Dormida se viaja mejor

Parece que este fin de semana ha nevado en casi todos los sitios, en el sur, en el norte, en el centro. Pues yo me he recorrido 1.300km de la piel de toro y no he visto ni un solo copo (un autobús es como un orfidal para mí, me deja grogui). He visto relámpagos, he oído truenos, he sentido el sol, el viento frío, pero ni un rastro de nieve. Estuve en uno de los pocos lugares del norte donde el temporal eran los 12 grados de la mañana del lunes paseando por la playa del Orzán. Tendrá mil cosas que seguro no me gustan, pero me pasa que siempre que voy no las encuentro.

Madonna, la nueva

Grabando unos cds de varios para una fiesta, he recuperado algunos hits de ayer y de hoy que francamente ponen los pelos de punta. El Thriller de Michael Jackson es casi una obligación que se elige con los ojos cerrados, y después escuché con atención un temazo de Primal Scream, uno que sale en la banda sonora de Trainspoting, y me quedé helada de nuevo con el verso del estribillo, ése que dice “dame medicación para matar esta esperanza”. Así que el tema que he puesto después (espero acordarme de que las canciones de estos cds no las tengo que escuchar en orden para no perder la chaveta), se aleja totalmente de todo existencialismo y de toda tendencia oscura, proclamando sin rubor y con aplastante lógica que “La vida sigue igual”. Los Primal son muy buenos, pero es cierto que Julito con esta canción llega al alma de los más innobles, sobre todo si llevan varios güisquis entre pecho y espalda.
PD: Meter el hit de la nueva Madonna me pareció exagerado, pero lo podéis ver AQUÍ, merece la pena, aunque trastorna un poco.

Muy poco para ser feliz

Me insinúan a veces que soy un poco mitómana, pero juro que intento controlarme. No es que tenga posters de cantantes o actores en la habitación, ni tengo todos los discos de un grupo ordenados por fecha de aparición, o todos los libros escritos por un autor junto con su biografía autorizada y la que hizo su mejor amigo convertido en su cronista más despiadado. No guardo fotos, ni revistas con entrevistas, ni recortes de prensa ni nada de eso. De hecho es aún peor, porque me hace falta muy poca información para que algo o alguien se convierta en uno de mis mitos amados. Ejemplo; me molan las pelis de Billy Wilder y un día que fui al Conde Duque a recoger un título de un curso me metí en la biblio de allí y cogí una biografía del tío, así sin saber siquiera si me iba a apetecer leerla. Pues flipé, me jodió en el alma que faltaran justo tres páginas donde explicaban chascarrillos del rodaje de “Con faldas y a loco” (tanto que monté un pequeño drama cuando devolví el libro) y quise ver todas sus pelis, impulso que luego se me pasó muy pronto, aunque sigo queriendo hacer un maratón algún día en el que ya no me guste estar tanto en los bares. En esta foto está otro de mis mitos (y no es Gael, Gael lo que tiene es que es guapo, ni tampoco Diego Luna, que también está cañón), sino Peter Coyote. Sólo me acuerdo bien de una de sus pelis, “Lunas de hiel”, pero es de mis preferidas del mundo mundial. Increíbles están casi todos (años después me di cuenta de que sale el soso de Hugh Grant, que por aquel entonces era un auténtico desconocido sin fichar por la policía), pero Coyote es brutal y sádico y tierno y salido a muerte. Y vaya nombre que tiene el tío, no es que seamos mitómanos, es que nos provocan.

The Warriors y otros cuentos

Por algo que tiene que ver más con la desgracia que con la suerte, me toca ojearme todas las revistas de informática y videojuegos que se editan. Aparte de quedarme cada vez más ciega (los anteojos no pueden contra esos pantones chillones y las 350 noticias que meten en cada página), a veces me entero de alguna cosa. Van a sacar un juego nuevo de The Warriors, una peli muy buena que pillé en la tele una tarde de finde hace años y me dejó flipada. Casi he pensado en pillarme el juego, pero no tengo la Play y además seguro que no mola ni media de lo que mola la peli. Es como el otro día, que llegué pronto a la sesión de cine y me metí en un salón de juego. A mí esos sitios me despiertan la ansiedad en tres segundos (los sonidos, los colores, las niñas vestidas de nochevieja), pero me pasó algo gracioso, parecido a lo que le pasa a Bruce Willis en Pulp Fiction cuando entra en la tienda y primer encuentra un bate, luego un sable y luego una recortada. Pues yo la primera máquina que vi tenía como arma una pistolita exigua y aún así, bienpensé “qué violencia”. La segunda ya tenía una buena pistola, y ya me reí considerando el aumento de violencia. En la tercera había una auténtica recortada, y la moralidad dejó paso al verdadeero descojone que me provocó la bestiada. Ya que los chavales necesitan acción, igual es mejor que vean un buen filme.

Sé realista, pide lo imposible

Deberíamos celebrar que hayan pasado tres cosas tan imposibles por causa de un objeto.
1. Que un tío esculpa 38 toneladas de acero tan rematadamente mal
2. Que el ministerio de Cultura sea capaz de pagar 36 millones de pelas por el pedrolo y luego no le quepa en el Reina Sofía
3. Que un almacén pierda un armatoste como ese.
Ya se sabe, junto con “Debajo de los adoquines está el mar”, “Sé realista, pide lo imposible” es uno de los lemas más conocidos de Mayo del 68. Y también se sabe que Carmen Calvo es un poco hippie, la tía (o era heavy?). Aún queda esperanza para los soñadores.

Conferencias, siempre conferencias

Desde pequeña me encantan las comedias de los 50 y los 60, ésas en las que hay mucho enredo entre chico-chica, vestidos entallados y trajes de chaqueta, incluso alguno hay que se arranca a interpretar un número musical. Ésas en las que en cuanto se conocen los dos personajes ya sabes que acabarán juntos, pero en las que durante casi dos horas sufres como un loco porque cada vez se lía más todo, salen peor las cosas, hay más malentendidos y temes que alguno de los dos, o los dos, se den a la bebida y olviden la frase del guión “¿Dónde está el bourbon?”. En las de blanco y negro no se hacía aún, pero en las de color comenzaron a utilizar miles de recursos locos, cortinillas imposibles, partir la pantalla en dos cuando hablan por teléfono. Yo creo que ahí yo ya apuntaba maneras porque eran ésas, las escenas con teléfono, unas de las que más me molaban. Ayer me acordé de esto cuando ví mi primera factura del móvil. 74 euros en un mes, y sí, lo pongo aquí para que el que quiera me critique, me fustigue e incluso me insulte, necesito una buena lección anticonsumista y una radiografía que saque a la luz las malignas ondas electromagnéticas que deben rondar por mi cabeza.

Cortando la respiración

No le han dado un premio en los Globos de Oro ni nada, pero creo que tanto mujeres como hombres, sin distinción, podemos decir que tiene lo que se dice estilazo. Ya se que no todo el mundo comparte la misma opinión, pero qué le vamos a hacer, soy una auténtica fan suya (y estoy empezando a convencer a los/as más reacios/as).

Muuuuuuuuuuuuaaa!

Con el miedo que le tengo a las vías del metro, cuando hay mucha gente y te pones tan cerca para poder entrar en el vagón que parece que te vas a caer por el hueco (ese Mind de Gap tiene su lógica), y hoy ni me he enterado. Estaba mirando al suelo y al levantar la vista, a mi izquierda, ahí estaba, un chico guapo guapo guapo, no el tipo de guapo que puede ser Brad Pit en "Leyendas de pasión", era mucho mejor, un estilo Jared Leto en "Réquiem por un sueño", moreno, con nariz grande, rasgos angulosos, vestido con ropa un poco hip hopera, pero con estilo bien, no country ni nada. No tendría más de 22. Se sentó enfrente de mí y se puso a sobar con los cascos puestos y su mochila molona en los pies. Qué guay, le podía mirar sin cortapisas, que guapo el chaval, oye. He imaginado lo guay que sería que se bajara más tarde que yo, para que cuando yo llegara a mi parada me pudiera levantar corriendo, darle un besazo y bajarme del vagón. Es algo que no haría nunca, pero molaba pensarlo. Se bajó en Nuevos Ministerios, después de desperezarse y sí, genial, estornudó (creo que expliqué más abajo lo que me mola saber cómo estornuda la gente). Ala, ya he podido dormir el resto de paradas que me quedaban, pensando en el porro que se iba a fumar el efebo jovenzuelo antes de entrar en clase, en el disco que le iba pasar a su colega, cómo cogerá de la cintura a su chica...Era jodidamente guapo el tío.

Divine

Hace tan sólo 5 segundos acabo de reírme a muerte por dentro y sin que nadie se entere, e inmediatamente me he acordado de la canción Feliz Feliz del Niño Gusano. Resulta que a Irving le ha surgido una duda sobre el comportamiento futurible de dos personas humanas cuya relación no está muy definida. Es decir, no tenía claro si serían capaces de ir a tomar café juntas o no. Me ha comentado el tema, y yo le he propuesto una porra. Ésta ha sido su respuesta (ilustración incluida):
"Perdona, pero yo las porras no las hago, me las como!!!!!!!!"

¿Quién no disfruta con estas cosas?. Como decía Buñuel, un día sin reírse, sin reírse de verdad, es un día perdido.

Miedo y asco

Cada uno ve una cosa, acuerdos y desacuerdos, tremenda pesadez o resaca de cava, porque si no, no se explica. Se me había ocurrido que, como ven otra realidad, igual es que comen tripis, pero no, es imposible, porque es todo tan vanal..., justo lo contrario del cumpleañero de hoy. En EL PAÍS cuentan que Albert Hoffman, el científico que descubrió el LSD, cumple 100 años. El tío investigaba para una farmacéutica y dio por error con el derivado del hongo del cornezuelo del centeno, se le cayó una gota en el brazo y sintió “angustia, visiones sobrenaturales, felicidad y paz”. Lo demás es historia para este “abuelo que ama jugar con sus cuatro bisnietos en los jardines y los bosques” y que quiere que la sustancia, que fue algo “sagrado en el pasado”, la administren chamanes.

Sentimentalismos

Cutremente, casi me parto el cuello ayer por la tarde intentando leer la noticia del periódico que llevaba la chica que estaba delante de mí en el metro. “Este año tendremos un segundo más”, rezaba el titular. Y es que debido a no sé qué líos de la Tierra y el Sol, resulta que giramos más lentos y por eso 2006 va a ser más largo, un segundo más. ¿Un segundo de qué, para qué?. Al niño que iba al lado no le hacía nada de gracia la buena nueva, porque no paraba de llorar, no gritar, sino llorar desconsoladamente diciendo “no quiero ir”. Me acordé de cuándo venía el practicante a mi casa a pincharme en el culo y me escondía debajo del tendedero en el balcón. También me recordó a la sensación que tengo algunas mañanas cuando me levanto. En el periódico también venía el típico tópico reportaje de la cuesta de enero y sus gastos. Y ya se me juntó todo en una idea absurda y me entraron ganas de compartirla. Podría haber algún día, uno en el año, no se, en enero por ejemplo, en el que diera completamente igual, vamos, que se pudiera decir sin vergüenza, ni sensación de culpa, sin atisbo de victimismo, cómo se siente uno respecto a las cosas. No lo que piensa, sino las sensaciones que le producen. Poder, por ejemplo, decir que sientes que la cuesta de enero es una mierda porque un número no te cambia nada y no sientes felicidad solidaria. O que al leer que 2006 tiene un segundo más no sientes nada. Esto me pone de mala hostia, esto me hace sentir alegre, lo otro me inquieta enormemente, aquello me emociona profundamente, eso me hace sentir vulnerable. Y decirlo sólo si te apetece, y como al aire, sin juicios de valor, sin que nadie se acuerde al día siguiente. Hay una galería de alimentación de camino a la oficina, con puertas de cristal plagadas de carteles prohibitivos: “No se admiten perros”, “Se prohíbe fumar en este local”, “Ballantines a 15 €”. A lo mejor un día de estos me tomo la justicia por mi mano y voy y les digo que me hacen sentir delincuente y pobre, tanta prohibición y carestía. Igual no es mal comienzo.

Al pan, pan

Un panadero de Altamura, en Italia, abrió una tahona de pan y pizza de menos de 50 metros cuadrados al lado de un MacDonald´s de 550 metros cuadrados. Y después de cuatro años ya no se venden más BigMac en Altamura. Los jefazos de la hamurguesería decidieron cerrar porque la gente prefería pan con aceitunas. El tío declara hoy en El Mundo que sólo cuando cerró el MacDonald´s se dio cuenta de que había vencido. Ole ole ole, viva el aceite de oliva y la dolce vita. Tampoco hace falta ser combativo a tope, basta con ser buen panadero.

Temazos 2006

J: Amor de verdad, plena libertad, para dar y amar. Y voy a volar, sobre el ancho mar, nada me atará.
is: Anda y piérdete, no te retendré, me vas a perder. No te achucharé, no te cuidaré, anda y piérdete.
J: ¿Por qué me dices eso? Todos tus recelos se deshacen cuando te beso, y por eso nuestro amor es de verdad, no tiembla ante la tempestad, es muy grande lo que tenemos.
is: Anda y piérdete, no te retendré, me vas a perder. No te achucharé, no te cuidaré, anda y piérdete. Sé cuál es tu juego, compromiso cero, a otro perro con ese hueso y por eso, nuestro amor es de verdad, no tiembla ante la tempestad, pero sí ante tu jeta tu infinita jeta, y tus celos y tus miedos, y tu cuento, infinito cuento, y tus celos y tus miedos, y tus celos y tus miedos.
Isabel León, J y Fernando Alfaro (letra) en Pimpinela Punk (una relación moderna)

A jugar toca

Para los que tengan un lunes post vacaciones bastante malo, para los que crean que los farsantes también pueden ser muy divertidos, para los que aman la risa y los pijamitas de pantalón corto y cuadritos blancos y rosas, esta peli es un clásico básico para un 9 de enero. Ummmmmm. Y otra opción realmente cojonuda.

Ardemos contigo

Ella no se ha dormido hoy por la mañana en el bus, y como despedida madrileña nos regala esta foto del incendio.

Proceso 5: Días cruzados

Fashion victim o no, a veces la ropa que elige es una manifestación flagrante de su estado de ánimo, no siempre coherente pero sí influyente. Duerme fatal y por la mañana se pone botas de tacón o taconazo (según al grado) para pisar fuerte por la vida. Sale hasta las tantas y al día siguiente escoge zapas para no hacer ruido al andar. Pero también hay días en los que se ponga lo que se ponga, no la arregla ni dios.
Una
No tengo muchas ganas de salir, estoy un poco cruzada, luego te llamo si eso. Enfrente del armario, con la música a toda hostia, se prueba una y mil cosas. Vaqueros no, es lo de siempre, venga, minifalda, uff, estoy fatal, el vestido ese que no me pongo nunca, no, ya se porque no me lo pongo nunca, pues nada, lo de todos los findes, vaqueros y ya está. No sabe cómo, acaba en un garito de pachanga, apoyada en la barra con la copa, mirándose las zapatillas viejas. Igual me tenía que haber puesto el vestido, qué hora será ya?
Otra
Oye, que lo que te dije antes va, olvídalo, tengo el día cruzado. Que sí salgo y me pongo monísima y todo. Las medias por aquí, la minifalda por allá, mil pruebas de camiseta. Y ahora el abrigo, a ver cuál me pega, joder, ojalá fuera verano, es todo más fácil. Maqueadísima, no sabe cómo, acaba en un garito con la música bajísima y oyendo conversaciones sobre cine de autor sentada en la barra con la copa, bajándose la falda cada dos por tres. Si lo se me pongo el chándal, creo que me voy a ir ya.

Agggggg

Tengo un amigo que a punto de cumplir los 30 decidió que cambiaba El Resplandor por American Pie como película preferida, y parecía que lo decía en serio, aunque luego no era del todo verdad, solamente estaban igualadas. Yo ahora creo que voy a dejar de escuchar música rara y melancólica y me voy a poner a bajarme discos de Chenoa, El canto del loco, Pereza y todo ese rollo. Ya lo intuía cuando me gustaban a los 13, pero ahora lo he visto claro. La fórmula de los 40 Principales es terroríficamente infalible. Estamos todos de los nervios y nos quejamos mazo de que si repiten las canciones, de que si son todas malísimas, de que si dicen en las letras “quiero hacértelo muy lento” o "quiero ser ocupa de tu corazón" y esas cosas. Pero no cambiamos el dial.
Razones:
1. Odiar lo mismo une y el empresario lo sabe.
2. Si tuviéramos que elegir, nos pegaríamos de hostias fijo.
Conclusión: Marx no vive, pero seguro que nos dejaba cambiar el sujeto de su célebre “La religión es el opio del pueblo” si pudiera observar el fenónemo 40 en su plenitud.

Arde Madrid

Siempre he dicho que tener que levantarse tan pronto, tanto que aún es de noche, no es natural, lo que no quiere decir que la vista no sea bonita. En el bus por la A6 dirección Madrid, mirando por la ventana, viendo el otro carril que va para el norte, y la mezcla de luces, pienso que quizá debería sentir algo, una emoción. Aún no ha salido del todo el sol, pero ya comienza a verse una nube roja a lo lejos, envolviendo las torres Kio. Y encima amarillo, y encima dorado, y encima azul y encima blanco, y luego las luces de las farolas de la autopista, y los faros de los coches, y los edificios de oficinas, y las luces del autobús. Y parece que es Madrid la que arde, y yo voy para allá y debería sentir algo, pero no se que pasa que este es justo el momento en el que me quedo dormida, los cinco minutos de gloria antes de entrar en la ciudad en llamas.

Shakira me da miedo, odio a ZP

No quiero emular a Casanova, pero sí tengo la necesidad de gritarlo un poco: ESTOY SUFRIENDO. Desayuné en casa dos bollos, he vuelto a desayunar en el descanso dos porras con tres pitis a toda hostia, me he comprado un chupa chus enorme y me da miedo que me empiece a gustar la aberración esa de disco de Shakira, Fijación Oral. Necesito un piti, odio a ZP.