Sin palabras

Hay una sensación igual de gloriosa que la que los currantes con horario fijo tenemos los viernes cuando comienza el fin de semana y hay planes por delante. Y es la del domingo resacoso y brutalmente inútil que por arte del recuerdo se convierte en un día en el que la sonrisa planea por la cara todo el día. Hace tiempo que no tenía un domingo después tan domingo después, todo debido a un fin de semana realmente redondo en el que ha habido fiesta, discoteca, ninfómana, concierto de Sr. Chinarro, bailes y demostraciones de amor desaforadas, amigos perdidos en fiestas y locales varios, esos momentos brutales del ¿dónde está fulanito? a los que le sigue un encogimiento de hombros y un trago a la copa sin culpabilidad alguna porque todo el mundo está desfasao y pasándolo bien. Este domingo hemos vuelto a llamarnos entre nosotros para comentar jugadas varias y averiguar paraderos desconocidos, y entre eso y los excesos el resultado es que otra vez he llegado a currar sin voz pero con los oídos bien dispuestos a aguantar las típicas bromas sobre el fin de semana que se suelen hacer a los afónicos. Aunque al principio le he echado toda la culpa a la increíble y desesperante escasez de taxis del sábado lo cierto es que al final, casi con orgullo y todo, he acabado reconociendo mi parte de culpa, que sarna con gusto no pica.