Hay poco rock and roll

Estoy asustada. Una cosa es que la pesada PESADÍSIMA de Mercedes Milá de la chapa continuamente para que España entera deje de fumar y a la vez se enganche a algo peor como es la mierda del programa que presenta, y otra cosa es que hasta los más piezas post rockeros se pongan ahora a hacer campaña en contra del pitillo.
Flipante Casanova.

Love Nest

He visto la última de Jarmusch, Flores Rotas, y tengo la sensación de que es de ese tipo de pelis que desearías que fueran más rápido, pero que al tiempo disfrutas cada minuto. De ese tipo de pelis que te dejan una sensación tenue, que va creciendo por momentos y que días después aún no se te ha ido del todo de la cabeza y te descubres pensando en un detalle precioso cuando estás en la parra delante del ordenador. Puedo entender a los que han salido diciendo que era un mierda (unos cuantos), pero será porque ha sido lo siguiente que he hecho hoy después de una siesta de tres horas (la hija puta de la taquillera me preguntó si iba sola, pregunta estúpida si sólo pido una entrada, y me dio un asiento de mierda al final de la sala, en una butaca Love Nest al lado de pareja con enamorado comiendo chucherías interminables), pero a mí me ha molado bastante y me ha parecido enormemente sutil y emotiva. Dice muchas cosas con el silencio, aunque quizá es cierto que le faltan algunos minutos a las escenas de Bill Murray con sus mujeres. Chicos, si la veis, al loro con el punto Lolita. Chicas, nosotras estaremos igual de estupendas que las novias de Bill a su edad, verdad que si?.

Somos jóvenes (II)

Cursos de educación sexual, psicología pediátrica, formación ocupacional, preocupación por la adolescencia. ¿De verdad fue tan dura?. Desde hace tiempo creo que es esta edad la que es una putada en muchos sentidos. Con un pasado que a veces comienza a pesar y un futuro incierto y por construir, esas dudas ante cualquier decisión porque sabes que cada vez son más definitivas, la resistencia a crecer en ciertas cosas y la necesidad imperiosa de cambiar muchas otras, esas ganas de quemar la noche y la obligación de ser productivo de día, responsabilidades asumidas en minutos eternos y mil sueños por realizar para los que a veces da la impresión de que falta tiempo. Suerte que resurge, y con más virulencia que a los 16, el gusto por la vida crápula. Y que dure.

Reloj, no marques las horas

Hoy cambiamos la hora, una hora más de noche. Siempre que llega este día del año, desde hace unos cuantos, me descojono. Me acuerdo de aquel viaje que hicimos a Salamanca cuatro country girls en plena efervescencia porrera, aquel en el que lo primero que vimos de la ciudad de Unamuno fueron dos tíos esposados en la Comisaría de Policía, donde acudimos prontas nada más bajar del tren porque a Pat un viejo le había sustraído el bolso con toda la pasta e, importante, el bocadillo de lomo que le había hecho su madre. Todo empezaba bien, y siguió mejor cuando acudimos al monasterio de los monjes carmelitas en una misión arriesgada encomendada por mi viejo, devolver un libro de meditación hindú a uno de los piadosos monjes, que no se extrañó nada de nuestros ojos rojos y casi nos invita a unas pastas. Submarino en una de las dos habitaciones a 6 euros, con momento de pánico incluido al no poder salir de aquel zulo, yogur con sorpresa, pedo lagartijero, lectura en alto de "El Almuerzo desnudo" (el momento lo requería), y cuando dejamos de ser despojos, en pleno subidón chuzillo espirituoso, nos acordamos de que tenemos que cambiar la hora. Eran las 4, para el resto del mundo empezaban a ser las 5, pero para nosotras fueron las 3, y pasamos una noche entera con dos horas de retraso, extrañadas de que cerraran los bares, pensando que la gente estaba loca cuando oíamos "me voy a casa, que son las 6". La realidad nos depertó en forma de golpes en la puerta, avisando que teníamos que dejar aquella habitación donde habíamos colocado un poster de Quimi de "Compañeros" con insultos varios sobreimpresos. No eran las 10, y aquella ducha con la que soñábamos antes de acostarnos tuvo que esperar unas horas más, mientras corríamos a coger el tren, escuchando las campanas puntualísimas que tocaban a misa de doce.

Estrés

¿Maradona dejó qué?. El tío triunfa en su programa de televisión, como se puede observar en este baile que se echa con la Carrá. Y si quieren que les diga la verdad, es mucho más salado que el tostón éste que echan en TVE1 que bailan famosos y presenta Anne corazones. Ayer vi un trozo con mi madre, y volví a sentir esa sensación tan rara que me obliga, que me impulsa hacia el mando a distancia para cambiar inmediatamente. Yo es que tengo la vegüenza ajena muy desarrollada, y me jode porque estoy completamente segura de que es un error de cálculo. No puedo, por ejemplo, ver más de un minuto y medio de una entrevista que le haga Buenafuente a Constantino Romero, joder, empiezo a pensar, dios, éste tío está puesto, aparentando que es completamente normal, por qué no se va de copas, aggg, y tengo que cambiar. Me pasa con el Ramontxu, el apostador, explotador en la sombra y nuero ideal de muchas señoras televidentes, cuando hace gracias correctas, es que me crispa los nervios. Y menos mal que quitaron Las Cerezas, porque eso sí que me hacía sufrir, con ese coqueteo consigo misma que se traía Julia (y mira que la tía es grande), no podía, me daban ganas de cogerme un puente aéreo y presentarme en el plató para decirla: mira coño, que tienes delante a Carrillo, hazle alguna pregunta, hostia. Así que todo el mundo que ve la tele conmigo se desespera, y no es para menos, porque al final relajarme lo que se dice relajarme (se supone que para eso hacen los programas no?), pues no lo logro.

La tía cogió el bus

Qué tía, quería coger el autobús y vaya si lo cogió. Rosa Park ha muerto hace un par de días, seguramente sabiendo mejor que muchos que a veces el acto más simple y lógico es el más grande y revolucionario. Estaba sentada en el autobús, una mañana de 1956, y pasó de cederle su sitio a un blanco. Y se montó la gorda. Bien hecho. Si es que los buses son para cogerlos, es de cajón.

Guapísima

Ahora que vuelo alto y tú me miras
ahora que me reflejo en tus pupilas
solo espero que algo te cambie la vida,
siento haber pisado tu caminito de hormigas.
Ahora se han desordenado
y parecen tan perdidas
que no me atrevo a quedarme
para ver como terminan...
Siempre quise haber podido verte
volviendo a tu casa del colegio
una tarde de lluvia y viento
andando deprisa para no mojarte el pelo.
Con tu uniforme azul marino
esquivando los charcos del suelo,
abrazando fuerte la carpeta
y llamando a tu casa para que te abran la puerta.
Hubiera sido feliz solo con verte así...
Te quiero entre las casas blancas
te quiero entre las avenidas
te quiero si hay un día claro
y las noches de verano te quiero más todavía.
Te quiero por cada palabra
te quiero por cada sonrisa
te quiero un poco cuando lloras
y te quiero bastante cuando dices tonterías
No es bueno mirar al sol
Portonovo
(Gracias a Leyla y Dj Manuelo, por el CD "Defintivamente quizás" y por incluir este tema, inmensamente cursi y bonito)

De todo menos orden(II)

I've been waiting for a guide to come and take me by the hand,
Could these sensations make me feel the pleasures of a normal man?
These sensations barely interest me for another day,
I've got the spirit, lose the feeling, take the shock away.
It's getting faster, moving faster now, it's getting out of hand,
On the tenth floor, down the back stairs, it's a no man's land,
Lights are flashing, cars are crashing, getting frequent now,
I've got the spirit, lose the feeling, let it out somehow.
What means to you, what means to me, and we will meet again,
I'm watching you, I'm watching her, I'll take no pity from you friends,
Who is right, who can tell, and who gives a damn right now,
Until the spirit new sensation takes hold, then you know,
Until the spirit new sensation takes hold, then you know,
Until the spirit new sensation takes hold, then you know,
I've got the spirit, but lose the feeling,
I've got the spirit, but lose the feeling,
Feeling, feeling, feeling, feeling, feeling, feeling, feeling.
Disorder
Joy Division

Y que viva la rubia

A riesgo de parecer una pieza de esas que echan en la tele en verano, cuando los informativos no tienen estatutos y demás follones de los que hablar y sacan a embarazadas bebiendo cañas, me apetece enormemente hacer una loa a las virtudes de la cerveza; (será porque me acabo de terminar un botellín y en cuanto se enfríe el próximo será otro, y quizá después de cenar otro, y vete tú a saber). No es sólo porque tenga lúpulo y relaje, una virtud enumerada en incontables ocasiones por mi viejo, también porque además se adapta a tu estado de ánimo de forma espectacular, cosa que, por lo menos a mí, no me pasa siempre con el otro amor de mi vida, el wisky. Es lunes, sales de una reunión con un comercial trajeado en una nave de Las Matas, tu jefa (rubia mala, no en vaso de caña) te deja por ahí perdida y tienes que andar dos kilómetros hasta la estación de tren, y no te cagas en la puta cien mil veces porque te acuerdas de Quijano cuando dice eso de “una cañita con unas olivas”, gran consejo que cumples inmediatamente en cuanto llegas a casa. Mejor que cualquier remedio farmacéutico, bebida discreta por lo comúnmente aceptada, la mejor opción para el primer día de la semana. Pero y qué me decís de esas cañas de viernes, a las 3 de la tarde, sin comer, que te preparan para la euforia del fin de semana, en reuniones desfasadas y confesiones a media noche aunque aún luzca el sol . Bien es cierto que después no despiertas del letargo hasta las 12, pero qué coño, a partir de entonces los tercios sientan de miedo. Y aunque a veces llena, otras uno tiene ganas de beberse un barril enterito, siempre según la compañía, que si es buena, entra como agua de mayo. Y quizá me quede por citar la estrella de todas (además de la Estrella Galicia, buenísima), esa caña mañanera, después de salir de fiesta el día anterior, que termina con la resaca y comienza con el globo suave y dulce que a mí me suele durar hasta la hora de comer. Joder qué sed, me voy ya a la nevera, que es lunes...

Devuelve la plata

Mira que lo de los premios de literatura es un poco guarrada, que los del mundillo saben a quién se lo van a dar un mes antes de la super ceremonia, y por eso las polémicas que se montan me parecen un poco rollismo chungo, pero esta vez me han dado en el corazoncito. A mí Marsé me mola, pero vamos, creo que el tío de repente se ha puesto un poco estupendo. Y es que Jaime Bayly es un cachondo, un tío que no es un dinosaurio, sino que es fresco y gracioso, y en literatura ahora ya no hay tantos tipos que escriban y no vayan o de torturados, o de "intelectual pero que no se note para que no digan que soy un intelectual de pacotilla". La verdad es que no he leído el último de Bayly objeto de la polémica, pero La Noche es Virgen es grande, es sexy y es divertido, que ya es más de lo que se puede decir de algún tostón ultramoderno tecnológico. No se que os parece, pero mañana es lunes, osea que se aceptan todo tipo de discusiones y ataques virulentos para animar la mañana.

El mundo está loco loco

Madre mía, lo que me he encontrado buscando cosas perdidas en el ordenata. Impresionante documento de una fiesta que no era carnaval, o sí, ya no lo recuerdo, con amigos que se quedaron y otros que se fueron, y todos locos locos.

Hazte yanki

http://www.demuestratutalento.elpais.es/guiones/guiones_index.html. Ya se que el aviso llega tarde, porque el plazo acaba el 31, pero igual alguno tiene un guión por ahí escrito de hace tiempo, o está inspirado estos días. El título del concurso es una mierda (todos tenéis talento, no hace falta que lo diga Polanco), pero te pagan un viaje a Los Ángeles o Nueva York para grabar el corto.

Somos jóvenes

¿Asociaciones imposibles?. No tanto. Irving ha destacado hoy lo cambiadas que estamos en comparación con las jóvenes adolescentes de la foto de más abajo, e inevitablemente nos hemos retrotaído a la infancia, todos de acuerdo en que Los Goonies constituyen un pilar fundamental de nuestra educación. Hay que volver a verla, Leyla creo que la tiene, y es que cada vez la echan menos en la tele, y no se qué va a ser de la próxima generación. Y luego está el Acid, que se puso de moda más o menos por aquellos mismos años, cuando llevábamos camisetas con la cara sonriente amarillo limón sin saber ni tan siquiera imaginar que los que tenían diez años más que nosotros se comían esa cara y sonreían todos los fines de semana como locos gracias al ácido. Qué cosas, divina inocencia.

Correos es una mierda

Ha llegado a mi casa. Un trozo de una historia de amor, de alguien que no conozco, y no he podido resistir la curiosidad de husmear en ella. Él está en el Cañón del Colorado, vete tú a saber haciendo qué, pero se acuerda de su mujer, o novia o lo que sea, que viven en la calle Abetos, 13, como yo, pero de Collado Mediano. Y le manda una postal muy chula a ella, y le dice que no se pueden superar los paisajes grandiosos de la naturaleza, y que la quiere...No se si está bien o mal mirar una postal que llega a tu casa por error, pero joder, es que es tan fácil. Y la devolveremos, porque pensar que ella está en el country de Madrid, y él en el super country de los States, y que él piensa en la postal que le ha mandado, y ella no lo sabe, por dios, qué triste. Puto cartero, siempre pasa lo mismo, pero hasta ahora sólo eran cartas del banco, que al fin y al cabo no son importantes, por lo menos no tanto como las cuatro líneas de hoy.

Quiero un chándal

Umm, hablando de David Carradine, de repente me he acordado de lo mucho que me gusta Kill Bill, la primera y la segunda parte. Y una de las razones es la dignificación que hace del chándal, que juega un papel crucial en la 1º entrega. Amarillo canario, con esas rayas negras tan chulas, los pantalones ligeramente acampanados y pesqueros, con esa libertad de movimientos que da para poder cortar cabezas, piernas, brazos y demás miembros con la catana...no me cuesta nada reconocerlo, Uma Thurman está tremenda con el modelito de algodón. Alguien sabe dónde puedo pillar uno igual?. Por otro lado, cada aparición de David Mansen es un verdadero regalo del cielo. Y vaya temazo el de Selva Esmeralda, estoy pensando en hacer una compilación chula y entra fijo.




Baby, do you understand me now
Sometimes I feel a little mad
And don't you know that no one alive can always be an angel
When things go wrong you're bound to see the bad
I'm just a soul whose intentions are good
Oh Lord, please don't let me be misunderstood

Baby sometimes I'm so carefree with a joy that's hard to hide
And then sometimes it seems all I have to do is worry
And then you're bound to see the other side
I'm just a soul whose intentions are good
Oh Lord, please don't let me be misunderstood

If I seem mean to you, I want you to know
That I never mean to take it out on you
'Cause life has it's problems and I get my share
But that's one thing that I never mean to do

'Cause I love you
Oh oh baby, don't you know I'm human
I have faults just like any other one
And sometimes I find myself alone and regretting
Some foolish little sinful thing I've done
I'm just a soul whose intentions are good
Oh Lord, please don't let me be misunderstood

Cosas prácticas

Las entradas para el concierto del Inquilino, en www.ticktackticket.com, sólo cuestan 6 euros (aunque igual ponen el euro y medio ése de gastos de distribución). Yo la pillo mañana en el curro, que no se por qué cojones no se abre bien la página en mi ordenata.
Y llamamiento desesperado, bueno, un poco, para ver quién se apunta a ver a la Costa Brava este mismo viernes en el Barbarella de San Vicente Ferrer (cuesta 8 euros sin consumición, empieza a las 22 horas, y luego pinchan y demás, yo me vuelvo a Villalba, pero en bus, osea que chuzo). La compañía de los tercios está bien, pero si además hay calor humano mucho mejor. Holaaaaaaaaaaaa!!!!!

Fieras y mitos

Furor luchador

Filosofía Zen

Al fin y al cabo es casi lo mismo no?. Bruce lo sabía.

Lucy toma LSD

Dicen que es la mejor portada de la Rolling.
Yo no se si será la mejor, pero está bastante guapa.
La viuda negra pérfida y Lennon,
del que no se puede añadir mucho más
de lo que ya se ha dicho...
Picture yourself on a train in a station
With plasticine porters with looking glass ties
Suddenly someone is there at the turnstile
The girl with kaleidoscope eyes
Lucy in the sky with diamonds
22 enero 1981
Rolling Stone

Extorsión a Ultracuerpo

De entre todas las formas de extorsión, he escogio el chantaje sentimental para empezar. Petición popular de las country girls para que Ultracuerpo haga un blog (eso sí, cuando le apetezca, que tampoco vamos a alcanzar cotas demasiado altas, de momento, aunque estemos en la sierra)
Razones: porque somos viejos amigos, tanto del chito villalbino como de las visitas al barrio de la Pili y demás parajes de la city. En el primer entorno recuerdo, por ejemplo, aquel botellón mítico, con hostia espectacular con carrito del Pryca incluida (siempre con la ayuda inestimable de Víctor y vuestras risas consiguientes). O aquella noche larguísima en casa de Bren, con masaje incluido, en la que no durmió ni dios, y menos que nadie Dani, que el pobre no cabía en el sillón aquel.
Del segundo entorno podemos citar algunos botellones calimocheros en el parque de los yonkis, concierto en el colegio con grupo de fans histéricas countrys incluidas, salidas por Malasaña o pedos importantes en el maravilloso local de Alvarado, con conversaciones profundas sobre el amor juvenil incluidas.
Del presente más próximo, quizá el subidón de ver tu entrevista en el Tentaciones, o tus vídeos en la tele, o la charla sobre el artista y la exposición que hace de su vida ante el público en un bar mortal de Alonso Martínez.
Bueno, creo que es suficiente extorsión por hoy, pero ahí va la foto de las super fans (otra vez) de aquel concierto en el Voga bar de Villalba en los 90, más que nada por chantajear también con la imagen.

Una razón más, una razón menos

Mi hermano me decía a veces que tenía ganas de que llegara alguien, le abriera la tapa de los sesos, le echara una jarra de agua bien fría en el cerebro, para que se le refrescasen todas las ideas y algunas hasta se evaporan en humo, y se le quedara todo colocadito otra vez en la cabeza. Hoy en el metro, de vuelta al casa, me acordaba de esto, y qué ganas de encontrar una jarra de agua fría, o de tinto de verano. Mil pensamientos a la vez, que empiezan a dar vueltas rápidamente como en una espiral, y no encajan del todo, como en esa gran escena de Tiempos modernos, cuando Charlot está en la cadena de montaje, colocando las tuercas, y de repente empiezan a ir muy muy rápido, y no le da tiempo, y se desordena todo. Es un poco agobio, pero también es la parte más divertida de la peli, pasa un poco como en la vida. Y bajo del autobús, después de haber tenido una sensación rara, porque íbamos por un carril, y había otro bus en el de al lado, y estábamos muy cerca, y me he quedado mirando a la gente, todos con caras pensativas, mirando por la ventana y zas!, ataque de filantropía, estaban tan cerca que casi daban ganas de tocarlos, o invitarlos a una fiesta con cerveza. Bajo del autobús, decía, y llego a casa con muchas cosas de las que hablar y luego, por casualidad, miro en la web del ayuntamiento de Villalba, y han salido las notas de mi oposición, hostia, esa que parecía que iba a aprobar y me iba a sacar de mi oficina. Pero nada, sólo ha aprobado una tía, una de 17, y no soy yo. Y pienso... una razón más para desear el jarro de agua fría ya, o también una razón menos para seguir aceptando lo que viene, aunque sea mediocre, una razón más para seguir adelante, una razón menos para desechar posibilidades. Sí que es cierto, la vida es una tómbola, así que voy a mirar ahora mismo las primitivas que eché con Leyla en Oviedo, porque al final el azar es la razón con más bemoles, ya lo decía Marisol, esa gran filósofa.

De viaje

Every time I think of you
I feel shot right through with a bolt of blue
It's no problem of mine but it's a problem
I findLiving a life that I can't leave behind
But there's no sense in telling me
The wisdom of the fool won't set you free
But that's the way that it goes and it's what nobody knows
Well every day my confusion grows
Every time I see you falling I get down on my knees
and prayI'm waiting for that final moment
You say the words that I can't say
I feel fine and I feel good
I'm feeling like I never should
Whenever I get this way I just don't know what to say
Why can't we be ourselves like we were yesterday
I'm not sure what this could mean
I don't think you're what you seem
I do admit to myself that if I hurt someone else
Then I'll never see just what we're meant to be
Every time I see you falling
I get down on my knees and pray
I'm waiting for that final moment
You say the words that I can't say
Bizarre Love Triangle
New Order

Felices 25

Y beber, y salir y estar con la gente... ayer recordé por qué es una odisea muy divertida salir de marcha con mucha gente y hasta las mil por el centro de Madrid. Hay que beber mucho, todos tienen que beber muchísimo para aguantar juntos sin rajarse las colas, los taxis que hay que pillar para ir a cualquier lado, pero al final, si te chuzas bien, te partes. Compras latas de cerveza a los chinos de la calle y te las bebes a dolor y con prisa mientras esperas a entrar en el garito, y luego te echan por meterte con la camarera, y una drag te pide dos euros por hacerte una foto con ella, haces amigas (o enemigas) para siempre en el baño, ves a peña con unas poses flipantes ("perdón por la gente moderna, porque corro el riesgo de mirarla y perder la razón") y ya de vuelta, caminas por Gran Vía con todo tu pedo en fase descendete, mirando las luces como si fueran estrellas.

Sueños rotos

El cavernícola

El elegido

Un sueño al cubo de la basura, que la acabo de sacar ahora mismo. El nuevo James Bond es Daniel Craig. Igual lo hace genial, vete a saber, pero joder, mirad las fotos, en serio, y no me digáis que ese toro bravo que es Clive Owen no le hubiera dado un toque genial a uno de los personajes más machistas y aún así seductores que recuerdo. Nunca volverá Sean Connery, y con él se fueron las mejores pelis de 007, pero coño, Owen se acercaba, y lo digo objetivamente, aunque tenga una debilidad especial por este tío, sobre todo desde que le vi gritar en Closer eso de "soy un cavernícola".

Salto al vacío

11 de noviembre, Madrid, en la sala Arena, el Inquilino Comunista!!!!!!!!!
Ya me lo había comentado Irving, y hoy me lo he encontrado en Internet. Alerta chicos, hay que pillar entradas como sea (ultracuerpo, seguro que a tí no se te escapa!).
Son grandes, se reúnen después de muchos años, joder, es un conciertazooooo, Bluff.

La gente es maja

Pasa que a veces, cuando te joden dos o tres veces seguidas, se te olvida que hay gente buena que es capaz de hacerte un favor casi sin pedírselo, y aunque casi no te conozca de nada. Yo personalmente no soy de las que piensan que la gente es mala, más bien suelo pensar que la gente es maja, y me cuesta darme cuenta (como en otras muchas cosas) cuándo una persona me está haciendo la púa. Aún así, en la vida diaria siempre hay alguien que te toca un poco la moral. Un tío en el metro que tiene prisa y empuja y farfulla, una jefa amargada, yo que se, esas cosas. Por eso cuando alguien hace algo así, un poco espontáneo, y te ayuda, o te muestra cariño, sin pedir nada a cambio, te sorprendes pensando algo chulo y a la vez aterrador: Todavía queda gente buena en el mundo!. Y claro que sí, además, creo que es mejor sentir que la gente es maja, y los que no lo son, pues eso, que coman flores.
Así que muchas gracias Toni, eres una tía de puta madre.

Semanas astrales con Leyla

Got a home on high
Ain’t nothing but a stranger in this world
I’m nothing but a stranger in this world
I got a home on high
In another land
So far away
Way up in the heaven
In another time
In another place
In another time
In another face
Astral Weeks
Van Morrison

Persiguiendo al dragón

Hasta nosotros sube de los confines del mundo
el anhelo febril de la vida;
con el lujo la miseria confundida,
vaho sangriento de mil fúnebres festines,
espamos de deleite, afanes espantosos,
manos de criminales, de usureros, de santos;
la humanidad con sus ansias y temores,
a la vez que sus cálidos y pútridos olores,
transpira santidades y pasiones groseras,
se devora ella misma
y devuelve después lo tragado,
incuba nobles artes y bélicas quimeras,
y adorna de ilusión la casa en llamas del pecado;
se retuerce y se consume y se degrada
en los goces de feria de su mundo infantil,
a todos les resurge radiante y renovada,
y al final se les trueca en polvo vil.
Nosotros, en cambio, vivimos las frías
mansiones del éter cuajado de mil claridades,
sin horas ni días,
sin sexos ni edades.
Y vuestros pecados y vuestras pasiones
y hasta vuestros crímenes son distracciones,
igual que el desfile de tantas estrellas por el firmamento,
infinito y único es para nosotros el menor momento.
Viendo silenciosos vuestras pobres vidas inquietas,
mirando en silencio el girar de los planetas,
gozamos del gélido invierno espacial.
Al dragón celeste nos une amistad perdurable,
es nuestra existencia serena, inmutable,
nuestra eterna risa serena y astral
El lobo estepario
Herman Hesse

Historias en bable

La persona que diseña estos cuadros tan simpáticos forma parte del tribunal que examinará nuestros inexistentes conocimientos sobre la Comunidad Asturiana (Leyla, tenemos que copiar), el próximo sábado. Es la misma persona que me echó de clase tres veces en 3º de Periodismo, a cuyo despacho acudí un poco perjudicada para buscar mi examen en el Word de su ordenador, catedrático de marras con una mala hostia considerable. Lo decían Reincidentes, la historia se repite.

Bares

Ay ay ay, que ya hace frío, y no me acostumbro, con lo bien que se estaba en la playa, hace tan sólo un mes, en Caión, o en Buelna, o en Gijón, o en Suanzes, en Comillas, incluso en San Vicente de la Barquera. Que fue de aquella lotería que compramos en el templo de Bustamante, y que nunca tocó, esas Bahamas que íbamos a visitar, joder, que ya hace frío, y esto la obliga a una a meterse en los bares desde muy temprano.

Esta noche vuelvo a percibir su olor,
hoy el cielo oscurece para mí
y allí crece perfecta.
La puedes ver brillar
a la luz de las estrellas
en su jardín,
el jardín de la duermevela.
Es el jardín donde el alma sueña.

Ella se convierte en una obsesión,
cada nervio se estremece en erección
al sentir su dulce aliento en mi garganta
y su cálida voz susurrar muy dentro de mí:
-Ven, fóllame,
ven a mí, soy la duermevela.
Ven al jardín donde el alma sueña.-

¿No lo veis? Me ofrece su bendición
y su amor de muerte.
¿No comprendéis que yo ya no soy yo
cuando ella entra en mi sangre y me pone a morir?
Buscadme allí,
en el jardín de la duermevela.

El hombre gordo nos contaba
cómo él salió de la miseria,
pero un mal día lo encontraron
electrocutado en su bañera de oro y marfil.
Unos creen en la guerra,
otros en el paraíso.
Yo, por mi parte, sólo creo en ella.
Buscadme allí,
en el jardín de la duermevela,
en el jardín de la flor perfecta.

¿No lo veis? Me ofrece su bendición
y su amor de muerte.
¿No comprendéis que yo ya no soy yo
cuando ella entra en mi sangre y me pone a morir?
Buscadme allí,
en el jardín de la duermevela.

En el jardin de la duermevela
(en el jardín donde el alma sueña),
en el jardín de la flor perfecta
(en el jardín donde el cuerpo enferma),
en el jardín de la duermevela.

El Jardín de la duermevela
Nacho Vegas
No me he podido resistir, este tío es la hostia.

Los buses son para cogerlos

Esta mañana cogí el autobús para ir a trabajar. Llegué, por un día, a tiempo a la parada, sin la lengua fuera ni nada. Y cuando me monto, el conductor, que es muy majo, me dice que cree que está lleno, que si quiero me puedo sentar en la escalera. Es un hueco con tres escalones, que si te sientas estás como escondido, tienes la puerta delante y sólo se ve un poco de cielo si estiras el cuello. El tipo me lo ha dicho en alto, y yo le he respondido que sí, en alto, que me sentaba allí, que si no llegaba tarde. Y ha habido algunos que me han mirado con una cara un poco rara, como que les molestaba o les hacía sentir incómodos en su despertar. Pero me he sentado y he empezado a pensar una serie de simplezas casi sin sentido. Como me caeis todos de puta madre y conoceis peores simplezas mías, os cuento éstas. Pensaba que quizá, por subirme en otra parada, ser de otra urbanización, o de otro pueblo, o de otro país, o de otro continente, a la gente no le molaba que me subiera a SU autobús. Y que quizá nos les valga con las miradas, podrían no haberme dejado subir, porque no era MI autobús. Yo pienso que el autobús, como la Tierra, es de todos, pero a ellos incluso les empieza a molestar mi osadía, y además de no dejarme entrar, alguno se baja y me pega una paliza. Y deciden que tienen que proteger su despertar de estos sustos, y colocan un muro en mi parada para que no vuelva a intentar montar en el bus. Y mientras yo pienso que en algún sitio he leído que las fronteras, ya que existen, son para cruzarlas, igual que los autobuses son para cogerlos. Pero mis propios vecinos se molestan conmigo, porque piensan que tengo la culpa de que las relaciones sociales con la gente de otras urbanizaciones se haya enrarecido, así que si algún día se me ocurre intentar saltar el muro para poder ir en bus a trabajar, me pegan un tiro. Y se acaba la historia. Y es quizá no me he dado cuenta que unos y otros hacen negocios, uno le compra el pan al otro, otro le arregla un enchufe, el de aquí le compra al de más allá un rifle de caza...y está claro que no se van a enfadar entre ellos porque yo quiera coger el bus para ir a currar. Esto iba pensando sentada en el hueco de la escalera, todo simplezas.

En Otoño

Suelto mis palabras, polillas en la casa vacia sin tí.
Sólo digo, para el que no lo quiera oir,
que ahora mismo puedo escuchar con un vuelvo de mi corazón,
el sonido de cada hoja desprendiéndose de árbol en otoño.
Algunas veces en que uno es igual a cero,
y no más,
es cuando me acuerdo de tí, de mi vacío
y de tu voz.
Porque ahora mismo puedo escuchar
cada latido de mi corazón,
como el ritmo de una canción
que nunca empieza a sonar,
en otoño.
Ven y dime si al menos tengo en tu mente un lugar pequeñito.
Ven a mi lado porque ahora siento que podría no haber nacido.
Porque ahora mismo puedo escuchar el rugido de las aves,
y ver al hombre que nace viejo y muere en el vientre de su madre,
en otoño.
Poco a poco la casa se ha ido quedando sin luz,
me pregunto qué estarás haciendo en este momento tú.
Todos se han ido, y en la casa vacía me he quedado yo.
Miro por la ventana..., a veces eso ayuda, y a veces no.
Hoy no he parado de deambular por la casa ya sin amueblar,
y en cada rincón he podido ver dedos señalandome ,
en otoño
Hermanos Carnales
Surfin' Bichos

Realidad y ficción

"Cientos de personas, atrapadas en el Retiro por adelantarse el cierre".
"Centenares de personas quedaron encerradas a primera hora de la noche del jueves en el interior del parque del Retiro a consecuencia del cierre de las puertas 30 minutos antes de la hora habitual. Entre las personas así atrapadas durante casi una hora y en plena oscuridad se hallaban algunos niños, muchos adultos mayores con perros y vecinos que denunciaron los hechos a la Policía al salir de su forzoso encierro. "Los que iban de una puerta cerrada a otra, en busca de la salida de la calle, las hallaban siempre encadenadas", explica Luciano Díaz, que permaneció desde las 21.30 hasta las 22.15 encerrado en el parque".
EL PAÍS, sábado 8 de octubre de 2005
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El surrealismo está en la calle.

Cumpleaños total

50 años que tiene ya el Tiburón, y qué bien envejece, no?. ¿Es posible enamorarse de una máquina?

Colador

Y por la noche, explosión de luz. En el concierto de Nacho Vegas en el Teatro Calderón, grandioso, emocionante, me acuerdo del protagonista de La Saga Fuga de JB. Cuando descubre el secretro de ese pueblo gallego que no sale en los mapas, Castroforte, y entra en trance con los cuatro JBs anteriores, ya muertos, y nota como miles de rayos de luz atraviesan su cuerpo como si fuera un colador.

Un rayo de sol

Por la mañana, un rayo de sol. Levantamos la cabeza del ordenador porque se ha roto el silencio lleno de ruidos de impresora, de las teclas, del teléfono, de música de radiofórmula... Me levanto a la ventana y ahí están, son dos, músicos ambulantes con su ampli y su organillo y su acordeón, montándola parda en la calle, entre el Día y los chinos, y ellos ahí, parados, sonriendo, eran majos los tíos. Juro que al abrir la ventana de repente el verde de las hojas de los árboles era más verde, que había más luz, y el azul era más azul. Pero se han ido pronto, sólo ha sido un rallito de sol.

Me gustan los bomberos

Conversaciones de café en el descanso del curro, que traen recuerdos de lo más variopinto, y plantean dudas como ¿por qué nos gustan a todas los bomberos?. Los de la sierra, además, y en eso hemos coincidido, son tan majos y tan deportistas..., nada que ver con los que inventó Truffaut para Farenheit 451. Ah!, siempre apagando fuegos, country boys, animaos!!!!

Country girls

Aquí están, las chicas del campo, no al completo, es cierto (lo que significa que urge una reunión merendola con cestitas y botellitas para conseguir tener un documento gráfico óptimo)
Sólo las quiero decir que algunas de esas cosas no estarían mal, que quiero probar algo nuevo porque prefiero estar muerta que aburrirme así; que hoy no quiero ser yo.

Irving, you are the best

Este es un homenaje a Irving, por saber arrancar una sonrisa a cualquiera hasta en las peores situaciones, por hacer el robot mejor que nadie, por estar enamorado de Nicole Kidman, que además le corresponde desde hace años, por ser uno de los mejores compañeros de cañas que te puedas encontrar, en fin, porque es el mejor...
Felices 26!!!

Desorden

He caído como todos, y la fiebre me ataca, todo por este tiempo loco. A falta de salud, me encanta acordarme de la primera vez que vi Apocalypse Now, con 39 grados, una experiencia que te proporciona de todos menos orden.

Garganta Profunda

Estos días he tenido que estudiarme el título II de la sagradísima Constitución, el que habla de Derechos y Deberes. He corroborado que a los que ponen el grito en el cielo por la definición de matrimonio o nación no les importan una mierda otros artículos tan profanos como el derecho de todos a un trabajo digno, a una vivienda, la prohibición de especular con el suelo ... Leía eso y escuchaba en la radio el pertadeo del Estatut, y ahora me encuentro con otro. De verdad que no, que no quiero ser cínica, que no está mal del todo, pero en serio alguien se cree lo de los Comités de Redacción?. Funciona eso ya en Recoletos?. Y qué decir de poner por escrito el Código Deontológico y poder imponer sanciones. El tema del cotilleo es un canteo, de acuerdo, pero aquí entran todos en el mismo saco...

Puff, habrá que refugiarse en los tiempos de Garganta Profunda

Todos deberíamos tener una playa dentro donde fabricar recuerdos perfectos?. Son idiotas los que prefieren la montaña?
Quién puede dormir con estas dudas en la cabeza?.

Playa de los locos; Suanzes, Asturias, septiembre 2005

We skipped the light fandango
turned cartwheels 'cross the floor
I was feeling kinda seasick
but the crowd called out for more
The room was humming harder
as the ceiling flew away
When we called out for another drink
the waiter brought a tray

And so it was that later
as the miller told his tale
that her face, at first just ghostly,
turned a whiter shade of pale

She said, 'There is no reason
and the truth is plain to see.'
But I wandered through my playing cards
and would not let her be
one of sixteen vestal virgins
who were leaving for the coast
and although my eyes were open
they might have just as well've been closed

She said, 'I'm home on shore leave,'
though in truth we were at sea
so I took her by the looking glass
and forced her to agree
saying, 'You must be the mermaid
who took Neptune for a ride.'
But she smiled at me so sadly
that my anger straightway died

If music be the food of love
then laughter is its queen
and likewise if behind is in front
then dirt in truth is clean
My mouth by then like cardboard
seemed to slip straight through my head
So we crash-dived straightway quickly
and attacked the ocean bed

Con su blanca palidez...
Después de un montón de años sin escuchar este tema, justo suena hoy en la radio, cuando el eclipse; chantajistas sentimentales...

Love.- Alone again or (McLean)

Yeah, said it's all right
I won't forget
All the times I've waited patiently for you
And you'll do just what you choose to do
And I will be alone again tonight my dear

Yeah, I heard a funny thing
Somebody said to me

You know that I could be in love with almost everyone
I think that people are
The greatest fun
And I will be alone again tonight my dear

Esperando a que la pinchen en Flor de Pasión o en la Vía Láctea, los alcohólicos juveniles nos podemos conformar con esto...

Steve sí que sabe

Y pensar que a partir de Enero comienza la prohibición...
Nos vamos a perder imágenes como ésta, joder, ese pitillo delante del ordenador, que te ayuda a pensar, o que sirve de excusa para distraerte; qué es un ballantines sin un fortuna?; pero, ¿estamos locos o qué?.

Muerte al fisco

Consciente de la gran suma de impuestos que se le iba a reclamar por sus éxitos 'Rebelión en la granja' y '1984', el escritor británico George Orwell se las ingenió desde su lecho de muerte para engañar al fisco y garantizar así el bienestar económico de su esposa e hijo.

Hacia el final de sus días, el escritor y ferviente socialista trató de presentar sus obras maestras como superventas pasajeros, pese a que, para entonces, ya había vendido millones de copias de 'Rebelión en la granja' y '1984', informa 'The Daily Telegraph".

Así, tras su muerte en 1950, sus abogados restaron importancia al legado de Orwell, asegurando a los empleados del fisco que su trabajo iba a tener una corta vida en las librerías.

Sus representantes relativizaron además el futuro de esas obras en la gran pantalla, alegando la estrambótica idea de que a Hollywood no le interesarían sus historias "anticomunistas", por temor a ofender a la Unión Soviética, en pleno periodo de Guerra Fría.

Los tejemanejes de Orwell (1903-1950) para evitar el fisco han salido ahora a la luz, con la publicación del expediente fiscal de Eric Arthur Blair, su nombre real.

La estrategia del escritor consistió en "crear" una empresa, George Orwell Productions Limited, teóricamente en posesión de sus derechos de autor a cambio de un contrato salarial.

La supuesta entidad se comprometía a contratar al escritor por un periodo de 15 años, a partir de abril de 1949, nueve meses antes de que Orwell muriera de tuberculosis.

Así, el escritor se pagó a sí mismo el equivalente actual de unos 200.000 euros en concepto de salario, una suma que resultó ser seis veces menor de la que iba a percibir por los derechos de '1984'.

Como "prueba" de las condiciones de ese contrato, Orwell presentó al fisco una minuta de una reunión en la que, como presentes, sólo figuraba el propio escritor.

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Definitivamente, el tipo era un genio.