Mierda pa' la Espe

De verdad que me encantaría que a Espe se le jodiera el chollo tunelador por un trozo de mierda

Pequeñas puertas que se abren...

Hoy me levanté en medio de un sueño, me estaba duchando y juro que aún seguía un poco allí, con la puerta de ese caserón viejo abierta, con el viento dándonos en la cara a mí y a mi amigo desconocido, con nuestro medio metro tiritando de curiosidad, de miedo y de ilusión. Recuerdo que antes de llegar frente a esa puerta, habíamos salido corriendo del colegio interno donde vivíamos, y que alguno de los dos dijo, pensamiento impropio para un niño de ocho o diez años, que es más fácil ser travieso y sentirte libre cuando tienes a alguien siempre vigilándote, contra el que rebelarte y que además es siempre el blanco de todos tus odios. Íbamos corriendo por un campo verde muy grande, todo oscuro, y de repente llegamos a un pueblo, y teníamos frío porque nuestra ropa estaba mojada a pesar de que no llovía. Vimos el caserón, y la puerta abierta, y varias hojas arrastradas por el viento salieron del interior y nos rozaron la cara. Recuerdo también que en ese momento, otro pensamiento totalmente impropio para mi edad, pensé que me encantaría que una noche, alguien me llevara a esa casa. Y en ese momento el despertador lo ha jodido todo. La madre, menos mal que no veo mucha tele.

Quiero un kimono

Nunca había visto una peli de Bruce Lee. Había leído alguna cosa, sobre todo a raíz de la muerte de su hijo, y cuando Tarantino estrenó Kill Bill me entraron ganas, pero luego iba al videoclub y no se me ocurría buscarlas. Hoy estaba de domingo un poco aburrido y llegó mi brother&will con Enter the Dragon. Me he quedado sin palabras, todo es buenísimo, banda sonora, peleas, vestuario, estética, me va a faltar tiempo para pillarme todas las demás y apuntarme a Kun Fu, iiiiaaaaaaaaa!!!.

Mercurio encerrado

Pensaba en cómo uno percibe el hecho de que su temperatura corporal suba uno o dos grados más de lo normal. Ayer estaba acatarrada y jodida porque tenía esa tos que te pica en la garganta y no para, y no pude dormir mucho. Pero hoy, cuando me levanté, ya sentí en el cuerpo esa pesadez de la gripe, como si te hubieras pasado la noche repitiendo una y otra vez alguna de las carreras de Carros de Fuego. Nunca considero que estoy mala si no tengo fiebre, así que como el termómetro decía que no, pues no. A lo largo del día he pasado por las diferentes fases que conducen a la derrota del cuerpo frente al virus, algo que se puede afrontar sin miedo si no tienes realmente nada importante que hacer en los próximos días, y que incluso se puede disfrutar si lo que pasa es que lo que tienes que hacer no te apetece mucho. Primero creo que soy David, que Goliat me ha atacado por la mañana pero que en un ratín de nada le he ganado con mi fuerza mental y estoy estupenda a pesar de que mi nariz parezca un jodido pimiento rojo. Después mi nombre es sopor, una niebla que me rodea que amortigua los sonidos y cualquier tipo de feedback posible con las demás personas. Después el bajón total, calor y frío como en un carrusel, y negatividad del tipo “me tenía que haber quedado en casa” o “seguro que tengo fiebre”. Ese brillo en los ojos que no tiene nada de atractivo, ni siquiera de expresivo, y que reluce en el momento que yo llamo “pedo de fiebre”, cuando ya he pasado las fases anteriores y me parto el culo de todo, relajada y absurda, con ganas de salir a tomar copas y todo, intento de curación que a veces me ha funcionado estupendamente. Si supero la tentación y opto por probar de nuevo con el termómetro, ahí está, una línea azul oscuro, es el mercurio que me proporciona esa sensación de ligereza y de irresponsabilidad que da la fiebre.

Martes 21, ni te cases ni trabajes

Hoy ha ocurrido algo excepcional en el curro. Uno puede sentir pena, desánimo, incluso dolor, al tener que entrar otra vez en las mismas cuatro paredes de siempre, pero yo sentí miedo. Resulta que llegó una compañera a abrir la puerta diciendo que había gato encerrado. ¿En qué?, me pregunté, pero confundí la preposición, era ¿dónde? la adecuada. Sí, un gato estaba encerrado allí desde el viernes. La señora de la limpieza había llamado el domingo a mi compañera, muy jodida porque no entendía quién coño dejaba un gato solo en la ofi todo el puente, con la de mierda que dejaba el gato por ahí, así que lo encerró en el baño en una caja. Total, que no lo veíamos al entrar, y yo no me acaba de creer del todo historia tan bizarra. Hasta que oí el Miiiiiiiiaaaaaauuuuu! (aterrador)!!!!!! y vi lo que me pareció un verdadero león salir del cubículo y correr por debajo de las mesas. Vaya por delante que a mí los gatos me molan (Triky y Tacher sobre todo), pero esta vez (era negro el jodío), el bello michino me pareció la encarnación del demonio. Lo sacamos de la oficina y otros compañeros valientes estuvieron con él en el pasillo hasta que bajó el del tercero, que era suyo, que al parecer se había colado por la patio interior, que vaya lío y demás. Todo arreglado, pero me quedé con un sensación de ser insensible total, porque de veras que cuando vi al animal más que pena por él sentí pánico de sus dientes, uffffff. Yo creo que lo que me asustaba de verdad era ver un ser vivo capaz de sobrevivir en una oficina cuatro días con sus cuatro noches y mantener aún la cabeza en su sitio.

Puente total

Mi puente comenzó el viernes a las 15.45 de la tarde, en los cines ideal viendo Capote y comiendo un perrito caliente en la soledad de la sala. Y como si fuera una pauta que me hubiera marcado, todo lo demás ha tenido que ver con la comida y las pelis, hasta el punto de que casi puedo decir que no he hecho nada más. El sábado me desplacé unos kilómetros para compartir pizza y helado de chocolate con dos amigos, y tuve un tropiezo; a pesar de que me estaba molando muchísimo, no conseguí mantenerme despierta para ver toda la Scarface de Brian de Palma. El domingo, día de celebración en casa, con asado y tarta incluidos, vencí a la siesta con Desayuno en Tiffany's y después de cenar tomé champán y bombones con Ocean's eleven (la de Frank Sinatra). Hoy lunes hemos merendado un Banana Splitz, hemos cenado muy bien y como si nada, y después han caído dos cervezas Alhambra y Arsénico por compasión. Creo que sería capaz de aguantar así toda la semana, y luego hacer pellas el día del examen médico laboral.

Yo conocí a Chris

El otro día fui a la FNAC a comprar regalos, ya que el 19 es el día del padre y el cumpleaños de mi hermano. Como no me apetecía comerme la olla hice caso de lo que me metían por los ojos nada más entrar: disco de rarezas de los Rolling para el vieji, disco recopilatorio del pirao del Bunbury para el brother, y DVD de la gira en carretera de Nick Cave para mí. Pasé de largo sin ni siquiera girar la cabeza para evitar la tentación frente al estante que tiene esos maravillosos DVDs de directores de vídeos musicales, como el de Spike Jonze de Leyla. Como el de Chris Cunningham, el del Ray of Life de Madonna y muchos otros de Börjk. Justo esos vídeos son los que nombró el tipo cuando cuatro jovencitas muy arregladas pero sin un duro le conocieron en uno de los garitos más caros de Londres después de haberse colado gracias a que un amigo chino sevillano y gay les hiciera el favor de ponerlas en la lista. El único día en la vida en el que esas cuatro tías se habían planteado eso de "hoy vamos a ver si encontramos un tío que nos invite". Y justamente un moreno bajito la mar de gracioso se les acercó y empezó a bromear y a decir que su amigo, que estaba forrado, les iba a invitar a lo que quisieran. El amigo en cuestión era un pelanas muy tímido con un gorro de lana hippie y una sonrisaza...Cervezas y copas en vaso bajo después se oían frases pelín delirantes, como "sí, yo hago vídeos musicales", con respuestas como "a mí me encanta Buñuel", y silencios admirados cuando el pelanas sacó disimuldamente su billetera que era más gorda que la Caballé. Las chicas nunca creyeron que áquel tipo fuera director ni nada, se echaron unas risas y rechazaron su invitación de pagarles un taxi pero sí cogieron su móvil para llamarle y comprarle marihuana. Y un día ya en España, una de ellas abre El País de las Tentaciones y ahí está el tipo que nunca contestó a sus llamadas en busca de maría como un auténtico dealer de Brixton sí habría hecho.

Monjas pilinguis

Está claro que desde la peli de Gracita Morales las monjas se han modernizado, aunque nunca pensé que fuera a encontrar algo más gracioso que ese filme relacionado con las novicias y madres superioras. Pues lo hay, y además el colectivo tiene una web donde dividen a las novicias en varios grupos, uno de ellos, el de las vividoras, comenta cómo una pilingui puede pasar fácilmente a servir al señor. La madre del cordero bendito!.

Puente 76'

Para todos los que hayan conseguido un plan interesante para este puente va este cartel, que me ha encantado. Por razones peregrinas he estado más de media hora intentando averiguar si esta empresa de viajes era o no catalana, y me he encontrado en su web una parte de reliquias como ésta muy chulas. A viajar desde Barcelona (por cierto, son de Madrid los tíos).

Derechos y torcidos

El tópico dice que los tíos son incapaces de hacer dos cosas a la vez. Pues bien, a mí me pasa un poco parecido. Quiero decir, cuando me da por escuchar música, me olvido un poco de leer, y por eso tardé más de dos meses en terminar Viaje al fin de la noche, y eso que es muy molona. Pasé los últimos meses descubriendos discos de hace años que en una época de sequía no escuché, lo que me permitió además hacer amigos invisibles entre la gente del transporte público, poniéndole banda sonora a sus gestos y a sus suspiros de sueño. Ahora tengo amigos de papel, porque me ha vuelto la fiebre librera y no levanto la cabeza de mi lectura (estoy terminando A sangre fría, que no, no me había leído antes de todo el rollo de la peli, una frikada de muerte pero doy gracias a todo Hollywood por haberme animado a coger esta machada tan guapa). Aunque hoy he conseguido centrarme en dos cosas al mismo tiempo. Mientras leía un pasaje en el que hablaban dos señoras de Holcomb, el pueblo del asesinato, en tono totalmente convencional y amigable vecinal, dos chicas en el asiento de atrás del autobús se contaban sendas obras que habían hecho en sus pisos después de sus bodas en verano. Y eran majas y eso, intersadas la una en lo que decía la otra. Era como oír una representación del texto en directo. Por eso, cuando llego a currar a las 9 de la mañana, a veces tengo la sensación de que ya han pasado muchas cosas en el día, que he estado en varios sitios y que me deberían dejar ir a casa a echar la siesta, como derecho laboral inalienable del usuario de transporte público.

Manolo se esconde

Por fin lo encontré, las entradas anticipadas para el concierto de Astrud en El Sol se venden a 12 euros en la tienda Escridiscos, Horario al Publico: De Lunes a Sábados de 10.30 a 14 Hs y de 17 a 20.30 Hs. C/ Postigo de San Martin , 8 28013 Madrid . TEL. +34 91 522 84 64 FAX. +34 91 532 95 64. Ala, allá vamos.

Dame películas, que yo te doy mi vida

Podemos montar una auténtica biografía de nuestras vidas a partir de las pelis que hemos visto en el cine. Hoy hablábamos de las primeras que habíamos visto en pantalla grande, y del "Cristal Oscuro" o "El Retorno del Jedi" de la generación del 79 al "Parque Jurásico" o "Batman" de la hornada del 83 hay un mundo. Ellos vieron los clásicos en la tele por primera vez, y nosotros vimos el bodrio de Spilberg con algún amiguete/a que casi nos quería meter mano. Ese estreno de la "Historia Interminable" con el pretendidamente atractivo Atreyu en un cine de verano de Laredo, cuando todas queríamos ser la Emperatriz no por ansia de poder, sino por el peinado. Pero no sólo de años vive el hombre, también de momentos. Un genio inigualable que aguanta a dos pesados de kilo hablar y reír durante toda una peli para levantarse al término del film y mandar de un puño al sujeto charlatán al final de la sala. El recuerdo de la primera vez que fuiste al cine con un chico y no viste la peli o la negación absoluta a morrearse en la sala, que de todo hay. Incluso malos momentos como aquella vez que fui en Palencia (ay de mí, origen castellano-paleto, en este caso justificado), a ver “El Mundo nunca es suficiente” peligrosamente sola y en mi plena adolescencia y un viejo osó palpar mi rodilla, puaggggg. Incluso en una sala de cine he encontrado la verdadera definición de lo que es el country. Dos o tres colegas frikies que quieren ver la última de Win Wender, por aquellos años “El Final de la Violencia”, y que arrastran sin explicación lógica alguna a los más acérrimos fans de Blade. Resultado, tostón de peli incluso para los admiradores de París-Texas, y diversión sin límites para los acérrimos de Jackie Chan, es decir, expulsión forzada del cine por pensar que las palomitas vuelan cual Halcón Milenario. Lloros auténticos y compartidos con un desconocido en “Closer”, o flipadas adolescentes con “El Guardaespaldas” y “Cuando un hombre ama a una mujer”. Auténticas radiografías sentimentales, espacios donde descubrir el odio verdadero, puro y violento cuando un respetable señor de 60 años moraliza como si tuviera un megáfono acerca de lo malo que es el prota de “Match Point”. No es sólo la peli, el medio ambiente también cuenta durante las dos horas que pasas en una sala oscura y con sillones de terciopelo dudoso mil veces usados. Menos mal que nosotros no tenemos de esos cines drive in, que si no esto no acabaría nunca.

A la mierda!

Hace tiempo busqué un montón de fotos que en Google se agrupaban bajo el término “bucle”. Quería pasárselas a Irving para que me hiciera un fotomontaje que expresara lo que sentimos muchos días, que vivimos en un auténtico bucle en el que las cosas mutan pero sólo para que parezcan iguales a las de ayer, con un movimiento reflejo circular dentro del cual está la persona pensando “parece que no me he ido a casa, que es el mismo día”, cuando coge el metro o llega a la oficina o “parece que no ha pasado nada nuevo” cuando se sienta enfrente de la tele a ver el telediario. Es una verdad jodida, pero también es cierto que si nos damos cuenta del jodido bucle es porque a veces hacemos palanca con el borde metálico del círculo y salimos disparados fuera de él, a vete tú a saber qué mundos. No me parece nada triste reconocer que el fin de semana es uno de esos momentos apropiados para hacer palanca. El verano es sin duda la mejor época para hacer la super palanca, y hoy recordamos momentos así porque al salir del curro es de día, y a mí por lo menos me entran más ganas de beber tres cañas en vez de una, y de estar en la calle, de pasar el rato con la gente que siempre cuenta algo nuevo y pasar sin pudor de hablar del tiempo.

Viajes varios

El tiempo está cambiando y ahora el incendio pasa de la mañana a la tarde. Hablo de mi paisaje, el que veo al ir o al volver del trabajo, que muta también como las estaciones. Esta tarde ha sido la primera en que me he dado cuenta de que ya puedo ver el atardecer en el bule de vuelta a casa, y vaya verdadero espectáculo, me han dado ganas de dejarlo todo y hacerme un viaje por la Panamericana, cruzarme todo el continente americano y ver atardeceres gloriosos todos los días. Como de momento no me da para tanto petróleo, me he ido al cine a ver una de las pelis de Oscar de las muchas que no he visto, Syriana, que gira en torno a lo que chungamente se da en nombrar "el oro negro". George Cloney está guay y bien gordo en el filme, que me ha parecido muy bueno, pero yo que quería descansar después del relax que me ha dado el cielo y coño, he tenido que poner todas mis neuronas hábiles a trabajar después de un fin de semana agitado para poder enterarme de algo. Encima, como fui alone again or, al salir no podía hacerle a nadie la pregunta de perogrullo, esto es: "¿pero qué cojones ha pasado entonces?". Aún así, me ha molao un puñao, me he llevado esa especie de hostión que hace que cuando sales de la sala quieras que te teletransporten directamente a la cama y cuando he llegado a casa me he metido rápidamente en Internet para comprobar que George ha adelgazado, no lleva barba y ayer estaba tan guapo como siempre en la alfombra roja, Uff, qué alivio!.

A sus pies

Igual alguno me quiere dar una colleja después de esta confesión, pero sí, hoy he descubierto a Nick Cave. Inmediatamente lo he elevado a categoría de Mito 2006. Había oído algo hace años, sobre todo porque fue el amor, y en parte lo seguirá siendo, de mi mito detodalavida Polly Jean. Pero no sé, prejuiciosa como soy, me parecía que tenía cierto tufo a "voy de guay", y no me animaba (salvando las distancias, que son tan largas como un año lunar, me pasa también con Oasis, que nunca he escuchado un disco entero porque me caen como el culo,y son buenos los tíos. En fin, no fui al médico cuando debía). Pero Nick me ha ido conquistando poco a poco, ha sido una seducción larga y casi subsconcienste, que ha conducido a un enamoramiento totalmente unilateral, claro. Hace tiempo leí que además de buen músico había escrito un guión y había hecho una peli y al parecer molaban taco. Luego me fijé en el rollo cowboy que lleva, que me encanta, y más aún desde mi flechazo instantáneo y de nuevo unilateral con Nacho Vegas. Pero lo que ya me desarmó fue cuando vi a Cave en un vídeo en el programa Ipop, cantado In the Ghetto de Elvis, con una voz tan profunda, una entonación digna de cualquier experto en chantaje sentimental y moviéndose con tanta fuerza sobre el escenario que parecía un demiurgo. Hoy decidí coger el disco, y me di cuenta que este hombre ha entrado lentamente en mi vida y ya para quedarse. Escuchándolo, sentí cosas que he sentido con Mick Jagger, con Jim Morrison, con Bowie, con Lou Redd, con Van Morrison, pero todo nuevo a la vez. Y esa armonía entre interpretación y música, eso que clava Bob Dylan en Like a Rolling Stone. En otro orden de cosas, cómo pronuncia de bien, yo quiero a Nick Cave de maestro. De inglés, se entiende.