Menos mal que todos pensamos siempre en el sexo

Hoy he currado 10 horas seguidas, he escuchado términos como "pushing" y "foam", he cogido 6 taxis, he gastado 600 euros de la empresa y sólo me he fumado dos pitis. Al salir a la calle no podía más de ganas de fumar y no tenía fuego. Se lo he pedido a un hombre trajeado y me ha dado un mechero con una llama enorme y una tía en pelotas. No sabe que me ha salvado el día o, por lo menos, el camino de vuelta a casa.

Vorstosssssssss!

Me flipa este cartel. Está en una exposición en Vigo y hay más aquí, y molan mucho todos. Me voy a tomar unas cervezas con la countrygirl del Brasil, hoy hace un día raro de cojones, tan oscuro tan pronto, y estoy escuchando Facto DelaFé a toda leche. Son todas las canciones iguales pero molan tako y si llueve emocionan mucho, aunque a mí me parecen sobre todo cursis a dolor y perfectas para caminar todas las Ramblas de Barcelona y acabar en la Barceloneta.
Dices que vengo que voy
Que siento, que escucho, que pertenezco
Que sirvo para mucho, que me estremezco
Que mi mirada es limpia, suave brisa
...esto no se para

"Fuerte cosa es"

He pasado por la calle Goya como cuatro veces, con encuentro entrañable con la familia Grisco incluida. En "El Siglo de las luces", al principio de cada capítulo, hay un título de una pintura de Goya y son cojonudos. Cosas como "Siempre sucede", "¿Qué alboroto es éste?", "Fuerte cosa es" o "Se aprovechan". Para mí es doble triunfo de dos genios. Primero el de Goya, que junta dos o tres palabras y con eso dice tanto que, aunque como en este caso no tengas el cuadro delante, te puedes imaginar con mucha facilidad cómo va a ser y qué va a decir. Y el de Carpentier, que de entre todos los títulos de cuadros, escoge ése para un capítulo en particular y te puedes imaginar qué es lo que vas a leer a continuación. Cuando Kerouac se puso a escribir "En el camino", lo quería hacer tan rápido y de hecho escribía tan a toda hostia que uno de sus colegas beats, Allen Ginsberg creo que fue, le regaló una máquina parecida a las de los teletipos para que pudiera ir aún más rápido y le saliera todo de un tirón, o más bien todo en una tira, que no repasaba y que le llevó al editor Ferlinghetti que, a pesar de ser también colega, flipó de lo lindo. Cuando Marguerite Yourcenar se puso a escribir "Memorias de Adriano" lo pensaba tanto que tuvo un parón de varios años hasta que logró encontrar, poco a poco, el modo de colocar todas las palabras que le rondaban la cabeza, una detrás de otra en un orden exacto. A mí los dos libros me parecen una sinfonía que suena tan bien que parecen del todo fáciles de componer y de repetir, por muchas fiebres que les causaran en su momento a sus lunáticos autores. Siempre me les imagino con la cabeza agachada sobre el papel y las palabras volando en remolino alrededor, y los tipos dando manazos al aire y agarrando una y otra y otra después hasta cuadrarlas con las ideas, la hostia. Y luego están las canciones del rollo Pereza y el "voy a hacértelo muy lento" y se te cae el alma al suelo, la madre.

I'll be your mirror

Ay que me parto. La campaña publicitaria de Telemadrid con un vídeo muy emotivo les ha salido rana, y es que no se qué agencia la habrá ideado (estoy tan cansada de agencias hoy que he pasado de buscarla), pero son unos genios de en-verga-dura. Y eso que parece que la tipa no tenía sentido del humor, sorpresas te da la vida.

Una en Sevilla y otra en Triana

Volvía en el último metro, plagado de anuncios electorales de Espe probando nuevos coches de policía y de escapes de agua que electrizan las escaleras mecánicas, y pensaba en el aire. Fui a ver a Eva la Yerbabuena bailar, y pensaba en el aire porque ella coge el aire con las manos, lo mueve, te lo tira a la cara como si fuese un conjuro y luego lo recoge y se lo mete en el pecho, donde parece que cabe todo lo que puedas sentir tú y el centenar de personas que están a tu lado. La peor sensación que he tenido en la vida, y que me aterra cuando adivino que se avecina, es la que llamo del péndulo. Me pasa cuando de repente siento como si una lija me arrasara por dentro, y al caer los residuos me fueran dejando heridas y heridas. Como si un péndulo me empujara de un lado a otro y me hiciera perder el punto de apoyo, como si al ir andando por la calle, un hilo tirara de mi nuca hacia atrás, tanto que me cuesta más y más poner un pie delante de otro. Pues bien, nada de esa mierda ha ocurrido hoy, sino todo lo contrario. Al verla salir vestida de negro, y luego de coral, con una luz tenue y solamente acompañada por sus músicos, sobre un escenario oscuro, he sentido el péndulo sí, pero tirando y tirando hacia arriba, elevando y elevando. Y luego el cantaor ha dicho: "Tengo una vida en Sevilla y otra en Triana" y me ha parecido que era de lo más lúcido y que lo resumía todo en un solo soplo de aire.

Días violentos

"Días violentos" es la frase que más me emociona de esta canción, que me emociona entera. Este fin de semana vamos a pasar calor.

Cuando pienso que he perdido todo no te miro y me duermo,

pero tengo que decirte que no puedo olvidar lo que he hecho.

Tú no me conoces pero siempre me sentaba a tu lado,

y soplaba levemente tu nuca en la cola del paro.

Soy un superhéroe que convierte lo que ama en hielo,

pero un día el guionista olvidó qué es el amor bajo cero.

He quedado con la mole para hablar de nuestros días violentos

y se había reducido el estómago y ahora es pequeño.

Para que fuiste a la tele, para que dijiste donde dormías.

Si estabas buscando amor, para que dijiste que eras tan fría.

No fue una brillante idea ir al diario de Patricia.

Si estabas buscando amor, para que dijiste que eras tan fría.

Y ahora estoy sentado en tu cama.

No respiras y mi traje está bajo tu almohada.

Estás tan helada, te pido perdón.

He quedado con la mole para hablar de nuestros días violentos

y se había reducido el estómago y ahora es pequeño.

Amor bajo cero, del disco Velocidad de Crucero

La Costa Brava

La tele lo engorda todo

Hoy he ido por primera vez a un partido de basket, jugaban el Madrid y el Girona en el Palacio de Vistalegre. Me ha sorprendido lo pequeña que era la pista desde la grada, parece mucho más tocha en televisión. Y me ha encantado el base del Madrid, Raúl López, que me ha recordado que cuando me pedía jugadores en los cromos siempre elegía a bajitos, Corbalán en la ACB y Charles Barkley en la NBA, que era pequeño pero un tarugo que te pasas que saltaba como un demonio. Y luego estaba el hermano de Gasol, que ha estado un poco patoso pero que me daba penilla porque la gente no paraba de llamarle feo. ¡Que tire el feo!, decían, y cosas así. Los dos primeros cuartos han molado un huevo pero luego ha sido todo el rato muy aburrido y la gente pitaba al árbitro a machete, y eso que los blancos han estado ganado todo el partido de 10 o más y no había porqué picarse. Yo quería que cada vez que un jugador tiraba a canasta la metiera, me daba igual de qué equipo, porque me parecía más emocionante. Es como lo que dice Bryce Echenique, que de pequeño, y luego también de mayor, le gustaba jugar la mitad del partido en un equipo y la otra mitad en otro, y que por eso se llevó alguna que otra hostia. Todo lo contrario que Henry Ford, que afirmaba: "La gente puede elegir el color de coche que quiera, siempre que sea negro".

Nos hacemos los suecos

Hoy ha venido mi brother a casa y ya no parece lunes. He bajado al super a comprar cervezas para agasajar al invitado y ya no quedan. La foto es de antes de la ingesta, en un improvisado desfile de moda con las cortinas de baño del Ikea. Estamos perdiendo el norte, está claro, así que buscaremos el sur.

Héroes enlatados

Debo haber llamado como unas ciento cincuenta mil veces al mismo número esta tarde. Exagero, pero han sido muchas. Tenía que sacar unos billetes urgentes para París, Disneyland Paris, y no había ningún agente disponible en la agencia de viajes de empresa. A una se le pone bastante mala hostia cuando en una semana sacas billetes para gente que se va a Pekín, Londres y París sin ti, pero se me ha pasado con tanta llamada infructuosa a la agencia. Porque he escuchado todos los hits de películas románticas versioneadas rarísimas y muy lentas, supongo que para no poder más cardi al que se está dejando el cuello en el teléfono. Y porque he oído trecientas mil veces el mensaje: "Todos nuestros agentes están ocupados, en breves momentos atenderemos su llamada. Aprovechamos para informarle que el proximo viernes 20 de abril entre las 17 y las 19 horas se realizarán labores de mantenimiento de nuestra red telefonica, por lo que es posible que su llamada no se curse de forma correcta. Puede utilizar nuestro servicio online o volver a contactarnos a partir del lunes 23 de abril. Muchas gracias."
Es un auténtico coñazo de mensaje, pero una vez que lo oyes tantas veces te empiezan a hacer gracia las pausas que hace el tío, el amago de trabarse que tiene cuando dice lo de "labores de.... man...tenimiento", el ímpetu repentino que le pone cuando dice eso de "aprovechamos para informarle", el alivio que se percibe en el último "muchas gracias", que suena más como un "a tomar por culo ya, hombre!". Ha sido una risa, imaginar al tipo en su mesa, sacando un palelito del sorteo rollo "a quién le toca la putada de grabar el mensaje del contestador", desenvolviendo el papelito y levantando la vista todo jodido mientras sus compañeros se parten el culo. Y al tío espiando toda la mañana la centralita, para ver si no hay nadie y asi grabar el mensaje sin que le oigan. Y esperando 15 minutos más de su horario, para dar tiempo a que todo el mundo se vaya y poder estar solo para grabar el puto mensaje. Y grabando el mensaje con la voz temblorosa, dos o tres veces, y volviéndolo a escuchar varias veces, y luego grabarlo todo de una vez y no escucharlo y salir a la calle y mientras llega al metro llamar con el móvil a la oficina para escuchar su voz y quedarse tranquilo. Hay un verdadero héroe detrás de cada mensaje telefónico enlatado.

Consenso sexual

Un montón de tonterías y cosas raras varias han pasado hoy por mi cabeza, tanto que en vez de una birra me estoy bebiendo una tónica (ni recuerdo la última vez que tomé este brebaje, y menos solo) Cuál será mi problema con los carritos de la compra, que ya he tenido tres desgracias con ellos, la última en el super con caída estrepitosa delante de la cola de la carne y moratón en la rodilla incluido, que parece que cada día crece más, el hijoputa. Por qué razón estaría la gente, sobre todo yo misma, dispuesta a morir, algo así como ¿si te prometieran que todos los niños del mundo podrían comer todos los días si tú te mueres, si supieras que es verdad, dirías que sí, y a tomar por culo? Y por último, que Scarlett Johansson ha sido elegida por las lectoras de la revista Glamour como la mujer más sexi del mundo, coincidiendo con la opinión de casi todos los lectores de revistas masculinas del mundo y elevándola a la categoría de icono perfecto para un trío. 1,63cm de puro volcán y roto el mito mentiroso de que las tías siempre nos ponemos verdes entre nosotros y nos tenemos una envidia que te cagas y no paramos de despellejarnos. Si fuera así habría salido elegida una Britney o algo parecido no? Bueno, yo que se, a disfrutarla, oiga.

El espía alemán y la puta decrépita

Dice García Márquez que escribe para que sus amigos le quieran más y cada vez estoy más convencida de que yo hago fiestas porque quiero a mis amigos y para que mis amigos me quieran más. Aquí una muestra de la primera tanda de transformismo y pérdida completa de la vergüenza, que fue in crescendo hasta el último transformer, un calco cuasi perfecto de la inefable Eva Nasarre acompañado de una creencia tan fuerte que rayaba con la fe ciega de que la fregona era un micrófono y el suelo de la buhardilla un verdadero escenario. Pffffffffffffffffffffffffffffffffff!

Alegrías del incendio

No ha acabado el día pero de momento esto ha sido de lo mejorcito que he visto, regalo de Irving, que está siempre atento a todo y además me lo cuenta. Vedlo ahora que otra copia que está colgada en Youtube ya la han quitado y en la tele veo jodido que lo echen, aunque molaría un prime time de amor y no de cirugías estéticas o gritos desaforados sobre dios sabe qué relación extraconyugal o desmembración nacional. Suave suave, placa, placa.

Me aburro como una ...

... y mi espíritu inquieto, elevado y altruista busca algo con lo que alimentarse. Lo he encontrado; una entrevista a una tipa viejuna que se ha pasado la vida comprando vestidos caros y supongo que haciendo otras cosas de gente rica, porque dice unas cosas muy graciosas y sinsentidos varios y además tiene una nariz la mar de rara. Por ejemplo: "De pequeña me gustaba todo lo que en esa casa me prohibían: me enamoraba del repartidor de leche, me gastaba el dinero para libros en vestidos que luego tenía que esconder... Siempre he sido una revolucionaria" Jajajajajaja, lo menos lo menos la novia del Ché, que me meo. Otra perla: "No soporta la vida vulgar. Me considero sibarita, exquisita en todo. Mi amor por la moda y por la belleza es tan grande que por un vestido bonito sería capaz de arruinarme. Ya lo he hecho alguna vez. Al final, de esta vida sólo te llevas tu bagaje, no el dinero" Pobre, está claro que además de revolucionaria es una incomprendida. Y por último: "Considero una masacre mezclar un Zara con un Chanel o un H&M con un Dior. Así no se puede ser elegante". Eso es una auténtica psico killer en potencia y sin pelos en la lengua, y lo demás son mariconadas. Y yo pensando en comprar complementos en los chinos...