sueño es todo lo contrario, una tranquilidad y una felicidad que no veas, en mi casa con mis padres juntos y, en serio, Nacho Vegas con nosotros hablando y leyendo libros con mi brother y conmigo, enseñándonos letras de canciones y yo tecleando en una máquina de escribir y él con un libro en la mano pidiédome que se lo dedicara. Cosa más simple y reveladora no hay pero qué queréis, una no es de David Lynch.

Me falta un punto de salud

El misterio de la vida hoy para mí se reduce a qué coño puedo hacer para que mi voz recupere su tono chillón normal y mi garganta acepte fumar algún que otro cigarrillo sin quejarse. Ha ayudado a reducir el cabreo que tengo la tarde tan divertida que he pasado con Irving y una amiga, con entrada para el concierto de Nacho Vegas del jueves incluida (ver NV a Eurovisión) y con compra de pelis buenas, bonitas y baratas. Hay gente que cree que me pongo sombra de ojos anaranjada todos los días e incluso me han llegado a preguntar que dónde la compro, que es muy natural. El problema es que es natural y sin sombra de duda es también el signo más claro de ese punto de salud que, dicen mis colegas, me falta. Así que hoy me quedo sola en casa mientras los demás se dejan el alma en el concierto de La Costa Brava. Intentaré descubrir, gracias a mi visita a la FNAC, varios misterios; el de El tercer Hombre, el watergate de Todos los Hombres del Presidente y el de Érase una vez el cuerpo humano, el capítulo que explica qué pecado oscuro e inconfesable cometieron los débiles en otras vidas para no tener arrestos contra los virus en ésta.

Chicas, aquí está

El camarero del Visual y ex-cantante de Nono y muchísimas cosas más, super majete y francamente atractivo, el pirata del country en la fiesta de carnaval de este finde pasado. Los demás iban parecido con disfraces muy currados. Siempre que veo al dueño pienso que nos ha visto crecer en la barra de sus bares, primero el Voga y luego éste, y me pregunto si se acordará de aquella vez en la que, con unos 16 o 17 tacos, estuve bailando Nirvana con mi brother y sus colegas de casi dos metros hasta que uno de ellos casi me rompe la nariz de un codazo y se montó un pollo espectacular con sangre y de todo. Recuerdo que saltó de la barra y quería meterles varias hostias a cada uno hasta que acerté a decir que iba con ellos. Meneó la cabeza y me dio una bolsa de hielos. Lo entienden casi todo.
PD: Ahora se puede pinchar en el Visu, dejas tu nombre y te llaman y te pegas una sesión, a ver quién se anima.

La ceremonia del adiós

Debía rondar los 18 años cuando leí "El extranjero", "La Peste", "La naúsea" y partes de "La ceremonia del adiós", que tiene uno de los títulos de libro que más me gustan. Por supuesto me sentí existencialista al instante y sin razón aparente todos los jerseys que me compraba eran negros. Siempre me dio bastante asco el tópico ese que dice que en la adolescencia es cuando la gente se plantea el verdadero sentido de la existencia, pero qué duda cabe que es la época en la que, teniendo ya un poco de raciocinio, también se cuenta con mucho tiempo libre para pensar y para probar sustancias prohibidas. Luego vienen las cuentas del mes, las experiencias con el lineal del super escogiendo con mimo los productos más baratos cuando toca final de mes y el quedarse dormido en el sofá viendo una serie con el libro cerrado al lado. Hace poco me asaltó el temor que poco a poco se fue conviertiendo en horror al darme cuenta de que hacía bastante tiempo que no me planteaba si lo que vivimos es realidad y merece la pena o una especie de rueda de la ficción en la que estamos encerrados rodando sin sentido alguno, si al final todo es relativo o si de verdad existe el bien y el mal. Recuerdo que caminando a currar intenté concentrarme en estos pensamientos, pero sólo conseguía atorarme más y retener una idea totalmente práctica y carente de profundidad, si me daba para comer dos platos o solamente uno con los tickets restaurant que me quedaban en el bolso. Pero está claro que la tragedia nos persigue y después de unos días, cuando menos me lo esperaba, una tarde de viernes tirada en el sofá, me asaltaron todas esas dudas existenciales y reflexiones de angustia vital, sin avisar y entrecortando mi respiración en el momento en el que estaba a punto de coger el ritmo propio de la siesta. Como soy una agobiada, creo que tenía miedo de darme cuenta de que no necesita pensar más sobre la vida porque ya tenía claro todo, aunque luego se pasó el mal rato gracias al sentido común: es un secreto a voces para todo el que me conoce que, aparte de tres o cuatro pilares fijos, soy una plasta que no para de plantearse su vida y en ocasiones hasta decide cosas cada vez que ve un escaparate nuevo o una noticia de países lejanos en la tele, se topa con un disco, una peli o una persona cojonuda o lee un libro con título bueno. De momento, sigo viviendo en la duda, y me temo que por muchos años.

Sin palabras

Hay una sensación igual de gloriosa que la que los currantes con horario fijo tenemos los viernes cuando comienza el fin de semana y hay planes por delante. Y es la del domingo resacoso y brutalmente inútil que por arte del recuerdo se convierte en un día en el que la sonrisa planea por la cara todo el día. Hace tiempo que no tenía un domingo después tan domingo después, todo debido a un fin de semana realmente redondo en el que ha habido fiesta, discoteca, ninfómana, concierto de Sr. Chinarro, bailes y demostraciones de amor desaforadas, amigos perdidos en fiestas y locales varios, esos momentos brutales del ¿dónde está fulanito? a los que le sigue un encogimiento de hombros y un trago a la copa sin culpabilidad alguna porque todo el mundo está desfasao y pasándolo bien. Este domingo hemos vuelto a llamarnos entre nosotros para comentar jugadas varias y averiguar paraderos desconocidos, y entre eso y los excesos el resultado es que otra vez he llegado a currar sin voz pero con los oídos bien dispuestos a aguantar las típicas bromas sobre el fin de semana que se suelen hacer a los afónicos. Aunque al principio le he echado toda la culpa a la increíble y desesperante escasez de taxis del sábado lo cierto es que al final, casi con orgullo y todo, he acabado reconociendo mi parte de culpa, que sarna con gusto no pica.

Dancing everywhere

Pienso que de no tener amigos que investigan y siempre están buscando cosas nuevas yo sería una auténtica palurda. Gran parte de la música que escucho viene de lo que me cotillean o graban gente como mi brother, Leyla o Irving; mi viejo me cuenta todos los libros que se relee (ya no lee tantas cosas nuevas pero tiene "El extranjero" lleno de anotaciones que van desde los 70 a la actualidad) y lo mismo pasa con las pelis. Hoy el amigo sevillano me ha mandado un link de alguien bailando, se llama Dancing y es realmente la hostia. Sola no puedo, con amigos sí.

Caramelito

Si un sueño cumplido deja una sensación tan dulce como el mejor pastel del mundo, un sueño disfrutado y recordado es por lo menos un caramelo de los buenos. He estado goloseando con el mío todo el día desde que, a los pocos minutos de despertarme, he recordado imágenes que me han ayudado a reconstruir mi sueño de la noche pasada. Seguramente me haya inventado algo y se de sobra, al pensar en él, que el tesoro que me tiene fascinada no ha salido ni saldrá nunca del inconsciente, pero lo que tengo me chifla. El caso es que íbamos un grupo de amigos al barrio de la pili a casa de uno de ellos pero de repente los planes cambiaron y uno de los colegas baja a pasear a su perro mientras los demás fumamos un pitillo en un banco al más puro estilo adolescente. El perro es como una chapa grande blanca con ojos, boca, orejas y patas pintadas con finas líneas negras, como un fido dido hinchado y paticorto. Todos estamos muy contentos con él cuando vemos aparecer un perro gigante que sólo anda con las dos patas traseras mientras lleva las delanteras levantadas. Y a su lado de repente aparece otro, éste ya completamente bípedo, con el pelo de colores como de serpentina, un rollo parecísimo a los disfraces del musical Cats mezclado con un estilazo tirando a Barbarella total, pero en perro y super atractivo (suena fatal, pero es así, qué le vamos a hacer) Hay muchos como él en un instante, llenando todo el parque, y nosotros seguimos mirando como si fuera normal pero muy contentos. De repente todos se transforman y están vestidos como lo hacían los soldados en las guerras europeas del XVIII, y alguien comenta que son iguales a los tipos de la peli de Barry Lyndon. Como obedeciendo esa orden, se dividen en dos grupos y se colocan unos frente a otros dispuestos para la batalla, y ahí ya no recuerdo nada hasta que volvemos a aparecer todos en una piscina municipal. Me he quedado con una sensación luminosa que no creo haber tenido nunca con sueños más preclaros, pero ni se cómo termina ni pienso mirar en el libro de Freud qué es lo que significa, todos sabemos ya que el perro es el mejor amigo del hombre.

Que es como estar ante las dudas

Llego al mismo punto de siempre por milésimo año consecutivo. Relleno todos los campos en la web y toca escribir la carta en la que explico porqué quiero solicitar una beca Fulbright para estudiar lo que los yankys llaman un PhD en alguna universidad de Nueva York o de Los Ángeles. Ningún año consigo ni siquiera llegar a la entrevista y estoy segura de que es porque no me explico bien en ese documento, el papel en blanco ante el que me he sentido siempre más insegura. Quizá sea porque la nota cuenta y yo, a pesar de haber sido una empollona de las de comerse un par de hostias bien dadas por la chunga del colegio a la salida de clase, tengo un pobre y vaguísimo 1,91 de 3 de nota media en toda la carrera (mi matrícula en "El Origen de la humanidad" no vale para nada en este caso, bueno, quizá para demostrar mi poco tino al no escoger asignaturas de libre configuración con más futuribles que estudiar a los monos) Quizá sea porque cuando te pones a buscar titulaciones en universidades que has oído y parece que has visto en todas las pelis desde tu infancia hasta hoy, te pierdes en una marabunta que te lía más que otra cosa. Quizá sea porque lo que de verdad me apetece es irme allí a ver qué pasa, y la titulación es lo de menos, porque todas tienen una pinta cojonuda. Quizá sea porque cuando ya has elegido una te das cuenta de que si te escogieran acabarías metida en algo tan turbio como el Opus Dei, porque la mitad de ellas tienen detrás a los jesuitas o similar y muchas cruces en las clases. El caso es que para cuando llego al papel en blanco lo único que me dan ganas de poner es que ya han conseguido liarme otra vez la vida estos yankis y que de alguna forma me tendrán que recompensar. Sabiendo que tales arrebatos de inseguridad no le valen a ningún jurado de ancianitos catedrádicos, voy a hacer caso a Escarla O'Hara y lo voy a dejar para mañana, que siempre será otro día.

Hurricane Carter

Como hace ya tiempo que rompí la regla tácita de no escribir estando un poco/mucho turcia, hoy no me da nada de palo hacerlo de nuevo. Mi gripe itinerante que es como un mal sueño, ni me destruye del todo ni me abandona, me ha permitido hoy algunos deslices, bueno, para ser sinceros, yo me he permitido algunos deslices con el termómetro que no baja de los 37. Para hablar en plata, dos tercios de Mahou con couldina y el mojito más grande que he tomado nunca, en vaso de medida similar a la pinta de cerveza londinense. Pero lo grande de la corta noche (a la 1.43 estoy escribiendo esto cagada de miedo porque la fiebre no se marche del todo y fumando un lucky que sabe a gloria), ha sido el momento en el que he ido al baño en el bar del mojito. La cosa ya pintaba bien al ver que tenían escrito en una pared al lado de la barra una parrafada sobre la muerte de Tomas de Quincy, el fumador de opio profesional. Pero ir al baño y tener al lado toda una declaración de principios sobre la vida firmada por Kafka ("No vivir es imposible...siéntate en una mesa y deja pasar la vida...es lo único que sabe hacer") ha sido ya la monda a la par que del todo emocionante. Para relajarme un poco antes de tomarme el limón con miel me voy a ver los tres o cuatro capítulos de Urgencias que echan los sábados de madrugada en la 1, nada mejor para acostarse con una sonrisa que ver al Doctor Carter salvar vidas y dar besos confusos a las enfermeras en los pasillos, y casi sin anuncios de teletienda de por medio!

Tiene huevos la cosa

Es curioso lo que te vas dejando por ahí a medida que pasa el tiempo. Hoy escuchaba una canción de La Habitación Roja que dice: "Lo único que es para siempre es lo que se ha perdido". Me he puesto un rato sentimental pero no es eso de lo que quería hablaros. El caso es que aunque no tengo instalado el messenger en mi ordenador (me dispersa un huevo y ya estoy bastante satisfecha con mi grado de dispersión natural) mi ventana salta de vez en cuando. Vamos, que si habéis visto alguna vez que estoy conectada, me habláis y no respondo es porque no soy yo, es alguien que ha enchufado el PC en el que está mi messenger, un ser desconocido que puede ver mi mail y que cuando le de gana puede suplantar mi personalidad, algo que, por otro lado, no tiene demasiada importancia. Pero es cierto que hace más de un año que cuento esta misma historia cuando alguien me llama borde porque no contesto y no ha sido hasta hoy cuando me he puesto a pensar en qué momento dejé ese rastro. Pensando y pensando me he acordado que cuando curraba en la primera oficina que tuvo mi periódico de antaño en el country teníamos messenger y nos traímos todos unas historias de la hostia, pero luego la empresa se declaró en quiebra y como los socios eran todos constructores de la sierra bastante tacaños y mal avenidos no se pusieron de acuerdo en quién debía qué y fue la Seguridad Social la que creó un fondo de compensación y no se qué institución confiscó la oficina y todo lo que había dentro de ella. Una día nos pillamos todos los redactores un pedo del copón para despedir la experiencia y cometimos un delito: cortamos la cinta que precintaba nuestra querida oficina y entramos con las llaves a robar los números del periódico que nos hacían más gracia, como aquel en el que, después de que a la Espe la pusieran perdida de huevos en El Escorial por la guerra de Irak, titulamos: "Le echaron huevos" y nos llevamos un bronca considerable de la jefa de prensa de la Comunidad, muy rubia ella y con mucha perla. El caso es que ahora que lo pienso, aquella vez, la del delito, fue la última oportunidad que tuve de desinstalar el messenger de mi ordenador, y ahora vete tú a saber qué ayudante de constructor corrupto se parte el culo cada vez que le llaman tartaleta.

Painless

Mi brother dice que en esta foto con tres años ya me estaba liando algo con las manos...

Acabo de escuchar en la radio el anuncio éste del ipod que va en un coche y que dice que hay canciones para cada estado de ánimo. Está claro, pero más bien creo que serían estilos o, si hay que concretar más, grupos. Hoy por ejemplo, que me he puesto el termómetro nada más levantarme a ver si seguía teniendo fiebre y no venir a currar, sin ningún éxito y con un 36,5 clavado, me apetece escuchar todo el rato y más que nada en el mundo a The Smiths y, quizá al final del día, algo de The Cure. Puedo presumir de que conozco a una de las personas que tiene un don en este sentido. Mi brother da en el clavo cuando se trata de hacer cuadrar música y estado de ánimo en una simbiosis perfecta. Siempre recordaré una vez que, antes de irme a la facultad en los años dorados de fumeta, le dije: "Tío, dame algo para escuchar que sea un poco como un atardecer pero con fuerza y rollo envolvente", y me enchufó el Painful de Yo la tengo. Creo que nunca he dicho esa frase que tanto me gusta con más razón: "Este tío sí que sabe".

Streaptease

Por la tarde me quedé sola en la oficina acabando una chorrada de videojuegos y cuando ya estaba cerrando la puerta me acordé del pequeño hombre que había pasado a primera hora por el pasillo hacia la sala del fondo y que no había vuelto a ver. Volví a entrar y ahí estaba, trabajando en algo de finanzas que nadie más que él entiende. Gracias a él hoy puedo decir orgullosa que le he explicado a un chino en inglés cómo funciona la alarma y cómo se apagan todas las luces. Lo de poder hacerte entender en otro idioma y hablar así con gentes tan lejanas como los chinos a mí me flipa del todo. El inglés es la única lengua no materna que medio manejo gracias a las profes hippies de aquella academia del country a la que iba, que consiguieron que no tuviera acento de ningún tipo (tuve profesoras de Irlanda, Inglaterra, Japón, Estados Unidos, Canadá y Australia) Ahora empiezo clases en el curro con un profesor australiano de 26 años que promete mucho (no le conozco, pero me le imagino rubio y con una tabla de surf debajo del brazo) Si hubiera podido elegir sin pensar en el curro quizá hubiera preferido estudiar italiano (una vez me apunté a una prueba de nivel en la Escuela de Idiomas y se me olvidó ir) pero lo que de verdad me molaría es conocer muchos idiomas. Cuando estuve en Londres le decía a un amigo coruñés excepcional ahora emigrado a la city que me encantaría conocer la lengua de Torrente Ballester, que escribió uno de mis libros preferidos y de los más descojonantes que he encontrado, La Saga/Fuga de JB. Él me respondió que cuando se habla de lenguas siempre se acuerda de lo que dijo Carlos I de España y V de Alemania: "Al pueblo le hablo en castellano, a los hombres en francés, a las mujeres en italiano y a mis caballos en alemán". Pensando en la jeta de este tipo y su rama aristocrática uno acaba reafirmándose en una vieja y no por ello menos brillante idea, que al final hablar y contar cosas es como desnudarse poco a poco.

Economía sumergida

Hoy me hago eco de las firmas que necesitan los de www.todoscontraelcanon.es y me repele más que nunca el trío calavera (Víctor, Ana y Miguel Ríos), uuuuuuuuuuuuuuuhhhhhhhhh!!!!

"La SGAE , y compañeros (entre ellos Ramoncín,Ana Belen,Fernando Arbex...),
van a hacer rentable convertirse en creador de canciones en España. Y a
los datos nos remitimos. El nuevo canon que se nos prepara es abusivo e
injusto, y aquí van unos ejemplos:

1 ordenador con 160gb de disco duro (22 EUR de canon)

1 regrabadora de dvd's de ordenador (16,67 EUR de canon)

1 impresora multifunción (10 EUR de canon)

1 cámara de fotos con memoria para 200 fotos (9 EUR canon)

1 reproductor de dvd de salón (6,61 EUR de canon)

1 Equipo de música de salón (0,60 EUR canon)

1 líínea adsl 1 MB (35 EUR canon anuales)

200 cd's vírgenes para grabar diversos datos (50 EUR de canon)

100 dvd's vírgenes para grabar diversos datos (140 EUR de canon)

En definitiva, que cualquier familia española con un ordenador pagará unos
303 EUR de canon al año.

Antes no se sabía que era lo del canon, pero ahora nos vamos a enterar de
sobra.

Señores esto no es para paliar los datos de la piratería. Que expliquen
que van a hacer con este dinero.

Firma si no quieres pagar esta burrada. La ley esta debatiéndose en el
congreso y pronto vera la luz si no hacemos nada al respecto.

TU FIRMA SI ES IMPORTANTE

http://www.todoscontraelcanon.es/

Pasa este correo si no quieres pagar a estos usureros. Necesitamos 500.000 firmas y ya llevamos mas de 200.000"

Luces de artificio

En la tele parecía bastante espectacular pero en la distancia corta ni fú ni fá. He ido a ver el apagón de la Puerta de Alcalá y seguramente si no fuera aposta no nos habríamos dado cuenta ninguno de los que estábamos allí, a saber, tres obreros muy majos, una pareja de guiris y varios periodistas con las cámaras cagándose en todo porque la imagen había sido un poco ful. Me pareció romántico ir paseando desde Velázquez a Alcalá y ver como se quedaba todo oscuro, pensaba que quizá habría peña allí haciendo fiesta o protestando, pero nada, farolas, tiendas y casas encendidas, el tráfico normal, dos guardias civiles, dos policías nacionales, dos de tráfico y dos trajeados que debían ser políticos y que se han ido en taxi antes de que se encedieran las luces de nuevo. He pensado la mar de cosas sobre lo chungo del tema, la idea del asesor de imagen que ve el vídeo de Youtube del apagón y piensa en qué puede hacer para lograr apropiarse del golpe de efecto, a la vez que escuchaba a Elvis y recordaba su golpe de cadera, y me he aturdido del todo. Total, que he cogido un autobús en dirección contraria, he visto el Palacio de Correos parpadeando y he tardado más de una hora en llegar en metro a casa con todas las luces del cerebro fundidas, plin!