Tiembla trío calavera

Un nuevo proyecto toma forma. Varios sucesos aislados han confluido hoy en mi cabeza mientras fregaba el baño, y ese momento tan poco romántico se ha convertido en algo más brillante y bonito que el nuevo mayordomo tío buenorro de Ten con bioalcohol o lo que sea. He recordado aquel día que me temblaron las piernas mientras fregaba los platos escuchando una canción. También lo flipada que me he quedado esta semana haciendo la colada y escuchando sin parar el In the Gheto de Elvis. Si a la canción protesta melódica le quedara algo de dignidad debería arrodillarse ante este tema. Lo que me ha recordado al trío calavera ya defenestrado aquí en varias ocasiones, a saber, los buenrrollistas Ana Belén, Víctor Manuel y Miguel Ríos, siempre de gira por los pueblos de la España blanca con camisa. Y todas esas cosas, aparentemente inconexas, han dado a luz a lo que será un trabajoso y espero emocionante nuevo varios musical para la lejana temporada navideña. Y también a una conclusión inquietante, que constata cómo mi mente se vuelve extrañamente preclara cuando estoy en compañía de la lejía, el estropajo y con los guantes puestos. Luego de esa lucidez muchas veces no queda ni rastro, aunque me esfuerce en hacer la prueba del algodón...

La nata aparte

El desorden y el despiste que me rodean se convierten en orden meticuloso cuando me pongo a estudiar. Soy empollona y cuando empollo afloran todas las manías que me faltan en la vida práctica. No puedo estudiar en bibliotecas ni en ningún sitio público y tengo que tener al menos dos paquetes de tabaco a mano, aunque a veces me abstraigo tanto que se me olvida fumar. Si hay que memorizar el silencio ha de ser total pero si se trata de entender escojo un disco y escucho siempre el mismo hasta que llega el examen. Es oír los primeros acordes y ya estoy ahí, empollando. Luego lo dejo olvidado por ahí y no lo vuelvo a escuchar hasta que me topo con él años después y me recuerda las fechas o las palabras o los nombres que aprendí.
Esta vez ha caído un concierto en París de Ella Fitzgerald, que tiene un comienzo bestial. Los aplausos y unos acordes de piano mientras ella dice muy coqueta: "Gracias, gracias señoras y caballeros, bievenidos a este show. Esperamos que disfruten de las canciones que hemos elegido, algunas viejas, otras nuevas y otras que no aún no sabemos"
Me regodeo en estas manías y me reconozco tanto en ellas que soy capaz de razonarlas como si fueran un teorema universal. Algo así como lo que le pasa a Meg Ryan en "Cuando Harry encontró a Sally" y su manía de no mezclar las cosas. Y lo reconozco, yo también leo la última página de los libros antes de comenzar a leerlos, porque lo hice con el primero y después no he podido dejarlo y porque amo a Billy Cristal.

Historia countrygirl

Una countrygirl que baila samba me ha mandado algo increíble pero cierto, como que es un documento histórico y todo, qué miedo.
Flipad un rato
El caso es que, haciendo coñas, sale el tema de que no está tan mal la cosa, que no te tienes que casar, que puedes beber ron y ginebra y todo lo que no sea vino, cerveza y wisky, drogarte a machete y no necesitas ni masters ni estudios universitarios ni conocimientos de informática ni vehículo propio
La duda me asalta, felices años 20, de verdad exististéis?

Tom y Jaime

Nunca he visto una peli de Jaime Rosales, que ha hecho Las horas del día y La Soledad, pero este finde, en uno de los suplementos que me he leído venía una entrevista con él y me dejó flipada. Es un tío bastante killer en todos los sentidos y quizá un poco guayongo, dice que él aspira a inventar nuevos lenguajes en el cine, que hace lo que otros no hacen, que no es que quiera ser anti-sistema sino que las convenciones le suenan tan raras que siente que lo normal lo hace él y los otros son los extraños.
Pero me flipa una cosa que dice, y es la cruel situación que se crea entre dos personas cercanas, una que sufre y otra que no. El que no sufre siente que tiene que ayudar al que sufre pero a la vez le provoca desasosiego y cierto rechazo y el que sufre lo nota y se guarda su dolor más y más dentro. Uno se puede reconocer en los dos papeles fácilmente. En una de sus pelis cuenta cómo un amigo de la prota, que acaba de perder a su hijo en un atentado, quiere llevarla de viaje por ahí dos semanas después. El tipo lo lleva todo al extremo pero me mola muchísimo lo bestia que es. Llevo todo el día dándole vueltas a esto y a porqué me recuerda a La Hoguera de las Vanidades, de Tom Wolfe. La peli también mola mucho, pero como sale Tom Hanks de prota me da mucha menos pena y risa que en el libro y me desasosiega mucho menos.

Nosolomúsica II

Me he puesto vaqueros y unas zapatillas camufladas con alma de alpargatas de esparto. Hoy es viernes y aún es verano, el día del sport por excelencia. Por este motivo iba mucho más contenta caminando hacia el curro y eso, más las luces de las farolas aún encendidas y el fresquito mañanero me han puesto sensible y totalmente predispuesta a la emoción contenida. Aún así, no hacen falta tantas razones para que, al escuchar estas frases, no te den ganas de interrumpir tu lánguido paseo, hincar las rodillas en el suelo y mirar el cielo con lágrimas en los ojos.
Verónica, de Andrés Calamaro: "ella...no sabe distinguir el amor de cualquier sentimiento"
Carlos baila, de "Family": "Ella dirá aquello que él no se atreve"
Arcade Fire, no se cómo se llama: "Siempre te he querido, lo único que cambia en tí es el nombre"
Corrijo: Freud no tiene nada que ver con esto, hay que desterrar la FM de la faz de la tierra (o de las oficinas)

Ergo...

Por motivos profesionales/lúdicos me he hecho esta foto hoy. Para curar el egocentrismo y la seriedad apática, a mí me funciona estupendamente leer algo del "Cómo acabar de una vez por todas con la cultura", de Woody Allen. Contra el egocentrismo porque es tan cojonudo que me saca totalmente de mí misma, y contra la seriedad apática porque se me acelera la sangre en las venas con cada palabra descolocada e increíblemente bien puesta.
A ver si os mola:
"Para acabar de una vez por todas con la cultura"
Boletín de cursos de primavera
Filosofía I: se lee a todos los autores, de Platón a Camus. Se estudian los siguientes temas: Ética: el imperativo categórico y seis maneras para que funcione bien. Estética: ¿Es el arte el espejo de la vida, o qué? Metefísica: ¿Qué le pasa al alma después de la muerte? ¿Cómo se las arregla? Epistemología: ¿Es cognoscible el conocimiento? De no ser así, ¿cómo podemos saberlo? El Absurdo: ¿Por qué a menudo la existencia es considerada absurda, en especial por hombres que usan calzado marrón y blanco? Se estudia la multiplicidad y la unicidad y cómo se relacionan entre sí. (Los estudiantes que logren la unicidad podrán pasar a la duplicidad) Filosofía XXIX-B: Introducción a Dios. Confrontación con el Creador del universo por medio de conferencias informales y paseos por el campo.

Nosolomusica

Canciones que me han rondado por la cabeza en el día de hoy
Despertar: Tu, turu, turu, turuturutu...Walk on the wild side, Velvet Underground
De camino al curro: Esta soy yo, creo que de El Sueño de Morfeo
Con los cascos puestos (muerta de miedo y con la esperanza de borrar el anterior run run): Wilco, no se cómo se llama el tema.
En el curro: Esa de Shakira que no para de sonar en todos los anuncios
De camino a casa: Sigue Shakira torturando
Con los cascos puestos II (presa ya del pánico): Love me Tender de Elvis
En casa (desconcertada) : Ray of Live, Madonna
Right now: Nada
Creo que Freud se dejó muchas cosas por arreglar centrándose tan sólo en los sueños.

Subfusiles

La fidelidad está infravalorada. En ocasiones, lo seguro, lo que sabes exactamente cómo es y qué es lo que te va a dar, y cuánto, y a qué sabe, proporciona una tranquilidad, una alegría, una paz y una satisfacción que sabe a gloria. Después de las vacaciones, de un día de trabajo la mar de aburrido, de una tarde intensa de pensar y de reflexionar y de estar sentada frente al ordenador mientras las horas vuelan, cocinar una cena se me presenta como un esfuerzo mental y creativo e incluso físico tan insondable como subir los 14 ocho miles. Así que pienso en llamar al chino, a ese que me gusta tanto y que no está lejos del barrio, que se convirtió en mi pareja de baile después de varios intentos fallidos con otros que o tardaban mucho, o se pasaban a saco con el aceite o simplemente eran de dudoso gusto. Tan contenta me encamino a la puerta de la nevera, donde está la publicidad del chino querido unida a un imán de telepizza. Pero no está, y todo se desmorona. Comienza la búsqueda, por cada cajón, en la bolsa de los papeles para reciclar, detrás de la nevera, en los extractos de la factura telefónica que, como no cuestan nada, no especifica las llamadas locales; en las páginas amarillas de Internet, en Google, y nada. A punto estaba de rendirme y ya miraba de reojo otras publis de otros, "los otros", cuando encuentro la Guía QDQ y entre la marabunta ahí está, Chino El Sol. Con alguna duda, ya que el nombre es bastante común en lo que a restaurantes chinos se refiere, llamo y escucho la misma voz rápida y casi inaudible de siempre, que a mi "Hola" responde: "Número de teléfono?" Eficacia sin fisuras, sin sorpresas ni fallos ni postureos. Arroz y chop suey de pollo, y el sonido del teléfono colgado al otro lado, despedida sin sentimentalismos, porque sabemos que nos volveremos a llamar pronto. Ha habido riesgo de infidelidad, pero no me vuelve a pasar, ahora el número del "Chino", así, sin más, único y genuino, está grabado en el móvil y en el teléfono de casa, y seremos felices y comeremos perdices.

Carros de fuego

Toda la semana de vacaciones por cierre oficial de oficina y unos días en el country para recordar qué es eso de dormir sin ningún tipo de ruido y con sábana y pijama. Es curioso como el cambio y lo repetido mil veces se conjugan en el mismo instante. A los 17 tacos, con la mente alterada y los sentidos confundidos, me fascinaba el tema del cambio, que si era motor de la vida, que si debía ser perpetuo y súbito, que si era el mejor antídoto para la odiada y temida y no conocida rutina. Pasé esa época en la que lees todo lo de Herman Hesse que cae en tus manos, entiendes la mitad y te flipas. Y ahora se me encienden algunas lucecitas que por aquel entonces quizá tan sólo parpadeaban, entre fumada y fumada. El pasado me revisita en un momento de cambio, o mejor dicho, en el camino hacia el cambio. Para poder cambiar de continente he de hacer unos exámenes que me obligan a recordar cómo se hacen raíces cuadradas y qué son los números primos, y aquí estoy dejándome los codos en la misma mesa sobre la que aprendí a hacer derivadas e integrales. Siempre me ha parecido tremendamente sorprendente y a la vez cruel el hecho de que nos pueda cambiar la vida en un segundo: hace un segundo tenías trabajo, un segundo después ya no, hace un segundo pensabas en tí mismo, un segundo después no puedes dejar de pensar en otra persona. Pero después de tener que recuperar el libro de matemáticas de 6º de EGB, con mensajitos escritos al margen y las pollas dibujadas por compañeros salidos, dudo de que todos los cambios hayan de ser súbitos y me imagino al montón de cosas pasadas acumuladas como corredores en una línea de salida, esperando su particular pistoletazo para volver a la carrera en busca de una nueva línea de meta, y van...

¿Donde hay que firmar?

Doy fe de que los notarios tienen sangre en las venas, y algunos mucha y mucha gracia y mucha mala hostia y les corre a cien por hora y están estresados, vamos, que no sólo firman papeles tranquilamente y dan un traguito a la botella de Chivas que tienen escondida en el cajón del escritorio, entre divorcio y divorcio, como siempre pensé que hacían. Hoy he ido a una notaría por temas de curro y estaban todos como motos, como motos es poco. Hablando a grito pelao de despacho en despacho, lo mismo de un testamento que de una compra/venta de propiedades que de un crédito bancario. La jefaza, rubia y vestida de negro, se piraba de vacaciones y los pobres que se quedaban la acosaban a preguntas en el pasillo. Yo estaba sentada en el recibidor cuando la secretaria ha dicho bien alto: "Pues a ver quién atiende a esta niña, Jesús, atiéndela!" y Jesús ha respondido: "Yo no puedo ahora, joder, estoy con el crédito hipotecario hasta arriba". Total, que me he quedado allí un buen rato sin saber qué hacer hasta que un señor corpulento con barba ha tenido a bien llevarme hasta su mesa, llena llenísima de papeles, y en esto sí que ha respondido al mito. Intentaba hablar conmigo pero no dejaban de llamarle por teléfono o de visitarle en la mesa para preguntarle por papeles o dejarle más montones que corrían un riesgo real de caerse o salir volando por efecto del ventilador que el hombre tenía puesto a potencia máxima a su lado. En un descanso entre llamada y llamada me ha dicho que normalmente son 9 y ahora eran 3 y que su jefa se iba y que no sabía qué hacer, "si tirarse al metro o a la taquillera" Mientras seguía ocupado yo continuaba sentada enfrente intentando no dar rienda suelta a la alegría que me producía descubrir un mundo lleno de tensiones y tacos a viva voz y vida, al fin y al cabo, en lo que creía era un balsa de aceite aburrida y la mar de sórdida. Y mirándole y oyéndole pensaba que tenía una voz gargajera y cazallera propia del fumador empedernido de tabaco negro, cuando de repente tapa el teléfono con la mano, se saca del bolsillo de la camisa un paquete de Pall Mall, negro, y me ofrece uno. Instintivamente, creo que por corte y porque no me gusta el Pall Mall, he dicho que no amablemente con la cabeza, y él se ha puesto a fumar. Gran error el mío, el disfrute del momento habría aumentando cincuenta veces más si me hubiera fumado un piti en un lugar de trabajo con un notario, trasgediendo la ley sin ningún pudor. Al final me ha atendido la mar de majo y hasta nos hemos reído y todo, él con risa nerviosa de currante estresado y yo con risa contenida de espectadora deslumbrada. Ha sido cojonudo.
PD: Parezco un colador entre la prueba tuberculosa, los análisis para detectar venéreas en mi sangre y las vacunas de rubeola y tétanos que hacia años que no me ponía, y aún tengo en una carpeta el resultado de mi electrocardiograma que nunca miraré, aunque sea bastante oscuro pensar que no quiero saber cómo late mi corazón. Pero algo tengo claro, hoy ha latido alegre y contento gracias a un guardián de la ley, y con esa sorpresa inesperada me basta por el momento.

Adrenalítica estoy

Tengo tantas ganas de ir al cine que si este fin de semana desparecieran todas las películas del mundo me pondría a rodar una. Creo que hace, no se, tres meses que no voy y ni me acuerdo de cuál fue la última peli que vi. Este finde en Coru la mujer del norte más maja del mundo tenía por casa los tres primeros números del Cahiers du Cinema en castellano, y en uno de ellos venía una entrevista a Tarantino que leí por encima y me moló bastante. Creo que es la única que he leído en la que no le preguntan porqué le gustan tanto las mujeres guerreras o yonkis y si la violencia de sus películas le crea algún conflicto moral o responde a un trauma infantil. El domingo cae Planet Terror del colega traumado Robert Rodríguez, que una buena piba con minifalda de cuerazo y una pierna metralleta debe relajar que no veas.

Teatros de la vida

Tres momentazos de la boda coruñesa
Inicio: Uno de los invitados leyendo en la ceremonia civil un texto en el que identificaba a los amigos de los novios como Corintios, y le pedían a San Pablo que dejara de mandarles cartas, sí, de esas que se suelen leer en las bodas religiosas y que comienzan: "Carta de San Pablo a los Corintios...si no tengo amor no tengo nada" Ellos lo cambiaron por "Si no tengo amor, me quedan los colegas".
Intermedio: Me encuentro en la cola de la barra libre del restaurante, con unas vistas espectaculares de toda Coruña y parte del Atlántico, apoyada en un tacón y moviendo el otro pie al ritmo del Charmy boy, esa canción de Grease... y me doy cuenta de que a mi lado está el ex director de La Voz haciendo lo propio, siguiendo el ritmo.
Final: Ya sin disfraz, la fiesta acaba en el 14. El pincha pone Suspicious Mind. No hay palabras.
Regreso de nuevo al asfalto
Inicio: Tengo una ampolla en el brazo, vestigio de la prueba de la tuberculosis.
Intermedio: Me queda por saber si tengo sífilis, lo de la estabilidad emocional no hace falta que me lo descubran.
Final: Requisitos del informe médico yanky, no me extraña que Woody Allen sea hiponcodriaco.

Salvavidas de moda

Mañana comienza mi temporada de bodas veraniegas, esas celebraciones que se van a llevar toda mi paga extra, guardaba bajo llave en un cuenta auxiliar que ya ha sufrido la primera acometida. Primera parada, A Coruña, sábado 4 de agosto. Después vendrán Toledo, Palma de Mallorca y Segovia, y espero que todo pare ahí, por el bien de esos exiguos ahorros que tiemblan cada vez que llega una carta con sobre mono al buzón...
Aún así, como es la primera y es en la ciudad caníbal, me hace una ilusión enorme, por fin seré una más en el grupo del bodorrio que baila desenfrenado en el Playa Club, y dejaré de ver el espectáculo desde la barrera pagando las copas religiosamente. No se por qué pensando en bodas me he acordado de esta foto la mar de decrépita de una de las fiestas transformer de la buhardilla, me da la impresión de que llegada cierta hora, excepto las novias que siempre están guapísimas, todos los demás convidados se asimilan a este aspecto tan ecléctico y de estética derrotada (varios clásicos: corbata en la cabeza, chaqueta de traje que cubre los hombros de una bella mujercita helada de frío, zapatos en la mano, camisa desabrochada pecho lobo, cinturón como atrezzo bailongo al estilo Indiana Jones...)
Eso sí, las primeras horas vamos todos muy monos, yo no me duermo hoy sin probarme el modelazo con taconazo y accesorios, todo incluido. Y el salvavidas amarillo me lo llevo en el bolso, que mujer precavida vale por dos.