Catastral

Volviéndome loca con las cifras de la renta, que el lunes voy y espero que vuelva a ser tan emocionante como el año pasado, con devolución de pasta y de autoestima todo a una, he visto la referencia catastral de mi casa, y el año de construcción, 1969, muy mítico y todo eso.
Siempre hemos dicho que estos pisos tienen pinta de ser para amantes de empresarios setenteros o para guiris. Ahora no, pero seguramente en algún momento el parqué no estaba lleno de arañazos y brillaba a muerte. Y la cocina, que se separa del salón con una especie de puerta plegable de madera, en su momento tuvo que ser lo más. El baño, que tiene dos puertas y dos espacios, es rollo bar total, y creo que por eso tiene un póster de la "S" de Superman, a pesar de que no pega nada.
Como mi casero es así, que tiene no se cuántos pisos sólo en este edificio pero lleva las gafas pegadas con celo, hay varios muebles que deben ser, también, de ese verano del amor, y toda la mezcla hace imposible que pueda haber cualquier tipo de intento de decoración mínimamente coherete. Así que lo que hay es cosas a cascoporro, incluidos dos poster cachondones en la pared principal del salón: Mis Fonda y sus trajes en Barbarella (a veces, cuando estoy quedada en el sofá, me quedo lleyendo una y mil veces eso de "See Barbarella do her thing!" y lo de "The space age aventuress, whose sex-ploits are among the most bizarre ever seen!"); y "Las calientes chichas de Munich", con una tipa buenorra del destape usando una pequeña regadera de acero como bragas.
Al principio los 20 números que forman la referencia catastral me parecían excesivos para describir los datos de una casa, pero la verdad es que, como en todas supongo, se quedan muy muy cortos.

Salvem el Cabanyal

Ayer pillé de chiripa en la tele un programa de reportajes en la 1, y aluciné a muerte.
Era de un barrio de Valencia, el Cabanyal, de pescadores, que se lo van a cargar para poder alargar una avenida que hay en el centro y conectarla con el mar, y de paso construir no se cuántas viviendas nuevas que cuestan una pasta. Y van a tirar más de 1.000 viviendas de una zona declarada bien de interés cultural, y la gente, con 80 tacos, tendrá que hipotecarse para poder vivir otra vez, porque no les dan la pasta suficiente en la expropiación como para comprarse otra casa. Supongo que estas cosas pasan en muchos sitios, pero no se cómo coño estaba hecho el repor que me dejó KO del todo y con una mala hostia de espanto.
Bueno, la web aquí, y mecagüen todos los chulánganos rayos uva de Zaplana y Camps, y en Ritá Barberá, que está como las maracas, pero no las buenas de Machín. El rollo es que eran los pueblos los que van a dar al mar, y no los pisos de guiris y las carreteras.

Say yes

Finalmente Nueva York y Boston dijeron yes, y estoy flipando bastante. Será la primera opción, casi seguro, me parece super peliculero. Gracias a los que han aguantado mis nervios, quedáis invitados. Pero hasta mediados de agosto, toca quemar country a saco.

Viviendo peligrosamente

Es lo que tenía Leyla puesto antaño en un blog, y a más de uno nos molaba taco el lema, de expresivo a la par que escueto. Me ha rondado hoy varias veces dentro de un taxi, de los 5 que he cogido hoy, porque me he hecho Nuñez de Balboa - Torre Picasso - Parque empresarial de Las Rozas - Núñez de Balboa - Gran Vía - Clara del Rey, la hostia.
En el primer trayecto, temprano por la mañana, el tipo llevaba una emisora de los 80, no se cuál porque ahora todas las radiofórmulas han recuperado Flash Dance como hit, y ha salido la banda sonora de Armas de Mujer. El tipo la iba cantandillo y a mí me han entrada ganas de hacer una tesis sobre el rollo triunfador broker con traje de chaqueta y zapatillas Nike blancas de las pelis de aquella época, cuando el mejor era el que llegaba a director general pisando a los malos y respetando a los buenos, pero igualmente ganando mazo de pastaca después de haberse tirado unos cuantos años siendo un muerto de hambre. Y cómo los de la industria han mantenido el rollo del sueño americano aunque ahora esté más de moda que los héroes sean gente corriente que intenta buscarse la vida como puede, tipo Will Smith.
El segundo taxi ha ido a toda hostia por la autopista fumando piti tras piti con la ventanilla abierta. Y yo atrás disfrutando del aire y de una especie de permanente a lo loco totalmente gratis. El tercero era "de las Rozas", odiaba "la mierda de las calles de Madrid" y lo ha demostrado dándole un buen toque por detrás en Serrano a otro vehículo que ha parado para dejar pasar dos ambulancias con sirena a tope. Después del parte, mi taxista ha entrada al coche y me ha dicho: "Yo es que no las dejo pasar siempre, a las ambulancias digo, porque éstas iban vacías, te lo digo yo que he conducido muchas." (sic!)
El cuarto llevaba la Cope, un clásico del taxi sin más comentarios. Y la quinta era una señora mayor que estaba como loca por las tres manifestaciones que había por su zona de influencia, el centro desde Moncloa a la puerta de Alcalá, y que quería prohibir "a las niñas que conducen con el móvil y el piti y con las gafas de sol grandes, que en Madrid hay muchas y se les permite todo", y con la emoción se ha pasado de largo mi casa, como una moto iba. Cuando se lo he advertido, ha frenado en seco, se ha girado, ha puesto el brazo en el reposacabezas del asiento del copitolo y como una profesional, ha girado el volante para dar marcha a atrás y se ha quedado clavada en mi acera.
Total, que cuando he llegado a casa no podía más que acordarme de la frase de marras que abre este post, y de paso echarme unas risas.

Mola

Me chifla este hombre, de nuevo.
Y la de abajo se sale también.

Energy, gigi

Es un tema lo de la energía. Aparte de todas las movidas actuales sobre las renovables, el consumo desatado, las guerras que habrá por el agua y la re-nueva moda de la energía nuclear, está la energía de cada uno. A veces falta y uno va por la vida como si no se hubieran inventado los interruptores, y tuviera que ir con el candil, medio a ciegas y arrastrando los pies para hacer ruido y que no dé tanto miedito. Y a veces hasta sobra, y es cuando uno está tan eléctrico que siente que se va a convertir en super héroe que echa rayos por las yemas de los dedos o tiene visión rayos X, y sale el finde y arrasa y en ocasiones hasta se quema. Y también está cuando la energía está como flotando por encima de uno, cuando uno está sentado en el sofá todo vago y la siente encima de la cabeza, rondando por ahí para cuando haga falta. A mí eso es lo que más me mola y aunque parezca un poco lenturrio, me recuerda mucho a este tema de un japo que toca guay el piano y tiene un nombre super molón, Ryuichi Sakamato.

Tiempo muerto

Todo el día en casa con un trancazo considerable da para mucho. Llevo toda la tarde viendo vídeos de Muchachada Nui y creo que el de Lars Von Trier me lo he visto cien veces. Es la monda. Y también me he visto unas cuantas éste de Joaquín Reyes y el Chinarro, que es curioso, cada vez parece más joven en vez de más viejuno. Yo creía que Luque había currado en Panrico, pero en el Google si pones Chinarro te sale esta foto, entre otras muchas. Anda que no hemos zampado en el country círculos rojo en las épocas de más amarrillo, menú de lujo.

Decandencias

El día comenzó con lluvia pero relajado, le he echado morro y me he ido a currar en taxi por la cara, y muy bien. Las dos primeras horas eran un poco de tos y un poco de sueño, las siguientes un poco de estornudos y los momentos klenex del horror. Por la tarde nadie me entendía al hablar, y eso que me tocaba pelearme con cien proveedores que no se porqué esta vez se han pasado taco y me han cobrado el doble por las cosas de siempre. Me he dado por vencida y he decidido que, a falta de drogas duras tipo Frenadol, no estaba mal trincarse un par de pastillas de la alergia. Sopor y poco más, tanto que me he perdido el inicio de una discusión que luego se reveló interesante, entre un señor mayor que estaba delante de mí en la cola del súper y otro cliente que le echaba la bronca por tardar mucho en contar todas las monedas de cobre que tenía el pobre hombre en el monedero para darle la pasta justa a la cajera y de paso quitarse morralla. El señor mayor hablaba con mucha propiedad y respeto por el prójimo, y por eso ha molado mucho lo claro que en el fondo ha quedado que le estaba mandado a tomar por el culo al otro tipo de las prisas. Yo que sé, será la antiestamina y la sugestión de tomar tostis, pero me ha recordado taco a un pasaje de Resurrección, de Tolstoi, que también escribe fino pero que manda a tomar por culo muchas cosas:
"Empezó entonces para Maslova una vida de violación incesante de todas las leyes humanas y divinas; la vida que millares de desgraciadas llevan hoy con la autorización y protección verdadera de un poder legal que pretende mirar por el bienestar del pueblo (....) aquella existencia, eternamente, tanto en invierno como en verano, los días festivos como los laborables. Así pasó Maslova siete años; dos veces cambió de casa y una fue al hospital. El séptimo año, cuando tenía veintiséis, ocurrió el hecho que provocó su detención y la llevó al tribunal, después de una prisión preventiva de seis meses, en compañía de gente que tenía por oficio el robo y el asesinato."

Romper la pana

Máquina para tratar láminas de material quebradizo

A pesar de que estoy un poco histérica ya por no saber dónde pasaré los próximos dos años, que los yankis son muy pesados y se lo piensan mucho, hoy me han dado la vida varias cosas:
- El día A Hard Rain's A' Gonna Fall que ha salido hoy, y el olor de después, y eso que por Madrid no hay mucho verde
- Acordarme de la pedazo de dorada que pescó mi primo el otro día, que sacó al balcón como un trofeo mientras los demás, ya con mucho vino encina, vimos y aplaudimos con locos a las orillas del Nervión.
- El disco de Hercules and Love Affair, con la voz que lo rompe todo de Antony Hegarty, ay dios, qué quebradizo más sexy.
- Algunos londineses y tibetanos, que se fueron con los extintores a intentar apagar la llama olímpica, y algunos franchutes y tibetanos, que de hecho la han apagado. Mola.

Obelix parte II

Mañana me voy de finde a Llodio. En las cadenas nacionales siempre dicen "Llodio, el pueblo de Ibarretxe" y es eso, pero es el pueblo de mucha más gente y es mucho más. Una vez escribí aquí un post sobre mi gran boda vasca, la última vez que estuve allí, y alguien muy majete me linkó como "una chica de Llodio, Álava, que cuenta sus andanzas". Me sentí un poco cronista por un día. La razón de ligazón con ese pueblo es que en los 60 todos los hermanos de mi padre excepto él se piraron a Alemania a ganarse la vida, y le traían paquetes de tabaco Peter Stevenson y Lark en el fondo falso de la maleta. Cuando ya hicieron algo de fortuna se colocaron todos en fábricas de vidrio en Llodio. De ñaja, hubo un tiempo en el que era como Carlos V. Él decía que en su imperio no se ponía el sol, y yo decía que cualquier botella de vidrio de España, sobre todo las de vino, la había hecho alguno de mis tíos en el País Vasco. Curioso, se barruntaba, porque allí es en el único sitio donde bebo vino, que en otros lados me suele dejar KO. Seguramente sea porque cada vez que estamos a la mesa e intento servirme agua, uno me quita la botella de las manos y otro me sirve el rojo brebaje, nunca rosado, mariconadas. No es un secreto que me chifla comer y beber, pero mi rama vasca es otra cosa, son unos profesionales. Así que después de una semana de no comer caliente y de cuchara ni una vez, me da que esto va a ser como una celebración al más puro estilo Obelix, segunda parte. Good saturday night fever para todos.

Quizá más country que nunca

Regreso con la lengua fuera y tres dioptrías más de tanto estar frente al ordenador. El lunes cuando llegué a casa me sentí como si me hubieran echado a los leones, cual gladiador, allí sola, con todos rodeándome arañando la arena. Exagero un huevo, así que para decirlo claro, qué días de curro más bestiales he tenido, qué rollo de horas invertidas. Siguiendo con la exageración, me encanta una imagen que me viene a veces a la cabeza cuando veo a alguien que está exhausto, de forzar la máquina o de forzar emociones, que me parece se parece a un perro pastor alemán que ha corrido durante un rato, detrás de algo, más que huyendo de, y tiene la lengua fuera, los ojillos brillantes, y unas cuantas heridas de las dentelladas que se ha llevado a lo largo de su vida.
No ha sido tan grave. Hoy me he pasado medio día en el hotel Intercontinental de Castellana, y flipas. Una de las cosas que he tenido que hacer era buscar un lugar adecuado para hacer fotos oficiales en el Hall, a ser posible con pared libre de ornamentos. Hemos tenido que alquilar una sala porque ni de coña. Era cojonudo, todo lleno de tapices, de lámparas de araña, de espejos con marcazo bañado en oro, de candelabros colgados de las columnas, a cascoporro. Y las puertas, pesaban un quintal, con lo que cada vez que empujaba una me tambaleaba rollo finde chuzo. Cuando un tipo vestido de azul con galones se ha acercado al piano de cola, se ha sentado y ha empezado a tocar la melodía del "Somos novios, compartimos un cariño limpio y puro....", se me ha olvidado el perro, pero no la lengua fuera.