El mundo no se acaba aquí, hay barca pa' seguir

El primer vídeo de Matt molaba, pero éste es la rehostia. Sin palabras, always dancing.

Terapia de choque 1

Con quince días por delante para despedirme de la casa y el barrio de los madriles, ayer, cuando salí al balcón a ver a la peña de las Torre Blancas gritar por el partido de la Eurocopa me di cuenta por primera vez de que me piro, dejo de currar y vuelvo al country en nada.
Así que hoy el paseo hasta mi oficina, que recorre la mitad de mi barrio por la parte de López de Hoyos, ha sido intenso, sobre todo el penúltimo encuentro con el videoclub. Creo que encontrarlo significó, hace ya un par de años, sentirme en mi barrio y un poco de mi barrio por primera vez. Eso y comprar las primeras pelucas de coña en los chinos. Iba con mi loka preferida buscando dónde alquilar una peli de domingo y de pavas (cayó Elisabethtown), y como no llevaba encima ni el DNI, fue ella la que se hizo socia por mí con ayuda de un documento judicial que llevaba casualmente en el bolso. Este hecho ha marcado toda mi relación con los empleados del local. El tipo majete rollo Tarantino cuando curraba en el videoclub pero en tímido, que se la sopla que use otro nombre y le da de hostias al chisme que reconoce la huella dactilar porque siempre está jodido. Y la tipa buenorra pero quemada que me echa charlas y me pide que lleve facturas para hacerme socia como debe ser, ya que mi huella no la reconoce el lector, no se porqué, algo raro habrá.
Una vez fuimos J y yo, él todo fumado y yo con varias birras en el cuerpo. Un domingo, con el chandal y la camiseta del pijama debajo de la chupa, y creo que nos tiramos una hora dando vueltas mirando todas y cada una de las películas, intentando escoger alguna que se ajustara a nuestro estado de ánimo, sin darnos cuenta de que, primero, nuestro estado de ánimo cambiada con cada carátula de peli que leíamos en voz muy bajita, y dos, estábamos pedo y se notaba.
Uno se va despidiendo de estas movidas cojonudas un poco en silencio, para no paralizarse del todo, porque no nos engañemos, aunque en la gran ciudad haya videoclubs con sistema PAL y la hostia, algo de pena sí que da...

Sobre el bebercio

Sobre cómo curar la resaca física: "Dar una vuelta de media hora en un aeroplano descubierto, huelga decir que con una persona sin resaca a los mandos".
Sobre cómo recuperarse de una resaca metafísica: "Esa inefable mezcla de depresión, de tristeza (estas dos no son iguales), de ansiedad, de desprecio por uno mismo, de sensación de fracaso y de miedo por el futuro (...) -para combatirla- hay que usar las lecturas de resaca: Se basa en el principio de que debes sentirte peor emocionalmente antes de que empieces a sentirte mejor. Una buena llorera es el objetivo inicial".
Sobre la importancia de "servir buenas copas" que es "igual que producir cualquier cosa valiosa, desde un poema hasta un coche, es pesado y caro".
Sobre cómo "escatimar a sus invitados en cantidad y calidad": "Siéntese en un sillón especialmente profundo y cómodo, y ensaye cómo salir de él con un leve esfuerzo y, a medida que vaya avanzando la velada, con un gemido apenas audible".
Sobre las ventajas de la sangría: "Puedes beber mucha sin caer por los suelos" (?)
Y sobre "la raza humana": "No ha ideado ninguna manera de eliminar barreras, de familiarizarse rápidamente con otro individuo, de romper el hielo, que sea la décima parte de útil y eficiente que dejar de estar sobrios tú y el otro, u otros, casi el mismo ritmo y en un entorno agradable".
Con este calor, dan muchas ganas de tomarse un martini seco bien frío y con oliva, o, como dice Kingsley Amis, beber "con estilo".
Kingsely Amis
On drinks, 1972
Everyday drinking, 1983
How's your glass?, 1984.

Ya no voy a los bailes.

Las cinco y media de la tarde y ya llevo 12 horas despierta, con un viaje relámpago a Santiago de Compostela con tíos chungos trajeadas acostumbrados a mandar en vez de a hablar, paseándose por la inmensa y bestial plaza del Obradoiro como por las torres Kio, pfffffffff. Vamos, que estoy medio enajenada, pero esta noche promete y con suerte sobrepaso las 24 hours party people despierta, mitad coñazo mitad copeo total. Esa segunda mitad del día que ya me está haciendo olvidar la primera porque ha comenzado con el taxista más bestia que nunca en la vida me he encontrado en Madrid, y ya he contado varios. Nada más entrar el tío, de unos 50 palos, me ha contado que estaba soltero y le gustan las chicas de 30 o 31 años, "como tú", ha dicho. Las ojeras, he querido pensar yo. Que él antes iba mucho "a los bailes" pero que ahora ya no iba "a los bailes", porque las chicas siempre le decían que era muy buena persona, pero le pedían dinero y él lo que quería era amor, y no sólo un cuerpo. Y que cuando lleva a monjas en el taxi les cuenta sus desventuras con las mujeres y siempre le dicen: "Pero hijo, por dios, no vaya a esos bailes", y que ahora ya no iba claro, "ahora nada de bailes, pero antes iba yo muy guapo, con mi chaqueta azul marino de botones dorados, cruzada, y mi pañuelo en la solapa". Y que yo le parecía una mujer "de rompe y rasga", porque estaba trabajando un viernes a las cinco y media de la tarde, ganándome el pan, una chica tan maja y tan "joven". Luego ha seguido contando chascarrillos más fuertes, que "con esta que se llama María y que vive en Corazón de María ya no me acuesto porque soy muy culo inquieto, pero era muy maja", que si su amigo "tiene una novia joven porque con su mujer ya no hace nada (mi amigo siempre me dice que no le cuente a nadie que su mujer ya no quiere con él)", y que él quería "estar con alguien y casarse, pero que estaba difícil". Y ahí la he gozado toda introduciendo un tópico que me daba en la nariz le iba a encantar: "Hombre, ya sabe lo que dicen, mejor solo que mal acompañado". Bueno bueno, me ha pasado la mano por encima de su asiento para que se la cogiera y todo, ha sido increíble.
Y para celebrarlo, yo, hoy, de bailes, todo.

Volare

Hoy toca, uno de esos días en los que las cosas te tocan realmente, como si la barrera de cristal que nos separa de todo lo demás se hubiera roto, como la escena por la que me trago Matrix primera parte cada vez que la echan en la tele, esa en la que el helicóptero se va a estrellar con un edificio de cristal brillante y parece que rebota y parece que se lo va a tragar. Igual que cuando las cosas te tocan realmente, que no te rompen, sino que se quedan dentro y, cuando el estado de hipersensibilidad se pasa, anidan ahí tranquilamente.
Las cosas que me han tocado hoy:
- La historia de amor de Infiltrados, y la escena de Leo Di Caprio y Jack Nicholson sobre el olor a rata.
- Las tres señoras de 50 que ayer salían super contentas de cenar en el VIPs del centro comerical del country, agarradas del brazo y contentas con sus zapatos planos, antisexoennuevayork total.
- Lo que dice Albert Espinosa en su libro El Mundo Amarillo, que hay gente a la que conoces en la vida y que te la cambia, y a la que quieres abrazar y tocar y con la que conectas y que no son ni amigos ni amantes, son los amarillos.
- Lo que dice Richard Dawkins, un tipo que enseña "Entendimiento público de la Ciencia" en Oxford: "La mayoría de los niños tienden a asimilar las creencias de sus padres, y eso para mí es uno de los hechos más lamentables".

... y fliparlo

A mí me encanta el Volskwagen Tiburón, pero vamos, lo de este tío es muy fuerte. Car rules!

Volver

Si las últimas semanas han sido como vivir continuamente en la montaña rusa de Coney Island, el sueño de ayer me ha dejado más suave que un guante y más equilibrada que un saltador de pértiga. Empecé a barruntar que me estaba aposentando de nuevo el sábado, en la Joy Eslava (miedito). Iba con tacones y más ciega que el copón, por lo que me la sudaban las miradas escrutadoras, que eran parte importante del ambiente del lugar. Seguramente estuve a punto de que alguien me diera un tortazo, porque no paraba de chocharme con la gente a mi alrededor mientras intentaba coordinar mi baile a ritmo de ragatón. Me desfogué en ambiente hostil o por lo menos desconocido, y sentó de miedo.
Me he tirado tres días esperando el sueño reparador, y quizá sin saberlo esperando el sueño Joy Eslava segunda parte. Ha sido tal que así:
Tres countrygirls que entramos en una casa después de una noche de fiesta, es la nuestra pero a la vez no la hemos visto en la vida. La puerta está abierta pero nos da igual. Hay un tipo tirado en el suelo de la entrada, al que sólo se le ve la cabeza sobresaliendo de un portatrajes azul marino. Pasamos totalmente de él, y eso que tiene sangre en la cabeza. Nos vamos al salón y nos tomamos unas copas. Y luego vamos a una habitación super tocha y hay otra countrygirl tirada en la cama sobada. La despertamos y nos dice que estaba con un tío muy raro que se ha pirado, y de repente exclama: "Anda mira, si está ahí", y vemos a un tipo con cara de loco y el pelo rizado con la cara pegada a la ventana. Ahí nos entra el pánico, el tío entra por la ventana y nos damos cuenta de que es malo, no sabemos por qué. Y le reducimos, le atamos a la cama y vamos al pasillo porque nos acordamos del pavo muerto, que de repente no está muerto ni está en un portatrajes, sino que está despertándose y la mar de animado. Entonces todas nos sentimos como Bogart resolviendo el misterio del Halcón Maltés, y el tipo malo y chungo sale corriendo por la puerta como alma que lleva al diablo. Es todo muy extraño pero estamos super contentas, una sensación de triunfo bestial. Y alguna de nosotras dice partiéndose el culo: "Creo que las copas de la Joy llevaban algo tías".
Yo que sé, pero me he levantado otra vez en plan, soy yo y hoy estoy contenta. Y no hace falta el psicoanálisis.