Viva el kalimotxo

El parque de atracciones está cerrado los sábados a las 9.30 de la mañana. La lógica lo dice, y también lo decimos Jill y yo. Nos dimos el madrugón para hacer un examen de una beca (de esas que te dan pasta por irte solo a currar a Brasil, México, Sanghai y así), sin antes cerciorarnos de que el sitio de la prueba en cuestión era el que pensábamos que sería. No lo era. Decepción y subidón posterior, había ganas de entrar al pasaje del terror, pero la realidad se impuso. El suelo de la Casa de Campo estaba tan helado como nuestros corazones al ver los horarios de apertura de ese lugar de recreo en decadencia (abren a las 12, por si alguna vez se os ocurre al salir del after). El despropósito ya acechaba el día anterior, cuando tuve que ir a cubrir la presentación de una asociación de empresarios forraos a la embajada británica, donde estaban todos poniéndose pifos a canapés y tratando de pelotearse para hacer negocio. “Qué hace tu empresa?”, “Nosotros nos centramos básicamente en…” “Interesante, podríamos colaborar (puag de palabra), te voy a dar mi tarjeta”, y todo en ese plan. Yo no suelo llevar chapas, pero justo esta semana (grace mile a los que me las regalaron) llevaba dos en el bolso, ahí bien visibles: “I love Pata” (el mejor bar del mundo) y “Hazte camarera” (temazo donde los haya). Y parecían verdaderos radares para las miradas perdidas de los trajeados, me daba corte y todo. La salvación llegó en forma de taxi, que me pillé en Alonso y al que tuve que perseguir para que parara. Un tío con coletilla manola rizada al viento, que me pidió perdón por no “pisparse”, me llamó “tronca” y cantó todo el camino los temas de uno de los mejores discos de Extremoduro: “Me gustaría mucho más, que te lavaras la cara, sólo las mañanas que te diera la gana”.