Hurricane Carter

Como hace ya tiempo que rompí la regla tácita de no escribir estando un poco/mucho turcia, hoy no me da nada de palo hacerlo de nuevo. Mi gripe itinerante que es como un mal sueño, ni me destruye del todo ni me abandona, me ha permitido hoy algunos deslices, bueno, para ser sinceros, yo me he permitido algunos deslices con el termómetro que no baja de los 37. Para hablar en plata, dos tercios de Mahou con couldina y el mojito más grande que he tomado nunca, en vaso de medida similar a la pinta de cerveza londinense. Pero lo grande de la corta noche (a la 1.43 estoy escribiendo esto cagada de miedo porque la fiebre no se marche del todo y fumando un lucky que sabe a gloria), ha sido el momento en el que he ido al baño en el bar del mojito. La cosa ya pintaba bien al ver que tenían escrito en una pared al lado de la barra una parrafada sobre la muerte de Tomas de Quincy, el fumador de opio profesional. Pero ir al baño y tener al lado toda una declaración de principios sobre la vida firmada por Kafka ("No vivir es imposible...siéntate en una mesa y deja pasar la vida...es lo único que sabe hacer") ha sido ya la monda a la par que del todo emocionante. Para relajarme un poco antes de tomarme el limón con miel me voy a ver los tres o cuatro capítulos de Urgencias que echan los sábados de madrugada en la 1, nada mejor para acostarse con una sonrisa que ver al Doctor Carter salvar vidas y dar besos confusos a las enfermeras en los pasillos, y casi sin anuncios de teletienda de por medio!