Muy poco para ser feliz

Me insinúan a veces que soy un poco mitómana, pero juro que intento controlarme. No es que tenga posters de cantantes o actores en la habitación, ni tengo todos los discos de un grupo ordenados por fecha de aparición, o todos los libros escritos por un autor junto con su biografía autorizada y la que hizo su mejor amigo convertido en su cronista más despiadado. No guardo fotos, ni revistas con entrevistas, ni recortes de prensa ni nada de eso. De hecho es aún peor, porque me hace falta muy poca información para que algo o alguien se convierta en uno de mis mitos amados. Ejemplo; me molan las pelis de Billy Wilder y un día que fui al Conde Duque a recoger un título de un curso me metí en la biblio de allí y cogí una biografía del tío, así sin saber siquiera si me iba a apetecer leerla. Pues flipé, me jodió en el alma que faltaran justo tres páginas donde explicaban chascarrillos del rodaje de “Con faldas y a loco” (tanto que monté un pequeño drama cuando devolví el libro) y quise ver todas sus pelis, impulso que luego se me pasó muy pronto, aunque sigo queriendo hacer un maratón algún día en el que ya no me guste estar tanto en los bares. En esta foto está otro de mis mitos (y no es Gael, Gael lo que tiene es que es guapo, ni tampoco Diego Luna, que también está cañón), sino Peter Coyote. Sólo me acuerdo bien de una de sus pelis, “Lunas de hiel”, pero es de mis preferidas del mundo mundial. Increíbles están casi todos (años después me di cuenta de que sale el soso de Hugh Grant, que por aquel entonces era un auténtico desconocido sin fichar por la policía), pero Coyote es brutal y sádico y tierno y salido a muerte. Y vaya nombre que tiene el tío, no es que seamos mitómanos, es que nos provocan.