Los amores de mi vida (I)

Podía haber contado lo mucho que he aprendido hoy en la tienda de grifos, donde un jovencito la mar de mono me ha explicado con mucha sensibilidad la diferencia entre los grifos de bañera y los de lavabo. Pero debido al rumor totalmente infundado de que he tenido una aventura con el socorrista de la piscina, por una vez voy a pasar de realidades y voy a contar una mentira total, la ristra de los amores inventados de mi vida, una serie para el verano que pretende ser algo así como los programas en los que dicen cien mil veces la palabra “refrescante”, es decir, un entretenimiento para mentes acaloradas y un poco lentas, como la mía.

El primer gran amor de vida fue un mecánico con mono azul y llave inglesa en el bolsillo del trasero caído que conocí cuando mi Ford del 53 se averió en una carretera que conducía a las Rocky Mountains, USA. Nuestra pasión compartida por el güisqui nos empujaba a vivir en los bares de carretera, rodeados de roca y verde y alternando con cazadores furtivos y montañeros grandes como osos. Muchas veces comentábamos que con tanta altura y tanto Jack Daniel´s, alguno de los dos decidiría más tarde o más temprano abandonar la montaña y poner los pies en tierra. Ésa fui yo, pero como por aquel entonces era muy extremista, no me valía con un poco de arena, la quería toda, así que el primer montañero que me propuso, en un momento de despiste de mi mecánico, ir al desierto de México, se convirtió en mi segundo gran amor.

I am the sea

Mañana actúan The Who, me he enterado hoy, aunque no creo que hubiera comprado la entrada, sin el batería (ese Keith Moon en la luna), sin el bajista, aunque queden los más aparentes, Townshend y Daltrey, las guitarras destrozadas de uno y las espirales del micrófono de otro no creo que tengan ese halo de mito que siempre imaginé debieron tener en su época, en esa en la que se creían de verdad lo de "I want to die before get old" en el My Generation, creo que la única canción que me crispa de este grupo que me gusta mucho, muchísimo más que los Beatles. Quadrophenia es un discazo que me pone los pelos de punta, y aunque en la peli salga Sting (puag!), hay mucha tela que cortar. Tommy es también un bombazo, y los pelos rubios ensortijados de Daltrey, y los monos blancos de pintor de Townshend, me volvían loca hace años y siguen haciendo lo propio...ufff, mientras escribo esto me doy cuenta del error de cálculo, lo confieso, no pensaba comprarme la entrada pero, alguien me invita?.

Temazo

Los de la MTV han elegido éste el vídeo más revolucionario de todos los tiempos. Competía con el Thriller de Michael Jackson, con el que me cagaba de miedo de pequeña y que me parece flipante por cientos de razones, y con uno de Britney, que bueno, ya me pilló muy mayor. De éste de Madonna recuerdo que de adolescente me molaba el vestido inspiración lencera (cuando no camisión en toda regla), y me molaba bastante también el jesucristo negro porque es muy guapo. Luego vendí el Inmmaculate Collection en el Rastro para comprar el Nevermid y todo cambió, pero recuperé la emoción por la reina del pop en un bar gay de Coruña, el Sex Maxine, bailando como una loka cada fin de semana. Aunque para vídeos MTV de antaño yo flipo y voto por éste.

Cubalibres

En cierta ocasión estuve a punto de dejar de hablar durante más de un día entero con la persona con la que compartía regalices en primero de EGB, y con la que, después, sobre todo comparto cañas. Las dos nos pusimos como auténticas fieras discutiendo sobre Fidel y sobre Cuba, y sobre todo sobre la Cuba de Fidel. Quedan en los anales de la historia frases del todo crueles que acabaron aburriendo e incluso asustando a las demás countrygirls (no era para menos), y desde entonces es un temá tabú, aunque de vez en cuando surja como una invitación a la carcajada. Este fin de semana, en ese viernes de fiesta tan punkarra en Villalba y todo lo que ello conlleva, en el botellón que comenzó a las 2 de la mañana volvió a salir el tema, pero de forma suave y bastante etílica, las dos desvariando entre el Viva Fidel! y la idea de que a Cuba le vendría bien que la gobernara un artista, del palo que fuera, pero con imaginación nueva y fresca. El tema me lleva rondando mucho estos días en la cabeza, después de haberme terminado esas antimemorias de Bryce Echenique que he leído de forma intermitente entre libro y libro. La segunda parte de esta maravilla trata de las visitas que hizo este peruano familia de Paul Gauguin y Flora Tristán a Cuba, desde la alegría por la revolución hasta la desilusión. Cuenta por ejemplo que rondando 1980 terminaba con las interminables discusiones entre Raúl y Fidel Castro cantando por peteneras, y que hizo lo propio cuando años después Felipe y Solana se enzarzaron con el cubano mientras comían langosta y pescaban peces en un yate allá en Varadero. Y también cuenta cómo en su última visita para impartir un taller de cine los alumnos no llegaban a las clases porque no había autobuses ni coches, y si los había no había ruedas, y si las había no había gasolina, y si llegaban casi ninguno era cubano. Y cómo para operarte, a pesar de que la medicina cubana es milagrosa, tenías que ir de un hospital a otro porque en cada uno había una máquina, pero ninguno las tenía todas. Una sensación parecida a la que se me quedó tras ver "Comandante" de Oliver Stone, en la que se mezcla la fascinación por la historia y el personaje con la desconfianza por el presente y la persona.

Nosologarzón (II)

Igual hoy nos repetimos Irving (mi mejor fuente de información y de birras) y yo , pero es que esto es para difundirlo por todos los mares.
"BALTASAR GARZÓN AMENAZA CON LLEVAR A LOS TRIBUNALES AL GRUPO GARZÓNLos miembros del grupo musical Garzón, una de las bandas revelación de la escena del pop independiente, recibieron el pasado martes 18 de julio una notificación de los representantes legales de Baltasar Garzón en la que se les insta a "cesar en los actos que constituyen una intromisión a la imagen" del juez de la Audiencia Nacional. En el burofax enviado por el despacho de abogados Medina Cuadros se insta al grupo a que, antes de siete días, cambie el nombre de su página web (www.superjuez.com) y suprima tanto las fotografías del magistrado que aparecen en la misma como las alusiones que directa o indirectamente se refieren él. En caso contrario, "se iniciarán las pertinentes acciones judiciales". El portavoz del grupo, que actuará hoy viernes en el Festival Internacional de Benicàssim, ha asegurado que se trata de un "terrible malentendido": "Cuando nos pusimos ese nombre sólo pretendíamos rendir un sentido homenaje a un prohombre que ha revalorizado conceptos denostados hoy día como ecuanimidad, progresismo y modestia". No obstante, pese a la total confianza del grupo en la justicia española -"que Garzón sea juez y tenga más abogados que OJ Simpson no quiere decir absolutamente nada"-, la banda ha decidido ir un paso más allá de las recomendaciones del magistrado: "Como dijo el caudillo tras la voladura de Carrero, no hay mal que por bien no venga. En realidad, hacía tiempo que nos habíamos dado cuenta de que no tenía sentido seguir llamándonos Garzón. El objetivo del nombre era homenajear al juez más grande de España. Sin embargo, el tiempo, ese juez supremo que da y quita razones, ha dictado sentencia por nosotros. Todo lo que sube, baja. Hay que mirar hacia el futuro. Por tanto, desde hoy viernes 21 de julio, el grupo Garzón pasa a llamarse Grande-Marlaska".

Planazo para el finde!

Este fin de semana son las fiestas del country y, después de muchos años de pasar un poco del tema (las pasé en Londres, en Coruña, en Portugal y en Barcelona) o de tenerme que montar reportajes de varias páginas en tono animado sobre las actividades programadas por la Peña Campera, esta vez las voy a coger con ilusión renovada. Además del espeluznante cartel de este año, que nunca seguimos porque estamos aprovechando la libertad recuperada haciendo botellón no ya en plena calle sino en plena rotonda (que por el recinto ferial son enormes), además decía está el Granitorock, un festival de rock de la sierra con el que se calientan motores el viernes por la tarde y que en su primera edición trajo nada más ni nada menos que a Los Refrescos a Villalba, concierto en el que nuestra querida countrygirl brasileña cantó con el grupo eso de "aquí no hay playa". (Por cierto, los del Visual ponen allí una barra!). Habría tantas anécdotas para contar de estas fiestas que me estoy abrumando. Espero que este año engordemos esa lista para recordar y echar muchas risas en las frías noches de invierno.
PD: Si miráis el cartel, no os perdáis el careto y el mensaje del churri-alcalde, todo un espeluznante documento!

Abantos sin hormigón

Carnota y Conil de la Frontera

Porque esto del fuego no es mal fario y si mucha ganas de amasar pasta.

Morado

El post de hoy iba a tratar de lo mucho que me gusta el western, me he puesto melancólica viendo un trozo de Horizontes Lejanos, que no es una de mis prefes, pero en la que sale el impasible James Stewart y el guapetón que anda con las caderas cansadas Rod Hudson. Me iba acordando de pelis del género o que se salen un poco de él y que me chiflan, como La leyenda de la ciudad sin nombre, donde todos están pedo y con la fiebre del oro y hasta hay un trío de dos hombres y una mujer, y eso que son macho men de filme de vaqueros. En medio de estas disgregaciones se me ha ocurrido la feliz idea de ir a cortarme el pelo a la pelu que tengo debajo de mi casa, y peor aún se me ha ocurrido pasar de L'Oreal y teñirme allí mismo de ese color castaño caoba que me echo desde los 15 años porque mi hermano se lo echó primero y le copié, y que hace que todo el mundo crea que soy medio pelirroja. Pues esta vez no ha sido exactamente el color amado el que ha resultado después de media hora de pasar frío con el potinque en la cabeza y de aguantar al dueño del "centro de estética integral" soltar la parrafada acerca de lo bueno que es el nuevo spa que ha colocado en la parte de abajo de la pelu para aliviar el estrés urbano (textual!). No, esta vez me han dejado el pelo con un color entre oscuro y morado con el que parezco:

1. Un poco la bruja avería
2. Un poco una anciana de esas que se tiñen las canas y les queda una cabellera morada brillante
3. Un poco una diputada del PSOE
AGGGGGGG, mira que siempre que voy a una peluquería luego lloro, razón por la cual una vez le dije a una colega que estudiaba para peluquera que me cortara el pelo, pero no me ahorré el disgusto porque antes nos fumamos un buen porro y nos dispersamos mucho. Cuando salgo de unos de esos centros de estética integral tengo ganas de quemarlos, razón por la cual el año pasado, antes de mis maravillosas vacaciones por el norte, me corté yo el pelo, pero no me ahorré el disgusto porque me vine arriba y acabé haciendóme una cresta abertzale sin querer, y ya se sabe que además en el norte el pelo se eriza mucho más...
Y hoy, haciendo caso a una lógica repentina y novedosa, me voy a a la pelu y salgo de una guisa parecida a Lucía Bosé. La solución, si puede haber alguna que no sea la desesperación o la violencia, está en imitar a Sinead o, bajo ningún concepto, salir de casa cuando se está viendo una del oeste.

One more time y dale

Les quiero en mi harén particular

Yo también fui al Summercase, y me enamoré de dos tíos vestidos con trajes de motoristas negros y con casco a juego subidos a una pirámide rollo estrella de la muerte y metiendo una caña que no dejaba respirar, que no daba respiro, que daba un gustazo. Alcancé a escuchar algunas frases célebres al vuelo, como "tienes algo de MDMA por dios?" o "como toquen media hora más me voy a desmayar", lo que da una idea de cómo la peña lo estaba dando todo...Me molaron mucho Divine Comedy (brutal la violinista guapa), Belle&Sebastian (mogollón de hits y unos bailes que ya quisiera maddona), New Order (aunque casi todo el mundo echa pestes pero tocaron Joy División y para mí eso ya es bastante), el final de Primal Scream (esvastica eyes! y country girl!) y todo Fat Boy Slim que fue divertido, muy divertido (echando mano de la banda sonora de Trainspoting con Underworld y Waiting for my men). Pero Daft Punk fueron brutales, y más lo son aún en el recuerdo, porque pueden pasar otros 10 años hasta que vuelvan por aquí. Aún tenía el Around the world rondando por la cabeza cuando el domingo por la tarde, con depresión post fiesta fui a ver un concierto de piano en el Ateneo de Madrid, donde un músico mejicano interpretó Bethoveen, y me volví a elevar por encima de las butacas.

Llueve sobre mojado

Estaba pensando que tengo que buscar una piscina cerca de mi casa para pasar las tardes entre cientos de personas que han tenido la misma idea, sobre todo después de estos días en los que ha sido imposible dormir en Madrid, con sus 37-38 grados nocturnos. Y mirando por la ventana he visto que la gente apretaba el paso, y he olido frescor, y gracias al sol de media tarde que venía de lado e iluminaba el patio del colegio Claret, he podido ver gotas de lluvia que caían inclinadas y con fuerza. Inmediatamente me he acordado de que aquí, a diferencia del country, casi nada te avisa de que va a llover, porque no hay árboles medio furiosos que baten sus ramas ni se nota casi la electricidad en el ambiente, quizá porque siempre la hay. Tampoco se huele la tierra mojada, pero la gente anda y anda más rápido, y se saltan más semáforos en rojo, y parece que despierta de un letargo. Y el alivio, esas gotas que han continuado cayendo con más y más fuerza y por unos minutos han construido un manto bastante tupido que dejaba respirar mejor. He salido al balcón, a ver si me salpicaba algo, y justo sonaba El sitio de mi recreo (Nacha Pop me viene muy bien para despertares azorados después de dos horas y media de siesta bochornosa), y miraba las Torres Blancas, que están justo enfrente, son más grises que el metal y siempre me recuerdan al senado de la república de la Guerra de las Galaxias. Y veía caer lluvia y más lluvia en el patio de fútbol del Claret, justo debajo de mi casa, en cuya trasera estaba el Rockola, donde seguro que iba la chica de ayer. Parecía que iba a aparecer un chaval con pantalones cortos de franela gris y jersey de pico con un balón de cuero corriendo por el patio, igualito que en la Mala Educación de Almodóvar. Con todas estas señales que remiten a jolgorio o a melancolía, dos cosas que siempre sientan mejor con una cerveza delante, no me puedo resistir, así que me voy ahora mismo a la terraza con toldo del bar de abajo a ver llover sobre mojado.

Shine on your crazy diamond

Ha muerto Syd Barret, parece que hace tiempo pero yo me he enterado hoy. Este tipo extraño y genial es el protagonista de una de las historias del rock más crueles y sencillas que he conocido. Un día iban sus compis a dar un concierto molón y el loco de la colina1 Roger Waters dijo ¿pasamos a buscar a Syd?, cuando se supone que no había ni que preguntarlo. El loco de la colina2 Richard Wright dijo "no", y se fueron de marcha piscodélica sin el fundador del grupo, loco de la colina por excelencia (y que me perdone Quintero, aunque supongo que por algo tiene como banda sonora del programa a Pink Floyd). A mí se me caen las lágrimas de emoción con un buen cocido y también cada vez que miro el vinilo original del "The dark side of the moon".

Visionarios

Para los que estén en Villalba este jueves, el Visual homenajea a Jim Morrison. Luis, el dueño de este bar raris avis en el panorama del ocio serrano, es para nosotros ya un viejo conocido, el testigo de miles de borracheras de barra adolescentes, cuando tenía el garito que para mí no se ha superado aún en el pueblo, el Boga bar. Conciertos de countrygirlsandboys, chupitos de piruleta, narices rotas bailando Nirvana, el Stair way to heaven mil veces escuchado en pleno pedo medio psicotrópico por culpa de la mayor bestiada que he bebido, los minis de mezcal. Y, por supuesto, todos los temas que quisieras de The Doors, cuando todos queríamos ser Jim o Pamela. Pues nada, que sea una gran fiesta (además han mejorado los sofás, más abundantes y más cómodos, con un peligro que no veas...)

Faltaba Calamaro

Nacho Vegas con una camiseta de Bob Dylan. Mi ex redactor jefe con una camiseta de Nacho Vegas firmada por Nacho Vegas. Un escalofrío que me recorre la espina dorsal cuando veo que Ramoncín se acerca a Bunbury, impasible en la barra, y le pega un abrazo desmesurado. El concierto de Zimmerman empezó cuando aún era de día y hasta que no oscureció no pude meterme bien en el ambiente, pero había tela para cortar abajo, en el campo de fútbol del country. Se trajo su propia seguridad, unos tíos bordes que no dejaban hacer fotos ni a los de prensa. Lo que produjo episodios graciosos, como cuando el alcalde maniqueo que tenemos fichó que estaba por allí López Aguilar con Caffarel y Pedro Piqueras, y quiso hacerse fotos con el ministro, y tuvieron que salir, ellos y todos los fotógrafos bastante jodidos ya, a la carretera junto al cuartelillo de la Guardia Civil y los restos de botellón previo al evento para dejar constancia gráfica y sonriente de los sociatas reunidos. Ya cuando oscureció, después de varios reencuentros molones de verdad con antiguos compañeros de ruedas de prensa y noches etílicas, empecé a centrarme en la música, y justo estaba tocando Masters of War, y después vino Like a Rolling Stone, en una versión bastante blusera y rara que dejaba a los fans con la palabra en la boca porque nunca sabías cuándo iba a cantar. Aún así, esos 20 minutos en los que me concentré y me esforcé por saltar por encima de las cabezas para poder ver algo, valieron la pena. El truco de soltar fuegos artificiales nada más terminar el concierto para que la gente no se emperrara en pedir otra (por ejemplo, I want you, o Knockin´on heavens door, o Hurricane Carter, o Blowin´in the wind, o…) estuvo logrado. Al final, me ha quedado más mono de Bob que antes, así que he afanado de mi casa familiar el Blonde on Blonde para quitarme las espinas.

Kind of blue

Este es Jazz, ha estado en casa dos semanas y el sábado vuelve al campo. Lo voy a echar de menos más de lo que querría, sobre todo después de la compresión que ha demostrado hoy. Salía de casa con él, muerto de aburrimiento después de tirarse horas solo, hablando por teléfono con Nikita sobre las posibilidades de comprar la entrada del Summercase y dejar la cuenta corriente temblando (al final hemos caído con Leyla, claro) y gracias a un tirón de jazzito me he arrastrado por el pasillo rollo esquiadora. Menos mal que llevaba algo en la mano, esa llave casi de plástico rosa fosforita con la que tanto trabajo cuesta abrir la puerta....de la oficina. Mi madre y mis tías venían hoy a visitarme y yo en la calle sin comer, sin llaves, con un sol de espanto y el pobre perro con la lengua fuera. Después de cruzar varias miradas, hemos decidido esperar sentados en el portal a que alguien viniera a salvarnos (la portera o mi madre para invitarme a papear). Mientras yo acariciaba al cachorrín, él me lamía los tobillos como un can fiel y cariñoso que es. Hasta que llegó el clan femenino y juntas decidimos, y conseguimos, abrir la puerta setentera del apartamento con una tarjeta del Club Día. Pero el héroe ha sido él, con la tranquilidad que le dan sus 10 años, su auténtica sabiduaría y esa indiferencia de los animales respecto a todo lo que no son mimos, comida y cama.

Dinero negro

Hoy he recibido este mail que me ha dado bastante asco, esa alegría por los pozos de petróleo que se van a cargar Canadá, y esas ganas de invertir en mierda, pfffffffff

American Energy Review - Energy-
Sector Investment
Opportunities A Massive PR Campaign is set for this week starting July 5, 2006!
Act fast Wednesday, and All this week PPTL is going to explode rapidly!!
Company's Name: Premium Petroleum Inc. Symb:
PPTL Currently Trading at Only .015 !!
Expected: To bounce back heavily with solid gains! Premium Petroleum Inc. is a diversified energy company focus on exploiting the vast oil and gas reserves of Northern Canada. Recent studies indicate that Oil production in Alberta, Canada is up sixty-one percent over the past four years, now producing roughly equal to the production of Texas. And is expected to more then double in the next few years. The time is now for not only YOU the investor, but PPTL to make a huge comeback! We all know the state of our world's energy needs, so come wednesday, our analysts have predicted this one to be a no brainer! We all know that in the oil business its these big annoucements and big news that make these small gems explode!

Es un no parar

Humo azul, noches de terciopelo
Me arrastro, orejas por el suelo
Luna llena, el diablo sobre ruedas
Carreteras perdidas de la tierra
Agujeros negros llenan el espacio
Mi cabeza estalla entre tus manos
Remontando ríos en la selva
Arrasando todo lo que queda
Mayor Tom llamando a la tierra
No hay respuesta, ya nadie contesta
Agujeros negros llenan el espacio
El mundo en llamas esto se ha acabado
Y tú eres lo primero
El origen de todo este infierno
Y tú eres lo primero
Lo siento, me muero por dentro
Blande un hueso, aplástame los sesos
Creo que voy a perder los nervios

¿Como es posible? ¿Qué nos ha pasado?
Charlton Heston, los simios han ganado
Agujeros negros llenan el espacio
El mundo en llamas esto se ha acabado
Y tú eres lo primero
El origen de todo este infierno
Y tú eres lo primero
Lo siento, me muero por dentro
Viajaré hasta el fin de la noche
Derribando todas las fronteras
Bajo un cielo azul de terciopelo
Soñaré que ya no tengo miedo
Agujeros negros llenan el espacio
Cuartos oscuros, esto se ha acabado
Y tú eres lo primero
El origen de todo este infierno
Y tú eres lo primero
Lo siento, me muero por dentro

"Agujeros negros"
La Habitación Roja

Desde que oí por primera vez este tema en un recopilatorio de Mushroom pillow no puedo parar de escucharla, la mejor terapia para tardes perdidas en tareas domésticas.

Art noveau

He estado leyendo lo chungos que son Marlango. A pesar de todo, ella me parece una tía buena de libro y una actriz turgente. Los tíos me recuerdan al del gorro de Amaral, no se por qué. Como me plantea dudas esta dualidad de odio/amor, os subo esto aquí a ver si alguno se anima a soltar sus demonios interiores contra/a favor del grupo de marras (fijaos que al principio el tipo que sale es clavao a Ramoncín, diossssss). El que aguante más de medio minuto de canción que pase por caja que le debo un wisky.

No pensar en nada...

.... a veces lo aclara todo.

When it's getting way too late
there's nothing on the slate
you've got to take another break
step out of the room
into the street lit by the moon

walk down to the tombs
open the windows
no one said that that time would come
to finish what's begun
things get done when they get done
there's no use in worry
for a heart that's in a hurry
hang the jury inside out to dry
Low expectations
Calexico