El futuro no es de nadie

Me ha costado un huevo levantarme hoy. Llevo una semana muy currante y un poco arrastrá, y un tanto sensiblera también. Así que cuando me he puesto el tema que me mandó Leyla el otro día, de Dorian y que se llama A cualquier otra parte, era de esperar que cuando dice "el cielo se está abriendo bajo tus pies" me temblaran tanto las rodillas como para sentarme en el bordillo y furmarme un piti para no ir tambaleándome de la impresión por la calle. Ha sido un poco como lo que cuenta Torrente Ballester en la Saga/Fuga de JB, que también me pasó en un concierto de Nacho Vegas. Que el protagonista es una especie de médium que percibe a los otros JB muertos y cuando empieza toda la movida se siente como un colador por cuyos agujeros pasan rayos de luz intensos que le atraviesan entero. A mí me pasaban todas las personas amigas que piensan que soy una buena tipa, sensación reconfortante a muerte cuando llevas unos días perdida pero esperando con calma a que llegue el momento de volver a encontrarte. Y ha llegado, y pensando en la dualidad optimista/pesimista, si el pesimista es realista y tiene más empuje para cambiar las cosas, porque las ve tal y como son, o es más valiente el optimista porque es díficil serlo en los tiempos que corren, creo que soy en cierto modo lo segundo, esto es, optimista, aunque odio a muerte todos los anuncios buenrrollistas de telefonía móvil e Internet.

El fin de una era

Creo que he hablado aquí de aquella gestoría de la calle Príncipe de Vergara que me subía el ánimo por lo bizarro de su escaparate, tan antiguo y tan sospechoso a la vez. Hoy no salía del curro especialmente jodida, tampoco contenta, pero la visión de ese mismo escaparate ahora modernizado a tope, con poster super minimalista y una especie de podio en forma de rombo con la nueva imagen corporativa del chiringo me ha bajado el ánimo al suelo. Otro estandarte del "soy como soy y a tomar por culo" que se cae, estaba claro que no podía durar.
Últimamente salen muchas noticias de tipas de Hollywood un poco viejunas que están buenas del rollo madre-pivón de El Graduado pero en pseudo porno chusco. Hoy he leído que Demi Moore se cubre el cuerpo de sanguijuelas para que le chupen todo lo viejuno y le mantengan la piel firme. Estas cosas también dan un poco de pena, y ascazo claro.
Es el rollo éste de que lo viejo, si no es vintage, es una roña. A mí me confunde un poco todo ésto.

Épica y mito

Gran pinchada la de Leyla, con canciones épicas y canciones míticas. Hay grupos que me molan taco porque tienen ese rollo épico que no deja de subir todo el rato, como Arcade Fire, que cuando los escuchas andando por la calle parece que vas subiendo una escalera hacia el cielo sin ningún esfuerzo pero al final te has quedado sin aliento casi, de tanto creerte el prota del cuento o del videoclip imaginado y contener la respiración. Y están las canciones míticas, llenas de subidones y bajones, que no punteos chupi pandi. Éstas me suelen emocionar aún más, y cuando las escucho por la calle no soy la prota de nada, sino que todo alrededor es también como un videoclip pero que veo desde fuera. Lo de hoy, despidiendo el crapulismo anterior, ha sido de traca. He puesto un repeat del Strangers in the night y del My Way de Frank Sinatra, mito a morir. Si en la primera cada interior de bar en el atardecer de Madrid era el escenario de flechazos con martini, aunque fueran cañas y nadie llevara lentejuelas ni smokins, en la segunda todo el mundo parecía dudoso de dar el siguiente paso en su camino, a la par que decidido a seguir andando, y casi oía el ruido de las suelas de los zapatos contra el suelo. Cuando ha llegado la parte en la que dice: For what is a man, what has he got? If not himself, then he has naught, to say the things he truly feels; and not the words of one who kneels. The record shows I took the blows, and did it my way, y he visto una fila enorme de taxis a la salida del intercambiador de Avenida de América, la gente ya no andaba por la calle, bailaba trepando al techo de los vehículos, saltando de uno a otro como si pudieran ponerse a volar en cualquier momento. No me he drogado ni nada este finde, esto debe ser por eso que dicen de que me caí en la marmita cuando era pequeña, como Obelix.

Vamos bien

Hoy, cañas, y empezamos con la carrera a ver quién es más crápula.

Para el jueves, propongo una fiesta super crápula, con un cartel cañón y una dj más cañón aún.

A partir de las 23 horas en el Fotomatón, plaza Conde de Toreno, donde sale el ascensor del metro Plaza España.

Y seguiremos buscando crapulismo por las calles.

Ahora quiero ser crápula

El viernes pasado me tomé un café sentada en el parque de Plaza de España con los señores mayores y sus perros. Me despedí mentalmente de la primera universidad de mi lista, y espero última, que ha dicho "no" en mi aventura yanky. A otra cosa mariposa.
El sábado dormí cinco horas durante el día antes de irme a la piltra a las 12 de la noche, después de luchar contra la modorra e intentar ver en la tele, con anuncios, La caza del octubre rojo.
El domingo tomando cañas me reafirmé en mi idea de apostatar del catolicismo y que me borren de su lista, y de pasar totalmente de los juegos olímpicos de Pekín.
Y hoy sólo me apetece escuchar todas las canciones que tengo de Frank Sinatra.
Creo que a veces es mejor no buscar relaciones entre las cosas que le pasan a uno, y dejarse ir un poco, que esta semana es corta y tiene una pinta estupenda para ejercer el crapulismo.

Por bulerías

No se muy bien porqué, hoy me siento flamenca. Y eso que tengo todo el rato rondando en la cabeza la letra del Divina de Radio Futura, pero cantada por Rafael, sobre todo la parte en la que dice: "Estuviste con Kaka de Luxe pero no te oí cantar". Me estoy tomando unas birras en casa y se me olvida que estaba totalmente sobria antes de abrir la primera lata. Y me ha hecho mucha gracias lo de Amsterdam, que permite follar a la gente, por la noche y en silencio, en un parque de la ciudad. Yo pienso, claro que sí, libertad para los amantes del Parque del Oeste, que lleva años siendo el templo del amor de Moncloa, pero de tapadillo. Me he quedado flipada con tres cosas que he leído dentro de una lista de 99 curiosidades científicas:
- El 10% de los seres humanos de todos los tiempos está vivo en este momento.
- Los casos de endogamia provocan que 3 de cada 10 perros dálmatas padezcan desórdenes auditivos.
- Uno de cada 2.000 bebés nace con un diente.

Frases célebres (III)

Punkis los hay en todos lados, hasta en la medicina, y menos mal.

La frase célebre se la cojo prestada en esta ocasión a Crazy, que me la ha mandado hoy y me ha flipado.
"En el mundo actual se está invirtiendo cinco veces más en medicamentos para la virilidad masculina y silicona para las mujeres que en la cura del Alzheimer. De aquí a unos años tendremos viejas con tetas grandes y viejos con penes duros, pero ninguno de ellos se acordará para qué sirven"

Dr. Drauzio Varella.

Una historia real

Me cuentan mis colegas que el otro día en el bar country de los últimos tiempos vieron al niño pequeño del Camy con un pedo considerable, como todos los demás, y que charlaron un poco con él. El chaval debe tener 18 tacos o así, y nosotras podríamos sentirnos viejales, pero pasamos y preferimos partirnos recordando las andanzas del Camy. El Camy era el kiosko de gominolas que había en nuestra urbanización hace la tira de años, que tenía puesto una familia que daba mucho juego en la parte delantera de su chalé. Mantuvo y ganó una lucha fraticida con el otro kiosko de la calle, el Royne, a unos cinco metros de distancia. Durante unos meses la dura ley de la competencia del capitalismo feroz se trasladó a la calle Costa del Sol, y un día los chicles costaban a cinco pesetas, otro a seis, otro a cuatro, y era un lío de cojones. Reinando ya en solitario, el Camy amplió el negocio y pasó a vender prácticamente de todo (latas de conservas, pilas, papel del water) y también comenzó a poner aperitivos, cañas y copas en ambiente más nocturno y voceras. Juro que vi celebrarse una comunión en el chiringo. El niño del Camy estaba siempre al tanto de que el abuelo no se quedara dormido sobre la barra del kiosko después de tomarse sus vinos, cosa que a veces ocurría, con el consiguiente susto del personal. La hija tenía siempre la cara de las chavalas que salen en las pelis americanas que viven en pueblos del sur, ese "sácame de aquí por favor" grabado en la frente. Se casó pronto y ahora vive en Méjico. La madre siempre te intentaba convencer de que los donuts caducados se podían comer y el padre le echó una buena bronca a mi brother un día que le pilló colándose en el chiringo a robar unas pilas para el radioca. El abuelo nos hacía un juego: si conseguíamos adivinar quién era el cerdo de gominola rosa que tenía en la mano, nos llevábamos golosinas gratis. Bren siempre decía que era Aznar y el viejo se ponía de mala hostia y le daba un cachete en la mano. Yo, que sabía que eran de Falange, decía que era Felipe y me llevaba la bolsa gratis. Se que esta anécdota no deja en muy buen lugar mi integridad, pero así fue, tan real. La verdad es que nos caían todos fatal menos el viejo, que en el fondo era un cachondo. Pero todo imperio tiene su caída, y el del Camy, con su forma de ser, tan "o me compras a mí o estás contra mí" y la cara que ponían de "te estoy vigilando" cuando pasabas por delante con una barra de pan que no les habías comprado a ellos, le granjeó muchos enemigos. Éso, y las dudosas condiciones sanitarias del chiringo, amén de que no tenía licencia más que para vender gominolas tiernas y helados sin caducar, hizo que la última vez que viéramos el kiosko fuera en volandas, transportado e incautado por una grúa de la Guardia Civil. Ni en los días más fructíferos de coñas y exageraciones se me habría ocurrido un final tan grande.

1983

Por currele y por fin, con placer, hoy me he tirado toda la tarde leyendo el anuario de El País del año 1983. Los satélites de telecomunicaciones estaban en pañales, no existían ni la mitad de los ministerios, la mayoría de las tías estaban aún en casa sin currar, la peña tenía bastantes más churumbeles, el Rock-Ola era un bar y no un Día y la gran novedad multimedia era la tele pública. Michael Jackson estrenaba el Thriller y como es sabido, era negro. Pero también se hablaba del precio de las cosas, los obispos se manifestaban contra la ley de educación por considerarla un ataque a la iglesia y a la moral mundial, un español, Garci, ganó un Oscar, y las cifras de inversiones publicitarias también eran tochas tochas. Tan pronto me parecía todo muy distinto como me sorprendía poniendo en duda el conflicto generacional, ¿será un invento de un anuncio de Coca Cola?. El relativismo que está instalado en la parte de atrás de mi cogote a veces me hace dudar de si el estudio de la historia o el arte realmente sirven para abrir la mente, cuando hay otras cosas de sobra conocidas que producen efectos más fuertes y rápidos. En el otro extremo me flipo con lo decía Norman Mailer acerca del LSD: "Siempre he tenido esa cosa fuerte, llámalo sentimiento, llámalo prejuicio, llámalo convicción ... de que los misterios no están disponibles tan fácilmente. Y tenía la impresión de que el LSD era una autopista directa al misterio".
Pero normalmente siempre aparece una cosa como el anuario éste que me da ganas de meterme en una biblioteca y no salir jamás. Con un buen cargamento de pitillos y de wisky de malta, claro.

Como decíamos ayer ...

... al final vi el debate casi entero. Sigo prefiriendo el vídeo de los White Stripes.
La cura no tardará en llegar, el jueves conciertazo bestial, a juzgar por lo grande que fue el del Xacobeo. Habrá una representación nutrida de los countrygirlsandboys, y de todo el mundo seguramente, así que para abrir boca un vídeo bestial en una versión rara.
Ay, si yo fuera rica le decía a Scarlett, a eBay y a Oxfam, compro!

Las Rayas Blancas

Creo que hoy voy a pasar del debate. El otro lo vi y la primera media hora fue una verdadera tortura, un acceso de vergüenza ajena que me dejó agotada. Podría tomarme unas cuantas copas para rebajar el golpe, pero por algo así creo que no merece la pena la resaca segura y currante. Respecto a las discusiones, normalmente me dan bastante pereza y bloqueo mental, excepto si se trata de música, que me pongo como una moto, o algunas cuestiones puntuales de política, porque la mayoría de las veces me da la sensación de que no tengo la información suficiente como para opinar sin dudas. Discusiones míticas son "Paul Mcartney sí o no", o "mejor The Beatles o Love".
En política, nada supera la discusión countrygirl por excelencia sobre "Castro sí o no". Estábamos en el campo y aparecieron los bomberos por el riesgo de incendio, madre de dios. También está aquella sobre "quemar un coche en Festimad como protesta por la tardanza en los conciertos, sí o no", que terminó con un "tío, no pienso ni la mitad de las cosas que he dicho" y un "yo tampoco", y luego un "¿otra copa?" y un "hombre por dios, claro que sí".
En fin, se supone que hoy discutirán, más que debatirán, sobre España y esas cosas. Para mí, hoy, España es esto. Qué grandes Las Rayas Blancas.