Ego

"La indiferencia real o fingida de algún hombre o alguna mujer que amo"...iba leyendo esto hoy en el metro, que de nuevo me ha descubierto algo que no conocía, en este caso la poesía. Antes nunca la leía, creo que por una razón más bien estúpida: si no te lees la introducción del libro, que en poesía suele ser más larga que el propio texto, no te enteras bien de lo que dice el autor, no disfrutas tanto los matices. Pero si te lo lees, a mí me la impresión de que estás diseccionando una rana en vez de imaginar mundos posibles, total, que me rayaba y para romanticismo me leía "Lo que el viento se llevó" con esa frase filosofía de muchas noches propias, "ya lo pensaré mañana". Pues resulta que ahora como sólo tengo una parada de metro entre mi casa y el curro, no me da tiempo a leer una novela, me jode en el alma no poder terminar ni un capítulo y me da vergüenza tropezarme cada dos por tres por la calle porque voy leyendo un libro. Así que me eché la manta a la cabeza y pillé "Canto de mí mismo", de Whitman, y me he enamorado de la frase de marras, y de paso de la poesía del hombre americano.