Y que viva la rubia

A riesgo de parecer una pieza de esas que echan en la tele en verano, cuando los informativos no tienen estatutos y demás follones de los que hablar y sacan a embarazadas bebiendo cañas, me apetece enormemente hacer una loa a las virtudes de la cerveza; (será porque me acabo de terminar un botellín y en cuanto se enfríe el próximo será otro, y quizá después de cenar otro, y vete tú a saber). No es sólo porque tenga lúpulo y relaje, una virtud enumerada en incontables ocasiones por mi viejo, también porque además se adapta a tu estado de ánimo de forma espectacular, cosa que, por lo menos a mí, no me pasa siempre con el otro amor de mi vida, el wisky. Es lunes, sales de una reunión con un comercial trajeado en una nave de Las Matas, tu jefa (rubia mala, no en vaso de caña) te deja por ahí perdida y tienes que andar dos kilómetros hasta la estación de tren, y no te cagas en la puta cien mil veces porque te acuerdas de Quijano cuando dice eso de “una cañita con unas olivas”, gran consejo que cumples inmediatamente en cuanto llegas a casa. Mejor que cualquier remedio farmacéutico, bebida discreta por lo comúnmente aceptada, la mejor opción para el primer día de la semana. Pero y qué me decís de esas cañas de viernes, a las 3 de la tarde, sin comer, que te preparan para la euforia del fin de semana, en reuniones desfasadas y confesiones a media noche aunque aún luzca el sol . Bien es cierto que después no despiertas del letargo hasta las 12, pero qué coño, a partir de entonces los tercios sientan de miedo. Y aunque a veces llena, otras uno tiene ganas de beberse un barril enterito, siempre según la compañía, que si es buena, entra como agua de mayo. Y quizá me quede por citar la estrella de todas (además de la Estrella Galicia, buenísima), esa caña mañanera, después de salir de fiesta el día anterior, que termina con la resaca y comienza con el globo suave y dulce que a mí me suele durar hasta la hora de comer. Joder qué sed, me voy ya a la nevera, que es lunes...