Intermitencias

Me mudo a la ciudad, llevo varios días que soy una auténtica mula de carga y mi nueva madriguera no tiene aún teléfono ni Internet, por lo que, a no ser que pueda piratear la señal de algún vecino o el operador más barato que existe también sea el más rápido en colocar la línea, voy a tenerlo realmente jodido para subir entradas todos los días (en el curro tenemos a alguien con un caniche rubio por cabellera que suele echar algún que otro vistazo a la pantalla de nuestros ordenadores...). Después del momento pánico inicial, que hasta me indujo a cerrar el blog o cambiarle el título (por eso de que ya no vivo todos los días de dios en el country), me di cuenta que lo del pueblo se lleva dentro, el estigma ya está bien pero que bien interiorizado. Quizá ahora cuando vuelva al country los findes (o asustada por mis guisos desastrosos en busca de una buena tortilla de patata de mi madre querida) o hable de él, se note aún más la devoción desatada por uno de esos lugares que a veces me recuerdan a las pelis americanas en las que tipas buenorras y tipos rebeldes viven en un sitio en el que no pasa nada y superan su adolescencia jurando y perjurando que saldrán de allí, para acabar volviendo más tarde o más temprano. De momento, estoy encantada de descubrir cosas nuevas, como lo que significa tener portera, que se llame Paquita y se sepa casi de memoria los horarios de toda la comunidad de vecinos, así como los mejores productos de cada uno de los supermercados del barrio. Continuará...

nosologarzón

Hoy he leido esto y me ha parecido muy cachondo, y además me ha demostrado que, a pesar de la canción aquella de la adolescencia en la que gritaban "huele a muerto, señor juez" (se me saltan las lágrimas al recordar el corazón latiendo a cien por hora con frases como "puta vida, puta sociedad, y si no estás bien en esta movida, que te den por culo, que pilles el sida", y eso que no había leído aún "El apoyo mutuo" y demás)....a ver, que me pierdo, sí, eso, pues que hechos como el de la noticia demuestran que hay jueces cachondos, majetes y a los que les gusta el ronsito con coca cola. Yo conozco desde que tenía tres años a una mujer extraordinaria que toma ron con limón, que va a ser juez más tarde o más temprano y que estudia miles de temas complicados y códigos civiles y penales, pero que, a diferencia de las historias grises de opositores que cuentan en los periódicos, aún sigue yendo a todos los conciertos de MCD (me cago en dios), tiene casettes de Parabelum y Obús, canta igualito que PJ Harvey y es la mejor ridiculizando con su guitarra a la inefable Rosana. Cuando la vemos desfasada desde nuestros íntimos desfases, siempre algún country boy o alguna country girl comenta cómo coño será cuando sea juez, si los acusados serán capaces de imaginar lo punki que es, si los señores del tribunal que la examinan (aburridos que esperan una máquina con memoria a corto plazo en vez de una persona que razona), podrán siquiera barrutar que la tipa es capaz de inventar historias de miedo y de auténtico descojone transformándonos a cada uno de nosotros en perros sanbernardo, prostitutas, policías, monstruos indeterminados, jovencitas holandesas con cestas de flores o lunáticos escapados del manicomio. Aunque no conociera de nada a esta belleza con sangre brasileña, si me pillaran robando una docena de botellas de oliva en un Mercadona a la primera persona que me gustaría ver con el mazo sería a ella.

Despertares

Otra historia del metro, la penúltima que brota allí, (casi pienso que no habría blog si no hubiera suburbano). Día de huelga, debe ser que no tengo mucha prisa por llegar al curro y además se que tengo excusa válida porque la razón sale en la prensa ("Incidentes entre viajeros y conductores en el ? día de paros del metro", bla bla bla), el caso es que me lo tomo con tranquilidad y humor, y consigo hacerme un sitio entre una niña sentada en el suelo (vaya huevos, era mi heroína, todo el mundo apretado al máximo y la niña allí leyendo) y dos chicas con labios pintados, y hasta saco el libro (de bolsillo, pekeñajo) y me pongo a leer muy digna. Y las mujeres L'Oreal empiezan: "Niña, levántate que te van a pisar", y la niña nada de nada, ni levanta la vista oye, eso es ser lista y protegerse bien de las lipotimias. Y luego el típico parón en seco entre Moncloa y Ciudad Universitaria, el parón de todalavida de dios, que no se por qué pero siempre hay uno entre esas dos estaciones. Pues las mujeres guapas sólo de cara indignadísimas, afirmando "con todas las de la ley" que el conductor lo hacía aposta por la huelga. "Yo es que no lo soporto más, es una vergüenza, encima tienen condiciones labores mucho mejor que las nuestras, que cobran 3.000 euros al mes". Y yo leyendo el ritmo bop de "Los subterráneos" de Kerouac, intentando no ser cabrona y no pensar en decirle "Coño, cambiáte de trabajo o de ciudad entonces, hostia!". Y la otra le responde una frase típica de abuela pero proferida por una boca con brillo de diamantes Maybeline en los labios: "Esto en Europa no pasa, esto lo hacen en Europa y ya los han echado a todos a la calle", ole ole ole, europeísmo de nuevo cuño, sí señor, como mola Berlusconi. Lo mejor de todo aún estaba por llegar: "El otro día salieron los del vagón y lincharon al conductor por algo como esto" y "pues no me extraña nada, la verdad". Ahí ya me hice el lío, no sabia si seguir leyendo cómo Charlie Parker tocaba jazz y se pinchaba morfina en los 50 en San Francisco o clavar la mirada en sus rostros para ver si realmente iban en serio. Pues se han bajado afirmando que iban a ejercer su derecho (sic) de poner una reclamación en el Consorcio, como si no estuviera Espe deseando que haya mil millones de quejas para echar la culpa a los curreles de la mierda de metro ruinoso que tenemos. Igual es que soy yo la rara porque no tomo café por las mañanas y voy en el limbo, pero tanta mala hostia y tan temprano no la disimula ni el mejor lipstick del mundo.

De lo bueno, lo mejor

Como últimamete me puede el estrés del cambio y más cambio, y todo girando a una velocidad de vértigo, recurro a soluciones tan sencillas y gratificantes como recordar momentos en los que no he hecho absolutamente nada más que el auténtico vago y el tonto. Qué sensación estar las country girls tiradas en una cama viendo cotilleos en la tele y siempre con una copa cerca, eso es paz y no darse la mano.

Adoro a los pijos de mi ciudad?

Innovando con el estampado a rayas

Este fin de semana pensaba que había alcanzado la cima de mi capacidad de sorpresa, tanto buena como mala, pero una cosa tan frívola como una discoteca me demostró una vez más que la realidad supera la ficción. Estuve en un bodorrio y después de bailar el paquito chocolatero en el restaurante y de pedirle Raphael al pincha (malísimo el tío, no me puso nada del genio el muy cabrón), fuimos a los madriles a una disco, Gabana. Bueno bueno bueno bueno, esquivando melenas al viento (todas rubias con y sin? bote), llegué directamente a la barra. Giré la cabeza a la derecha y allí estaban, dos pijazos de libro sujetando indolentemente la copa, cantando Coti a madíbula batiente, y con polos superpuestos y jerseys de rayas anudados al cuello. Supongo que debido a las bebidas espirituosas que había ingerido, sentí alborozo en vez de horror. Y no eran ellos dos solos, en cuanto recuperé la visión y se fue la neblina del vino y el champán, gracias al wisky, me di cuenta que el garito, que tenía suelo de moqueta (por dios), estaba lleno de ellos. Y ellas, bueno bueno bueno, nunca me había empujado y me había clavado el tacón tanta tía fea con tetas perfectas (con y sin? silicona). Envalentonada ya, a la tercera vez que una de ellas me apartó con sus garras llenas de anillos tintineantes, decidí sacar la vena country y empecé a clavar codos en costillas al aire (alguna faltaría, imposible tanta cintura estrecha). La alegría del espectáculo se me bajó de golpe cuando les vi bailar rozándose todos y como en la gloria con un tema de dance dudoso que tenía como letra el "I have a dream" de Martin Luther King. Algunas de las frases que escuché:
-Está ahí tía, tía, está ahí, tíííííía!!!
-Que fuerte tía, que fuerte!!!!! (lo juro, gritaban como histéricas)
-Espectacular, el yate espectacular (verídico 100x1000)
-Ay por favor, de verdad, no me lo creo, te lo juro que no me lo creo (????)
Pues eso, que ni Martes y Trece en sus ficciones lo hubieran hecho mejor. Al final del todo me corría un escalofrío por el cuerpo, pensando que ellos están aún ahí, auténticos que no se han dejado secudir por el rollo modernillo, que son muchos, que consumen (en el baño sobre todo), que tienen padres que mandan y que ellos mandarán en el futuro, y que mantienen a flote la industria textil del polo y de los naúticos sin ningún remodirmiento.

Morado

Me parto con este tipo de noticias. Resulta que los españoles retienen los billetes de 500 euros como si de oro en paño se tratasen (y se tratan, por supuesto). Me he acordado casi a la vez de esto (muy bueno, echamos de menos ese blog) y de Sr. Chinarro y su canción. El caso es que pensando pensando, yo creo que no tengo ningún billete morado por ahí suelto...

Lenguas

Este finde hago un curso de enseñanza de español para extranjeros en Alcalá de Henares. Y hoy me preguntaba cómo será eso de enseñar tu propia lengua, esa que hablas y construyes sin darte cuenta casi cada segundo, con la que piensas cosas horribles y preciosas. Que seguramente todo los libros tengan casi las mismas palabras, o muy parecidas, pero producen sensaciones completamente distintas. Porque no es lo mismo decir "los hombres estamos desesperados" que "los hombres estamos desesperados, somos como perros polvorientos con la lengua fuera, cansados de correr detrás siempre detrás de la misma ilusion". Y me acordé de cuando iba a la academia de inglés, una pequeña que está en el callejón del country donde la zona de bares, donde nos bajábamos hace años a fumar petas. La dueña era una inglesa trotamundos la mar de buenorra y muy maja, y tenía un elenco de teachers de lo más atractivo: una japonesa americana muy buena y muy seria, una canadiense argentina muy dulce que se partía con todo y con todos, una australiana embajadora de la ONU en un país africano en sus tiempos mozos y una británica tope vaga y cachonda con una casa en Estepona y adicta a la matequilla de cacahuetes. Y luego el administrativo, alumno ocasional compañero de mis clases y amigo de risas, que además era profe de español (sí, el tío llegó, se las ligó a todas y se montó el chiringo). Y era curioso ver cómo cada profe se tomaba de una forma el que pronunciaras "apple" como "apol" o como "apel", y cómo cuando discutías sobre Asnar se te olvidaba que estabas en clase de inglés y acababas haciendo señas como un mono. Doy gracias a los que la montaron parda e hicieron que Yavé se enfadara y reinara entre nosotros la torre de Babel. Agur, adeu, ata logiño.

On the Road

Dylan y Ginsberg en la tumba de Kerouac

Me he pillado el libro de Sam Shepard, Rolling Thunder, que va de una gira que hicieron varios colgaos como Bob Dylan, Joan Baez, Muhammad Ali y Alen Ginsberg por carreteras secundarias de los states cuando detuvieron a Huracan Carter, todo muy country pero de allí. Y viene esta foto que para una mitómana como yo no tiene desperdicio. He decidido dejar a un lado las Antimemorias de Bryce Echenique (le amo al cholo peruanito este), y eso que tiene una de las frases que más me molan de las que he leído últimamente y siempre: "No es malo ser pobre, siempre que no tengas envidia de los ricos". Pues eso, a contar con amor nuestros pocos duros y a intentar salir a la carretera siempre que se pueda.

Atea por la gracia de dios

He encontrado esta foto por el ordenata, guardada en la zona de post que nunca subí, y me encanta. Después de un par de semanas bastante cardiacas y acusando la astenia primaveral, llega la semana santa, este año santísima santorum, y nos vamos a un pueblo donde no hay de ná más que una playa cojonuda y una heladería donde los dueños, afectados por diversas bebidas espirituosas, el año padado nos hicieron recitar el credo antes de vendernos unas latas de cerveza a precio de oro (nos rebajamos, por supuesto). No nos llevamos ordenata, claro, así que Leyla y yo no volveremos a buscar pingüino en Google, pero espero que alcancemos el estado de paz de Carradine (ahora mismo echo a la mochila la flauta que llevaba a la clase de música del insti, por si acaso). Feliz puente vacacional a todos!

Si él puede, yo también

¿Rafi lo ha superado?

Si Rafi puede soñar, yo también. En 2007 mayoría absoluta para el retaquín y para mí quiero:
-Un viaje alrededor del mundo del año entero
-Un libro excelente bajo el brazo de mi puño y letra
-Una choza en un sitio con mar
-Una autocaravana
-La total y absoluta desaparición de las tareas domésticas
-Mil chistes buenos al día, los 365 días del año
-La liberación sexual de los curas (a los obispos que les den por...)
-Precios más bajos para los cursos de patrón de barco y para los barcos
-La abolición de las barbies
-Otras risas como aquellas que nos echamos cuando, tras un mitin emociante de Simancas rollo Tamayazo, vino Espe al country y le tiraron huevos a la cara, y el titular que elegimos de portada para el diario después de varios tercios de más fue: "Le echaron huevos".

A que no hay huevos?

Hemos buscado pingüino en Google y ha salido esto. Qué chunguez!

Jugar a la botella tiene sus peligros, pero en el country todo es distinto. Mujeres disfrazadas de bañistas Torremolinos 73 y hombres vestidos de gogós Motown, naturalidad y pingüinos al poder. Y ya puede sonar The Cure, que Ramones, que Raphael, que siempre hay alguien asomándose por la ventana dándolo todo. Y es que en el country está la mejor buhardilla del mundo. Y por qué no decirlo, unos vecinos que son unos santos.
Que si a una se le ha olvidado la pastilla, que si otra ha quedado más tarde, que si otra está hecha mierda y otra viviendo un amor de juventud. Mientras, otros (masculino plural) hacen el pingüino, juegan a la botella, deambulan y se ríen de dj destroy, que lo tira todo. Dulzor adolescente materialoizado en taraleta de chocolate con galleta, guauuuuuuuu!!!!!!!Estamos pedo y qué, pa qué, por qué. Nos queremos, y somos la mejor pareja del mundo!!!!!
Y lo más importante de estas noches chungas es que, sobre todo, ante todo, y por encima de todo, todos volvemos a tener 14 años. No hay dolor, ni vergüenza, porque hemos madurado (y donde hay confianza...) hay amor!!!!!.
Comentad, valientes, viva el amor y la Jurado, hostia puta ya!!!!
Y estamos tan agustitoooooooo....

Fdo:
Minimal &Tartalett (de pedo, y si quereis saber la hora, mirad la entrada, joer!)

Billy Jean, it's not my lover... y a tomar por culo!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Y además el lunes 15 es fiesta!!!!

por una vivienda digna y barata!!! . http://www.viviendadigna.org
El domingo, 14 de Mayo a las 17:00 , sentada en
* Puerta del Sol (Madrid)
* Plaça Catalunya (Barcelona)
* Plaça Ajuntament (Valencia)
* Plaza del Castillo (Pamplona)
* Plaza Mayor (Valladolid)
* Plaza Mayor (Salamanca)
* Plaza de España (Mérida)
* Plaza de Maria Pita (A Coruña) (arriba el canibalismo!)
* Plaza do Obradoiro (Santiago de Compostela)
* Puerta del Sol (Vigo)
* Plaça Baix (Elx/Elche)
* Plaza Navarra (Huesca)
* Plaza de Zocodover
(Toledo)
* Plaza del Ayuntamiento
>(Collado Villalba -Madrid-) (también en el country!!!!)
* Plaza Mayor (Palencia)
* Plaza de las Tendillas (Córdoba)
* Plaza de San Marcelo (León)
* Plaza del Chico (Ávila)
* Plaza del Azoguejo (Segovia)
* Plaza Nueva (Sevilla)
* Plaça de la Independència (Castellón)
* Fuente de las Batallas (Granada)
* Plaza de San Francisco (Badajoz)
* Plaza de la Constitución (Málaga)
* Plaza del Parchís (Gijón)
* Plaza de España
(Aviles)
* Jardines de Alderdi Eder (San Sebastián)
* Plaza del Arriaga (Bilbao)
* Glorieta de España (Murcia)
* Plaza de la Virgen Blanca (Vitoria-Gasteiz)
* Plaza de la Candelaria (Santa Cruz de Tenerife)
* Parque Santa Catalina (Las Palmas de Gran Canaria)

Chapuzón de realidad

Ay!, qué oxigenante y refrescante y pura es a veces la actualidad. Una noticia digna de una peli ciencuentera española (pagaba por ver una de las actuaciones de esta banda femenina que me recuerda a Robin Hood), y otra que desvela una verdad como un templo, que la poli cuando te quita los porros muchas veces no los quema para nada, sino que los lía antes.

Vacío interior

Esta mañana he ido pegada a la puerta del metro de lo apretados que estábamos todos, como si fuéramos un vestido de la mujer sexy. Iba tan tan pegada que oía el viento que se cuela por la rendija de la puerta, un silbido fuerte que crispa los nervios. He llegado al curro con muy pocas ganas de trabajar y muchas de juntar los edificios de todas las empresas del mundo y volarlos por los aires. Pero como muchas veces cuando tienes una de cal, tienes una de arena, luego he tenido que ir a cubrir otra de esas ponencias chungas de empresarios que hablan para sí mismos, he vuelto al metro y ha ocurrido algo inaudito. He cogido un vagón en Ventas completamente vacío. Una sensación de paz como nunca he sentido en ningún transporte público. Hasta he descubierto una nueva pegatina de esas que ponen en los cristales, una que tiene una cámara que parece de cine pero que es para avisarte de que te están vigilando en los andenes. Pues a mí, durante una parada entera, no me ha visto nadie. No está nada mal para un día en el que me habría gustado ser invisible.

La cuarta parte del mundo vive en un misterio

Buscando viajes peregrinos por el mundo en páginas de Internet muy complicadas (no llego a comprender los usos horarios ni las diferencias entre distintos secadores de pelo de hotel), he encontrado esta foto de Sanghai, de una boda de esas que hacen los chinos en barcos en los ríos o lo que sea que es este agua tan nocturna que se ve en la instantánea. Si os fijáis, la niebla o contaminación o lo que sea que es ese ambiente un poco fantasmagórico que se ve recuerda taco a Blade Runner, y la verdad es que ir allí debe ser un poco como entrar de repente en una película en la que tú eres el voyeur. Me encantaría llegarme hasta allá y encontrar un chaval pequeño y travierso como guía, tipo el de Golpe en la Pekeña China, o el de Indiana Jones,. Si alguna vez consigo comer fideos chinos auténticos con palillos en uno de estos barcos, me acordaré fijo del juego de mesa que hacía furor en mi niñez, y que creo aún conservo, Misterios de Pekín.

Todo está inventado

De pequeña vi una peli, no me acuerdo cuál, en la que salía una escena de esas en las que te presentan a los personajes, hay música, y salen en diferentes situaciones. Era una pareja, y había una en la que estaban desayunando, o merendando, leyendo el periódico y luego se lo intercambiaban. No se por qué me encantó (al mismo nivel de ñoñería que hace que me emocione con Pretty Woman) y se me quedó grabada. A diario paso de leer el periódico, sólo miro la web de El Mundo, y lo que más me mola es la sección de fotos de Gente. En el curro vemos todos los diarios, pero normalmente pasamos las páginas a toda leche fijándonos solo en las nombres en negrita, a excepción del suplemento de The New York Times que da EL PAÍS los jueves, que se sale (a mí el periodismo yanki me pierde). Pero los domingos, si no me he bebido media botella de Ballantines el día anterior, me lo leo entero. El EPS, el periódico normal y, sobre todo, el suplemento Domingo. Hoy he encontrado algo verdaderamente bueno, un capítulo del nuevo libro de Manolo Rivas que habla de un homenaje que dieron los rancios acólitos de Franco en 1962 al jurista del nazimo, Carl Schmitt. En la sede del Movimiento, Fraga soltó esta perla: "La política como decisión, la vuelta al poder personalizado, la concepción antiformalista de la Constitución, la superación del concepto de legalidad...son estas cotas ganadas de las que no se puede volver atrás".