countrygirlsandboys

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2010-06-08T14:46:00.000-07:00

El otro día fui al INEM, y hoy he ido a la Jefatura Provincial de Tráfico de Madrid en el día de huelga general de funcionarios en España. El INEM me dio bajonazo que no veas. Como tenía 163 personas delante de mí, después de media hora observando a ver cuál era el ambiente y ver que todos estábamos más que nada taciturnos, me di un voltio por las inmediaciones de uno de los institutos heavies del country, el Jaime Ferrán (si es que hay alguno que no sea heavy, claro) Ni siquiera la visión de cuerpos adolescentes, tangas sobresaliendo y el humillo de los petas me consiguó animar demasiado. De vuelta al INEM, cuando ya era la una de la tarde, tocaba el turno a la gente que se quiere colar con el rollo: "Es que sólo vengo a pedir información," y el consiguiente comentario airado de alguno: "Toma, y yo, no te jode." Había un papel pegado en la pared que decía: "Los vigilantes de seguridad NO DAN INFORMACIÓN," ésto último en mayúsculas y subrayado con fosforito amarillo. Y no la dan, solamente hacen el papel de diplomáticos y apaciguadores, aunque a veces se ponen un poco serios cuando la gente sube el tono de sus conversaciones con colegas en la sala de espera y algún funcionario de las mesas grita: "que estamos currando aquí, hombre, y no se oye un pijo!" Total, que tengo que conseguir un curro de un par de días para poder cobrar el paro que tengo, y entre las opciones estoy suspirando literalmente para que me llamen de buzoneadora, que es un curro temporal que siempre me ha molado mucho más que ser azafata de supermacado o encuestador, y que nunca he hecho.
No se muy bien lo que han dicho en la tele hoy porque me he quedado sobada en cuanto me he tirado en el sofá después de comer, pero yo he visto algo de huelga en la Jefatura de Tráfico, menos gente y la peña bastante tranquis. Tenía a 10 personas delante de mí, y me he dejado llevar por teorías conspiratorias como que los funcionarios que hacen huelga aprovechan el día para hacer las gestiones que no pueden hacer cuando curran, y que todos a mi alrededor eran huelguistas renovando el carné de conducir esperando que les atendieran sus colegas funcionarios de servicios mínimos o no huelguistas, y que igual se montaba un pollo, y era bastante divertido, aunque improbable. De repente me han despertado unos gritos. Resulta que un señor al parecer se había colado y una tía se lo ha dicho a su novio y su novio se ha puesto gallito y ha empezado a chillar en medio de la sala que el tipo se había colado, y la funcionaria le decía al tipo que chillaba que no, que el señor se había confundido, y el señor a todo esto no decía ni mu. Total, que ha tenido que venir el vigilante de seguridad, justo cuando me tocaba ir a una mesa. Cuando el vigilante se ha llevado al tío que chillaba, el tipo que me atendía me ha espetado con total confianza: "Joe, me estaba poniendo de los nervios el tronco éste," y yo he pensado: "tronco, estoy en Madrid." Luego el vigilante ha subido hablando por el walkie y diciendo muy serio: "Sí, sí, el agente del escándalo en cuestión ya está fuera del edificio," y yo he pensado: "joe, qué flipado," y he mirado al tipo que me atendía y se estaba partiendo el culo. Cuado he bajado he escuchado a otra agente de seguridad en la puerta decir: "Pues claro que no la he dejado pasar, a ver cómo voy a saber yo si es una pava o un pavo si va con el velo ése, y además que en su país todavía, pero no entiendo cómo se lo pone aquí, vamos, que si pudiera le decía yo misma quítate eso, y le daba un guantazo si hace falta." Lo de ir con tiempo y sin estrés a estos sitios, cuando se tiene casi todo el tiempo del mundo, y sobre todo acordarse de quitarse los cascos es un puntazo.

On the road

2010-03-22T09:35:00.000-07:00

La gente se rebozó en el barro en esta pradera

Salimos de la ciudad con un coche super pijo en un día soleado. Pasamos por uno de los múltiples puentes y en cinco minutos estábamos en otro país. Enormes árboles y carretera. Teníamos que coger la ruta 17 y conducir dos horas y media hasta llegar a las cabañas. En el camino, los coches dejaron de ser coche y pasaron a ser 4x4 abiertos atrás, y compramos un bate de béisbol de palo y una pelota en una country store. En busca de carne para la barbacoa, paramos en un pueblo donde acabamos entrando en un supermercado que tenía el parking más grande que he visto en mi vida. En busca de wisky, acabamos en una licorería con una tía enorme sentada en una silla con un rifle apoyado en las piernas. Llegamos a las montañas, y entramos en una cabaña que tenía por suelo un montón de alpacas de paja. Sólo se oía el sonido del río a dos metros de distancia. Por la noche, haciendo barbacoa, se nos unió una pareja de San Francisco, ella super pedo, él muy sereno, seguramente porque se había comido 120 tripis en su vida, como luego nos confesó al calor de la hoguera. También nos contó que en California, en los años 20, los inmigrantes chinos construyeron una presa en el Lago Tahoe y después, como no había más trabajo que hacer, se los cargaron a todos. No se si es verdad, pero es para flipar. Acabamos fumando pitillos de liar sin filtro y bebiendo una especie de sidra embotellada en botellas de tercio de cerveza, escuchando todos los discos de Led Zepellin. A la mañana siguiente nos fuimos con el coche a recorrer el camino y terminamos en el pueblo en el que está la explanada donde se hizo el festival de Woodstock. Uno de nosotros pisó una mierda allí, y con la mierda de Woostock nos fuimos a ver West Point, la cuna de los condenados marines americanos, y nos tiramos en el césped a seguir fumando pitis sin filtro y a mirar el lago donde se inventó el ejercicio de canoa que se hace ahora en los gimnasios. Cuando llegamos de nuevo a la ciudad, oliendo a chamusquina, con las botas puestas y la parrila colgado de la mochila, era como salir de una novela de carretera y volver a una película. Grande.

Un buen día

2010-02-21T19:53:00.000-08:00

Hoy he visto a Lee Ranaldo haciendo dibujos en una pared con el mástil de una guitarra eléctrica color madera, y cada trazo era una distorsión acompañada de sonidos de campanas cada vez que le daba un golpe a la parte trasera de la guitarra con una baqueta de batería. Durante una hora he estado como flipada, era como lo que decía el otro día el protagonista de la peli 9 Songs sobre la Antártida: que es agorabofia y claustrofia a la vez. Lo caótico del ruido te hacía encogerte y pensar "me piro que me quedo más sorda que una tapia". Las melodías que aparecían un segundo y luego se iban te hacían querer seguir escuchando con toda tu atención el caos, y además estaba el hecho de que debido a la intesidad, si uno se levanta es posible que pierda el equilibiro y se meta una hostia. Antes, me he tomado un té chino en un restaurante chino lleno de cuadros y adornos chinos, con las sillas, las mesas y la barra rojas, y con la banda sonora de Kill Bill puesta muy bajita. Por un momento he creído que iban a aparecen los 88 Maníacos y he lamentado no haberme puesto el chándal.

No Wonder 3

2010-02-16T14:26:00.000-08:00

Mi habitación ha desaparecido y ahora duermo en el salón, en el sofá cama que tenía mi abuela en su casa de su pueblo de Palencia. Está pegado a la pared del fondo, y tiene un estampado de flores granates la mar de chusco. Estoy sobada, probablemente soñando, y de repente un ruido y una luz me despiertan. Abro los ojos y veo que por el pequeño pasillo a la derecha de la puerta de entrada sale una luz que viene del baño. Me levanto, tropezándome con la mesilla, y cuando llego al baño veo a una de mis vecinas, una señora vieja, con cara muy redonda y muchas pecas y manchas en la cara, con ojos enormes de loca detrás de unas gafas de concha. Le digo que qué hace allí y ella me empuja para salir del baño, coge la puerta y se va. Me quedo petrificada por un momento, y luego compruebo que he dejado el pestillo abierto de la puerta de entrada, como suelo hacer cuando voy a comprar algo rápido a la esquina o bajo la basura al sótano. Vuelvo al baño y veo que la tipa se ha llevado la vara donde cuelgo las toallas. Esta mujer extraña es la hermana de mi vecina de al lado, y está como una chota. Muchas veces la oigo gritar en el pasillo cuando su hermana la va a sacar a dar una vuelta. Me voy a sobar y pasan unos días, hasta que otra noche me vuelvo a despertar y veo cómo la tipa está saliendo por la puerta, y otra vez la luz del baño encendida. Entro y veo que la tipa ha roto una especie de base de cerámica que sirve como suelo de la ducha, falta toda la esquina inferior izquierda. Compruebo que me he vuelto a dejar sin echar el pestillo. A la mañana siguiente voy a hablar con el casero y le cuentro que quiero dejar la casa, y él no lo entiende bien ni se lo toma con mucha deportividad. Quedo con unos colegas y les cuento que tengo que buscar otro sitio, y les expongo la razón. Uno de ellos se viene conmigo a casa y comprobamos que esta vez no hay váter en el baño. No es que lo hayan arrancado y quede el agujero, es que no está allí, directamente, sólo hay suelo, un vacío enorme en el suelo. A continuación, mi habitación ha vuelto, estoy durmiendo inquieta en mi cama enorme con mi confortable edredón y lucho por despertarme de un sueño pesadilla en el que mi vecina entra en mi casa por las noches, en el que mi baño desaparece cada vez más y en el que tengo que buscarme otra casa. En la duermevela dudo de si es un sueño o estoy pensando en algo que es verdad y que me preocupa la hostia. Me levanto con la esperanza de que sea lo primero y acojonada voy al baño y veo que está ahí, que está todo. Bien, era una pesadilla. Pero me doy cuenta de que es blanco, todo blanco, y diferente, muy diferente, y de repente todo desaparece y sólo es un cuarto blanco, sin nada.
Éste es el primer sueño que he tenido íntegramente en inglés, o por lo menos el primero que recuerdo. Me he acordado de él hace tres minutos, a ráfagas de sueño dentro del sueño dentro del sueño. Y no, no voy a imaginar qué es lo que pasa o lo que significa. Esto sí que es un No Wonder como una casa.

No Wonder 2

2010-02-13T02:22:00.000-08:00

- Ponerse a bailar con una tipa mucho más metro y medio que tú, con una cara de asiática que te mueres y que se mueve como una peonza y que en vez de contarte movidas de Kioto como tú esperas que haga te diga: yo hablo un poco de español, porque soy puertoriqueña, del Bronx.
- Pillar un taxi y que el taxista conozca Algeciras porque un vez viajó allí desde Alemania, de camino a su tierra natal que dejó hace más de 15 años: Marruecos. Que cuando te explica por qué él cree que "New York is the best" de repente frene el coche en seco para ver mejor un pedazo de accidente: un choche enorme empotrado en el escaparate de Tyffany & Co.

No Wonder

2010-02-12T16:18:00.000-08:00

Cosas curiosas que es mejor ver pasar, y no pararte a pensar mucho, porque así mola más.
- Ir a la lavandería y mientras esperas a que acabe la secadora echar un vistazo a las revistas que tienen por allí. Hoy solo había una, de material de "oficina" para bancos y casas de apuestas y póker. Miles de artilugios para contar pasta, guardar billletazos de 500 dólares, o esconderlos en riñoneras de tallas McDonalds. El testimonio de un cliente me ha dejado KO: Un ex-agente secreto con gafas de sol y peluca explicando las bondades de un boli con escáner incorporado para descubrir si te están tangando con billetes falsos.
- Ver un peliculón de mafia irlandesa neoyorkina en Hell's Kitchen, State of Grace, que tuvo la mala suerte de estrenarse el mismo año que Godfellas y El Padrino III. Darme cuenta de que ese barrio es el único en el que he visto a una tipa paseando en sujetador tan tranquila por la calle, y no, no era Amy Winehouse. Percatarme de que el bar donde salen todo el rato tomándose Guiness y pegándose de hostias y tiros es uno en el que estuve el finde pasado tomando pintas.

Graham is made of Gold

2010-02-02T19:28:00.000-08:00

Irving dijo un día que le caía bien Graham Coxon. Así que inmediatamente me fui a escuchar el disco que me metió él mismo en el iPod cuando vino a Nueva York. Brutal. Y sí, a mí también me cae de puta madre. Pero quizá lo que más me ha emocionado ha sido cómo molan los títulos de las canciones, porque es una obsesión que tengo últimamente. En la música, a mí me parece importante todo, en el sentido de que me mola que haya coherencia. Si en otros ámbitos de la vida me la pela bastante, en la música me mola muchísimo sentir que el artista ha querido decir algo con su disco, aunque ese algo sea exactamente que deliberadamente no ha querido decir nada, o aunque yo no pille exactamente qué ha querido decir. Pero si la pulsión se siente, en cualquiera de los infinitos casos, me mola. Y si encima es certero, y uno tiene la suerte de incorporarlo a su momento vital, normal que nos entren ganas de bailar o que nos creamos en un vídeo musical cuando vamos con los cascos por la calle.
Título del disco
Love Travels at Illegal Speeds - Certero a muerte
Títulos de canciones
Don't Let your Man Know - o Remordimientos de El Fuego Amigo de Chinarro
I Don't Wanna Go Out - o lo contrario al Take me Out the Fran Ferndinand
Don't Believe Anything I Said - o gran frase que cerró una discusión sobre vandalismo en el Festimad hace años en el country.
Tell It Like it Is - Aparte de un temazo bestial bestial, cómo decir cosas bonitas sobre la ausencia y el desengaño dejándose de polladas.
You Always Let me Down - reverso punk y cachondo del bonito y llorón Never Let me Down Again de Depeche Mode, y no se, me hace mucha gracia.

Las cosas que aprendo

2010-01-30T19:11:00.000-08:00

Estoy superviciada a un juego de facebook que es como una gramola antigua en plan trivial de canciones. Tienes un minuto, y te vas oyendo temas y tienes que adivinar los títulos lo más rápido posible, eligiendo entre seis opciones. Luego hay bonus, en los que tienes que adivinar el grupo o cantante. Hay de todo, desde Bob Marley a Britney Spears, pasando por Radiohead o Kings of Leon. Después de jugar mazo de veces, me he dado cuenta de que hay varias reglas que ayudan a adivinar los títulos de los temas. A veces uno adivina así los nombres mucho antes, incluso cuando se sabe el tema. Ahí van:
- Siempre que sea un tema de rap el título de la canción lleva mazo de apóstrofes para acortar las palabras, que suelen ser cosas como fuck, ghetto, block, neighbourgh, street, bitch y cosas así. Un ejemplo, "you fuck'm neigbor' get'bitch." No falla. También suelen designar al nombre del MC con la abreviatura de doctor delante, en plan "Dr. el mejor y más chungo del barrio."
- Cuando el tema suena en plan épico y la voz del cantante como de lejos y cansao son británicos poperos, véase Oasis y multitud de imitadores. Los títulos suelen ser también de estilo grandioso, tipo "el mundo es grande y se acaba" o cualquier cosa con un condicional en plan "todo es relativo", tipo "podría ser que sí"
- Cuando suena a "me cago en todo" en plan divertido y cínico suelen ser también británicos poperos pero de otro rollo, tipo Pulp, Blur, o multitud de imitadores. Los títulos suelen ser "la gente es jilipollas" o "el gobierno es un hijoputa" o "me molan mazo las pivas."
- Cuando suena en plan balada tranquis y pesada suelen ser solistas con nombres cortos, en plan Bryan Adams y demás. Todos los títulos son en plan "I loved you," "I lost you", "I really loved you" o "I didn¡t want to lose you" Éstas son las más difíciles, porque hay un huevo y es imposible distinguir si te caen tres títulos parecidos a la vez.
- Cuando suena a rock and roll antiguo suele ser Elvis, Chuck Berry y similares y casi obvios, pero también hay otros menos obvios o más de jazz. Aquí los nombres de los grupos son largos, con un jefe y su grupo, tipo "Pepe y los chavales del puente". Los nombres de las canciones suelen ser en plan "paso por el puente," "rock en Memphis," "la chica de Colorado" "está lloviendo en la ciudad." Estilazo, son los que más me molan.
- Cuando suena a tipa popera supermujer con exceso de nerviosismo y fingida sexualidad en la interpretación, tipo Beyonyé (aunque ella las sobrevuela a todas las demás), Britney, Christina Aguilera, Madonna o similar, los títulos suelen ser: Baby, I am the best, I am the diva, "estoy buenísima" o "ese macho es mío" y "dame más". Una buena pista para distinguir a Jenny de las demás es que ella usa también títulos más de barrio, como "Jenny from the block" y "yo te doy pal pelo si quiero."
- Cuando suena rockero y las tipas gritan más que cantan, los títulos suelen ser cosas como "I touch myself." Las intérpretes suelen ser Bikini Kill, con dos cojones.
- Radiohead y Pearl Jam, entre otros, son inconfundibles incluso aunque sólo oigas medio segundo de tema. Los temas de Radiohead que salen en la gramola suelen llevar una alusión a alguna dolencia mental en el título, y los de Pearl Jam son cortos en plan: "esta chica" "hermana", ay primo.
- Cuando suenan los Beatles uno se da cuenta de que tiene los temas y los nombres de los temas grabados a fuego en la memoria, como si nos los hubieran hecho aprender en el cole al mismo tiempo que la tabla de multiplicar y las conjugaciones de los verbos. No te hace ni ilusión acertar.
- Si hay guitarra eléctrica sonando rollo setentera del siglo XXI y un tipo que canta como si estuviera disfrutando de algún juego sexual, es Lenny Kravitz, y los títulos suelen ser: "el rock and roll se ha acabado" o "te quiero echar un polvo, baby."
Como soy una picona, al principio me cabreaba si no acertaba, por el hecho de que chana mucho saberse muchos títulos y todo eso. Pero ahora he llegado a un punto en que lo disfruto a muerte. Anda que no se podría discutir sobre la música y la música-chunga-casi no-música sólo fijándonos en los títulos de los temas. Esto en el country con un par de wiskis es una mina.

Sorpresa, sorpresa

2010-01-29T22:46:00.000-08:00

Hoy al salir de casa para ir a tomar unas birras hacía 6 grados celsius bajo cero. Miedo. En un bar que abrió sus puertas en el siglo 19 he conocido a un chaval que era traductor simultáneo de árabe al inglés. Era de Iraq. Me ha contado que tenía una familia de amigos viviendo en España, en Madrid, que se habían ido del país en 2002 porque se habían convertido del islam al catolicismo y les había entrado miedo y se habían pirado. Se convirtieron al catolicismo por lo siguiente: la mujer estaba en un hospital de Bagdad y los médicos le dijeron que tenía cáncer en la cabeza, que era muy grave. Otros médicos ya le habían dicho lo mismo anteriormente. Ella estaba con su familia en el hospital toda jodida y de repente un señor vestido de blanco se acercó a ella y le tocó la cabeza. Al día siguiente, cuando la tenían que operar, le hicieron las pruebas preliminares y no tenía nada. Ni ella ni la familia entendió nada, pero se fueron a casa y la tipa se encontraba bien. Un día fueron a casa de unos colegas que tenían una foto de Jesucristo en el salón y la mujer se quedó flipada mirando y dijo: anda, mira, éste es el tipo que me tocó la cabeza en el hospital. A continuación del relato ha habido una discusión sobre si lo razonable era creer que los médicos se habían equivocado en un primer momento o si realmente existen los milagros y todo eso. Yo como soy atea simplemente creo que el hecho de haya cosas que no podemos explicar no tiene porqué significar ineludiblemente que haya un dios, pero oye, nunca he estado en Iraq.
Cuando he salido del bar el termómetro marcaba -11 grados. Al bajar del metro todo el mundo andaba super deprisa, incluso más de cómo suelen andar aquí. La chica que iba delante de mí de repente no ha podido más y se ha puesto a correr, moviendo su perfecto pelazo y haciendo sonar los tacones de sus botas. Es verdad que todos los sitios, y toda la gente, son cada uno de su madre y de su padre, y en eso está la gracia y la sorpresa. Pero cómo mola cuando uno ve cosas que se encuentran en todos lados.

A tomar por culo

2010-01-21T16:20:00.000-08:00

Frases celébres con bastante mala hostia:
"La moral de la Humanidad a mí me la trae floja, como a todo el mundo, por cierto," Louis Ferdinand Céline.
"La Biblia contiene seis admoniciones para los homosexuales y sesenta y dos para los heterosexuales. Esto no significa que dios no ame a los heterosexuales. Es sólo que necesitan una mayor supervisión," Henry Miller.
"Alguien me aburrió. Creo que soy yo," Dylan Thomas.
"Los celosos son los que primero perdonan, todas las mujeres lo saben," Fiodor Kijailovich Dostoievski
"Lo más triste es que la única cosa que se puede hacer durante ocho horas al día es trabajar," y "algunas personas son amables sólo porque no se atreven a ser de otra manera," William Faulkner
"Eso son chorradas," Jeff Tweedy (Wilco), en respuesta a una pregunta sobre si es necesario estar sufriendo y ser tenso y conflictivo para poder componer.
"No lo sé," Camilo José Cela, respondiendo a una periodista pesada que insiste en conocer su opinión sobre si le ha gustado una obra de teatro que acaba de ver.

Me descojono

2010-01-21T16:07:00.000-08:00

Aquí en los states hay un periódico que es de coña y que es el mejor periódico que he leído nunca. Se llama The Onion, y hoy, por ejemplo, publican una noticia sobre la crisis existencial de un tipo que vive en una zona muerta entre dos áreas de reparto de pizzas. Vamos, que está fuera, que no puede pedir pizzas a domicilio y por lo tanto se siente excluido y dolorosamente ignorado. Muy grande. A veces son más heavies, como la noticia que sacaron mofándose de los anti-abortistas, que decía que por ley, una mujer tenía que poner nombre y bautizar a su posible-futuro bebé cada vez que echara un polvo. Es para querer currar ahí, digo yo. Me imagino algo así en España. Seguramente Ramoncín le ponía un pleito antes de que saliera a la calle. Y les daba breves casi cada día.

Porras y maderos

2010-01-12T03:54:00.000-08:00

Hoy he vuelto a coger el bule de la A-6 que une el country con Madrid, y de paso produce flashback bestiales todo el rato. Ha sido una mañana llena de ellos, y de detalles castizos cojonudos. En Gran Vía no me acordaba de dónde estaba la calle Luna, y se lo he preguntado al del kiosko que, en cuanto me he acercado ni me ha dejado hablar y me ha dicho muy serio: "Dime, dónde quieres ir." Como no tenía cambio para las fotos, me he ido a un bar a pedir un café y mientras estaba sentada en la barra oyendo la música de las máquinas tragaperras dando guerra a las 8.30 de la mañana, ha entrado un señor con sombrero, bastón y abrigo de paño, se ha quedado parado a mitad de camino entre la puerta y la barra y ha dicho alto y claro: "Laura, ponme un desayuno," a lo que Laura ha respondido: "Buenos días, Carlos, ahora mismo le pongo sus porras." El señor de mi derecha, que se estaba comiendo sus churros mojados en café, ha levantado la cabeza y ha dicho: "Buenos días Carlos," a lo que Carlos ha respondido con un movimiento solemne de cabeza.
Donde el DNI he estado esperando como dos horas y media. No, no tenía cita previa, al igual que las mujeres mayores heladas de frío que estaban sentadas a mi lado. La gente más moderna llegaba, esperaba dos minutos hasta que la llamaban por su nombre y se iba al cuarto de hora con su DNI más contentos que un ocho. Las señoras estaban todo cabreadas porque las tipas del DNI repetían y repetían los nombres de la cita previa una y otra vez. Las señoras sin cita decían: "Si les llaman una vez y no están no les debería volver a llamar, que estén en tiempo y forma, como debe ser y comoeltodoelmundo, y si no que pierdan la vez," y había murmullos de aprobación en toda mi fila y yo no me atrevía a levantar la vista de mi libro. Por una fracción de segundo he girado un poco la mirada para dar con unas manos sujetando un libro que entre sus páginas tenía como marcador una metrocard, la tarjeta del metro de Nueva York, y el flashback dentro del flashback me ha mareado. Era un tío sin cita previa y que tampoco levantaba la vista de su libro, con Converse y cazadora de esas de soldado alemán, congelado, claro. Me ha tocado por fin, y mientras la funcionaria me hace poner los dedos en el lector, el del al lado le cuenta a la suya que vive en un pueblo al lado de Morata de Tajuña que está super guay, en el que no se han quedado sin agua ni electricidad ni nada a pesar de la nieve, y le enumera todas y cada una de las rutas y carreteras nacionales, regionales y secundarias por las que se puede llegar a su pueblo. La otra le cuenta de los chorizos tan buenos del suyo, y parece que no se escuchan y que cada uno está hablando de su libro, pero igual no. A mi mesa se acerca un policía enorme sonriendo a mandíbula batiente que le da un sobre cerrado a la que me atiende, y le dice: "¿Sabes lo que es?," y la otra dice: "No digas, ¿han llegado ya?," y abre el sobre por debajo de la mesa, lo mira y se ríe y el dice: "Ays, pero qué bien salimos no?," y la del pueblo, que parece que oye todo, aunque no lo escuche del todo, dice: "Enseñámela anda," y la otra se la pasa, y se ríen. Me quedo pensando si se trata de una foto de una fiesta de Navidad de la comisaría de la calle Luna, y lo que estaría dispuesta a pagar para poder verla... La tipa me dice que a pesar de hacerme ahora el DNI, me caduca en Junio porque sí, porque robo es igual que pérdida, y no se qué. Total, que cuando vuelva de NY me toca ir otra vez a la calle Luna y, francamente, no me jode nada de nada.

Tontunas

2009-12-14T19:11:00.000-08:00

Hace mucho que no escribo aquí. Puede ser porque no paro de escribir en otros lados. Estoy en el final del trimestre y aquí todo es escribir conciencudos trabajos y reflexiones más o menos abstractas con notas a pie de página. Hoy he terminado mis diez horazas laborales, he entrado en hotmail, he visto un correo de un amigo que invita a un botellón con posterior salida a bares el viernes y le he respondido con un absurdo tras otro, del contento. Eso pasa mucho cuando uno está cansado, y me encanta. Es posible que los mejores escritores no sólo tomaran cocaína, o hachís, u opio, para inspirarse. Igual lo hacían para estar mataos un rato y después escribir así, a lo loco, en plan "estoy como una cabra." Hay muchos libros que son absurdos, o parecen tontos, y son la requetehostia. Aún así, no es siempre cansancio intelectual lo que inspira a hacer el tonto o pensar tontamente, una de las mejores cosas que te pueden pasar, y que pasan menos de lo que uno cree. Recuerdo cuando trabajaba para un proveedor de Renfe contando las personas que se bajaban de los trenes de cercanías en la sierra, ocho horazas al día al fresco en el frío Febrero. Al terminar, más que cansada, me sentía tonta, y con unas ganas locas de ir por ahí con colegas a hacer lo que hacen los tontos, tonterías, especialmente en los bares. Cuando curraba haciendo habitaciones de hotel en Londres y salía con la espalda tocada de hacer camas, llegaba a mi edificio, salía a mi patio trasero y me trincaba una lata de medio litro de la cerveza más barata que había en la ciudad. Y creedme, eso es hacer una tontería, porque uno empieza a hacer el tonto justo tres minutos después del primer trago, y se pierde durante horas buscando el paso de cefra que sale en la portada del Abey Road cuando está a exactamente dos manzanas de su calle. Ocurre también cuando uno no ha dormido una mierda y tiene que levantarse para currar en una oficina al día siguiente. Se caga en todo, pero a veces pasa que está como pedo, y se le ocurren cosas como hacer un viaje en coche por el norte de España, para probar sucesivamente el pulpo gallego, la fabada asturiana y el cocino montañes cántabro. En fin, que el que no se anima es porque no quiere, o porque es tonto, o no.

Un día en las películas

2009-11-03T17:32:00.000-08:00

El viernes estuve en los almacenes del Ejército de Salvación comprando un traje de segunda mano de cirujano del hospital Monte Sinaí para la fiesta de Halloween. Jack Kerouac se compraba la ropa en esos almacenes en Los Vangabundos del Darma. Luego cogí el Long Island Railroad con un amigo para irnos a Long Island, la isla en forma de huevo al este de Queens y Brooklyn. Scott Fitzgerald vivió en Long Island y situó allí la acción de The Great Gatsby. Nuestra parada era Babylon, como la canción, y a la puerta de la estación de tren nos recogía una colega en un BMW azul que nos llevó a una casa enorme con porche delantero y lateral, en una urbanización donde sólo había un río muy ancho y casas enormes con porche trasero y lateral, mecedoras a la puerta y un montón de calabazas. La casa y el coche eran de la profesora de nuestra amiga, que se los dejaba mientras estaba en una conferencia de filosofía en Vermont. Cenamos puré de calabaza, bebimos schott wiskey y a la mañana siguiente hicimos truco o trato a los niños pequeños, como en ET. El domingo fui a uno de los bares más antiguos de la ciudad. Irlandés, lleno de fotos de los Kennedy y de muchas cosas viejas por la paredes, donde sólo ponen cerveza, y sólo de dos en dos. Celebrábamos que un amigo había corrido la maratón de Nueva York, en 3 horas 38 minutos. Parecido a Marathon Man. Luego de vuelta a casa vi dos taxis que se habían dado una hostia y se habían empotrado en una tienda GAP. Hoy por la mañana me tocaba ir a hacer mis prácticas, al edificio de la ONU. Veo a los países hablar de sus cosas y los escucho por el pingañillo por donde me habla la traductora que está metida en una de esas peceras enormes en la pared. Como en The Interpreter. Tenía que bajar al Village a clase, así que he cogido la línea 4 de metro en una parada en la que se entra por el Crysler Building. Y ahí es cuando me he acordado de Foucault cuando dice que al discurso no hay que buscarle interpretaciones ocultas, que hay que leerlo y verlo, porque todo está ahí. Pasa parecido con esta ciudad: a veces me resulta difícil buscar metáforas o mitificarla. Para qué, si es que todo está ahí ya.

Show must go on

2009-10-19T12:06:00.000-07:00

Anda, me acabo de dar cuenta de que en septiembre hizo cuatro años que empezé con el blog ... joder...
Bueno, miento, me di cuenta ayer, cuando iba en el metro escuchando Ourang Outan, y me dio risa de contenta y un tío enfrente que también iba con cascos se rió también. Esas cosas son las que me dan ganas de contar, o cuando un autobús va por la carretera y de repente se pone a la altura de otro y miras por la ventana y hay alguien al otro lado mirando también. O cuando yendo a Harlem en una noche loca te sientas en el metro al lado de un tipo con un carrito con un caseto con música gospel te da un flyer sobre la salvación de las almas y te explica que podemos parar el fin del mundo. Ahora vivo en un primer piso y la ventana de mi cocina da a la calle. Acabo de hacer una tortilla de patata con la música puesta a toda leche, y la peña que pasa por mi ventana vuelve la cabeza, mira, y a veces hasta saluda. Es igual que esto, exhibicionismo o gusto por vivir hacia afuera, si es que hay alguna diferencia...

Agárralo, como puedas

2009-10-05T07:59:00.000-07:00

No tengo agenda, así que no paro de hacer listas.
Canciones a las que agarrarse en el cambio de estación:
1) Lali Puna, The Daily Match
2) Wilco, Missunderstood
3) Billy Bragg & Wilco, Walt Whitman's Niece
4) Manic Street Preachers, Motorcycle Emptiness
5) Radiohead, Reckoner
6) Devendra Banhart, Summertime (tengo sensaciones encontradas con este grupo, y al loro el vídeo, de Brooklyn tenían que ser, pero el tema mola es bastante salvavidas)
7) Dorian, Cualquier otra parte (Ibid.)
8) The Doors, Tell all the people
9) Pj Havery, We Float
10) Harry Connick, Jr., It had to be you
12) Nick Cave & The Bad Seeds, In the Ghetto
13) Bob Dylan, I Want You

Corrientes circulares

2009-10-03T07:26:00.001-07:00

Están tirando cosas por aquí. El edificio de mi universidad, donde pasé mis primeros meses en la ciudad, lo van a derruir entero, una manzana entera de la quinta avenida se va a venir abajo. La iglesia griega presbiteriana enfrente de mi casa, con su valla apañada con un viejo somier y sus ventanas circulares llenas de palomas será también escombros dentro de unas semanas. Ayer caminando a casa me di cuenta de que volvía a tener esa sensación, esa que me invade aquí con bastante frecuencia y que me dice que igual, o igual no, al doblar esa esquina puede haber otro mundo, o un pedazo pequeño de él, dentro de otro y de otro. Eso es lo que más me gusta de esta ciudad, la capacidad de sorpresa. Suena a mito y en muchas ocasiones lo es, pero cuando es cierto es realmente la bomba. Lo asemejo a esas mañana de noviembre en las que ha caído bastante nieve, hace un sol espléndido y un frío que corta el aliento. Te duelen los nudillos y te lloran los ojos, pero entre la mierda de las aceras y lo poco que puedes ver de las caras de la gente, escondidas entre gorros y bufandas, descubres cosas que brillan, y que son tan frías y a la vez tan puras como el viento helado que te jode viva.

Hambre porrera

2009-09-21T11:42:00.000-07:00

Cocinando unos espaguetis boloñesa, tras haber superado la vagancia de días atrás y a su vez haber terminado con toda mi reserva de botes de sopa de pollo Campbell's, he comenzado a recordar las escenas de cine que más hambre me dan, y de repente me ha salido una lista en un segundo:
- La escena de Godfellas en la que están todos en la cárcel y uno de ellos, no recuerdo quién, está haciendo salsa de tomate para la pasta y está cortando el ajo finísimo, con una cuchila de afeitar.
- Los sandwichs que le está haciendo David Carradine a mamá y la nena en Kill Bill 2, cortando la corteza del pan con un cuchillo enorme y poniendo de todo dentro: mayonesa, mostaza, jamón, queso, pastrami, mortadela...
- El filete que se come el traidor de Matrix cuando cambia de bando.
- Las langostas que intentan cocer, sin mucha maña, Woody Allen y Diane Keaton en Annie Hall.
- La manzana que se come Emile Hirsch en Into the Wild, orgánica total.
- El perrito que se está zampando Brad Pitt cuando va a recoger a George Cloney a la cárcel al principio de Ocean's Eleven.
- Las pizzas que se están metiendo entre pecho y espalda todos los de la familia de ET al inicio de la peli.
- Las tartas que se toman Cybill Shepherd y Robert de Niro en su cita en el café en Taxi Driver.
- La comida china que se pide Harrison Ford en Blade Runner.
- Los sandwich de Meg Ryan y Billy Crystal en When Harry met Sally, cuando están en Katz's y ella está orgásmica.
- Cualquier fabada que salga en cualquier película o audiovisual, incluida la de la abuela.
- Y de postre, los rusos blancos que se toma Jeff Bridges en The Big Leboowski.

Wonderland

2009-09-05T21:10:00.000-07:00

Primero he visto un concierto de un tío con una guitarra que cantaba bastante bien versiones de John Fogerty y de Simon&Garfunkel. La última que ha tocado ha sido Mrs Robinson, y la peña cantaba el yeyeye y el huhuhu igual de emocionados todos como si estuvieran en Woodstock. Luego el tío ha parado porque había una boda de un tío koreano con una tía americana. Iban todos vestidos de negro y rojo, y la novia con una corona de flores rojas en el pelo. Familiares, amigos y desconocidos han aplaudido a rabiar cuando se han dado el beso final mientras sonaba la marcha nupcial en un casete de cinta. Después he visto una especie de performance con dos tipos, un tío con rastas vestido mitad perro flauta mitad medieval y una tía con una gasa transparente cubriéndole muy minimalistamente el cuerpo, los dos con violines y cantando ópera con voz de falsete, muy bizarro. Después he visto un gondolero veneciano con su camiseta de rayas blancas y rojas y su sombrero de paja, que llevaba en la góndola a unas señoras mayores que estaban encantadas, de encantamiento. Más tarde he presenciado una exhibición de breakdance bastante chula, aunque con música actual, que no es lo mismo que si suena electro en el radioca. Y para terminar, he tenido un ataque de vergüenza ajena cuando una tía que estaba buena pero que se creía que lo estaba aún más se paseaba en bikini con un perro y con un chaval que vendía chocolates y la seguía a prudencial distancia. Ella prentedía "ayudar" al chaval a vender su mercancía vendiéndose ella entera, hasta que se ha cansado y le ha despedido con un beso al aire a distancia y con una sonrisa satisfecha en plan: "ya he hecho la buena obra del día." Y es que hoy me he tirado casi todo el día en Central Park.

Como una ola

2009-08-31T07:48:00.000-07:00

Echarse a la calle a ver qué pasa, decíamos. Coger el metro un poco al tuntún. Me bajé sin pensarlo mucho en Herald Square, donde están los grandes alamacenes más grandes que he visto en mi vida, una especie de Corte Inglés a lo bestia, en tamaño y en ansia de consumir. Entré por las puertas doradas a la planta de los bolsos carísimos y las colonias y cremas milagrosas, y enseguida hice contacto visual con una de las vendedoras, que ojo avizor me vio un poco despistada. Prueba de piel y de hidratación de pelo más tarde, ya me sabía toda su vida: que su abuela era española, de Galicia; su madre se casó con un Irlandés y se vinieron a Nueva York, y por eso ella sólo sabía hablar inglés y estaba aprendiendo español. Estuvimos repasando los nombres de las partes de la cara en castellano, y nos echamos unas risas. O lo disimuló muy bien o al final no la importó tanto que no comprara nada, y me apuntó en un libro rosa para que me pinten y me peinen gratis el próximo 10 de septiembre en la Fashion Night de Macy's. Me horroriza sólo de pensarlo, y creo que ella también supo que no voy a ir ni de coña, aunque estoy segura de que a las dos nos daba igual.
Como el día era cojonudo de brisa rollo mar y yo me había puesto unos piratas muy apropiados para la ocasión, paseé y paseé por la orilla del Río Hudson, desde la 32 hasta el Soho. Primero tocaba divisar los barcos pijos en los muelles de Chelsea y el hotel donde Dylan Thomas colapsó después de 18 wiskies, unas calles más adentro. Después, los biciclistas sudando la gota gorda y parando a descansar en los banquitos que hay entre parking y parking, de coches y de barcas a motor. Luego el Hudson River Park, con una serie de plazitas sobre el río en las que tíos con bermudas y camisetas sin mangas bailan salsa unos con otros mientras los demás miran y fichan pareja apoyados en las barandillas. Y finalmente las calles del Soho. Iba buscando uno de mis bares preferidos, del que creo que ya hablé aquí, el Ear Inn, y de repente me desorienté un poco y paré a un tío mayor en bici con gafas de sol: Spring Street para qué lado es?. Y el tío se quita las gafas, y me suena y yo creo que le sueno, y me dice: Vas al Ear Inn verdad dear? Por allí, pásalo bien. La pinta me supo a gloria, pensando en los marineros que recorrían los muelles de Nueva York años ha y acaban en el mismo lugar que yo ayer, reponsando o dando rienda suelta a todas sus mareas.

Human after all

2009-08-30T07:52:00.000-07:00

En las canciones románticas inenarrablemente grimosas tipo Amaral, y en las series de supermujeres-pobressereshumanos tipo Sexo en Nueva York, el mito de la vida en soledad en la gran ciudad entre millones de personas está tan poco discutido que ya se da por hecho y muchas veces va una y se lo cree. Luego, cuando se da cuenta de que puede sobrevivir a pesar de lo duro que resulta, empieza a pensar que le deben una estatua en un parque, por el esfuero titánico. A pesar de todo, si se consigue poner todo en perspectiva, una se da cuenta de que tampoco ha sido para tanto, aunque cueste reconocerlo. Buscando otras formas de verlo alejadas de tipas que llevan faldas-tutú de bailarina, una encuentra que también se puede dejar ir, y punto. Ayer estuve en un pedazo de fiesta diurna en un parque de Brooklyn que organizaba Spike Lee en honor del 51 cumpleaños de Jacko. A mí la muerte de Jacko me dejó bastante indiferente, pero la cosa tenía buena pinta y además amo a Spike Lee. Para allá que me fui para descubrir una vez más que observar a la peña a veces es formar parte de algo grande. Con un 95% de negros de Brooklyn, desde bebés hasta viejunos, allí todo el mundo bailaba y cantaba de la hostia. Casi lloro cuando Spike Lee intercalaba el título de uno de los temazos de Jacko, Can you feel it?, con la mítica frase de Cyrus en "The Warriors": Can you dig it? Grande. Y pesar del estilo familia feliz que me tira para atrás de Man in the Mirror, cuando Spike la anunció como el último tema y la peña enloqueció flipé a muerte. Creo que nunca me había sonreído tanta gente desconocida a la vez. Lloronas del tutú no, perderse entre la gente y fliparla, I dig it.

"Seguiré robando"

2009-06-27T11:50:00.000-07:00

Kami me ha mandado éste vídeo increíble y en vez de colgarlo en el Facebook he pensado que mejor aquí, porque lo considero un regalazo country y porque me ha dado vena old school con el blog. Es largo y tal, dura como 8 minutos, pero seamos old school y country y en vez de ver los primeros segundos y pasarlo a toda prisa hacia el final, veámoslo entero porque es brutal en su totalidad así como en todas sus partes. Ah! melancolía!!!!

Fuck the fucking fucker, motherfucker!!!!!

2009-06-08T18:15:00.001-07:00

El idioma inglés tiene fama de ser conciso, y el inglés americano de economizar y de inventar nuevas palabras como churros. Aquí la gente junta sílabas, no acaba las frases o las deja morir en una suerte de susurro casi inaudible. También mezcla sílabas y crea términos compuestos para realidades más bien simples, como el brunch, que es el breakfast con el lunch, o lo que en cristiano ha sido toda la vida almuerzo, pero en este caso para gente o muy madrugadora (lo que aquí llaman ser una morning person) o que los sábados y los domingos no cocina ni pa dios y va a jalar con toda su resacaza bocatas (o sandwich) de huevos revueltos acompañados de zumo de tomate con un toque de alcohol (o blody mary) para superar el síndrome de abstinencia. Otro ejemplo son los vocablos que se inventan para designar tipos de ideología económica más o menos bruta. Todos acaban en economics claro, y el rey de los reyes es reagonomics, o el capitalismo a lo bestia de Reagan y otros más en los 80, nunca mejor definido que en el vídeo de Muchachada Nuit sobre la Tacher con esa frase celestial: "Que qué hacemos con los mineros? Que les den por culo a los mineros!"
En el otro extremo están las palabras que se usan para todo y, entre ellas, mi preferida es fuck y sus derivados. En España joder también es un vocablo muy rico en significados, pero lo de aquí con fuck es la hostia. Fuck es follar, es mierda, es mecagüen tó, es joder; fucking es el adjetivo que en teoría denota que algo es negativo pero que en la práctica se ha convertido en algo neutro, tipo "this is my fucking car", o "este es mi coche"; y fucker es jilipollas, follador, tontolculo, cabrón, imbécil, estúpido o retrasao.
Estando un día en el salón de casa, que es un primer piso y se oye todo lo que pasa en el pasillo, el silencio de rompió con un prolongado oooooohhh fuuuuuuuuck del vecino, que sonó algo así como: "joooooodeeer, me he olvidado el móvil en el curro." Desde entonces, cada vez que algo me jode, esa expresión me reconforta a tope, si bien es cierto que hoy, al comprobar que no había mi número de unas zapatillas y quejarme para mí misma en voz baja con el fuck de turno, el dependiente me ha mirado un poco raro.
Si alguien te toca las pelotas, como el otro día el portero de un bar a una colega, puedes ir y decirle a la cara: fuck off, que es como "vete a tomar por culo jilipollas de mierda me cago en tu bar y en todo lo que se menea aquí!." Y él seguramente te responderá con un: Get the fuck out of here!, que sería como un "Vete a tomar por culo de aquí."
Yo creo que la riqueza del idioma castellano, en esto como en todo, es bestial, y siento que uno se queda como más a gusto cuando tiene muchos más recursos y matices para expresar su mala hostia. Uno se queda como más vacío y en paz. Pero es toda una experiencia liberadora ir conociendo y asimilando el fucking vocablo yanky como forma de comunicación, sobre todo si tienes ganas de ver Haz lo que debas de Spike Lee (o Do the Right Thing), gran peliculón donde cada dos palabras hay un jodido motherfucker o similar, que deja a los fucking de Tarantino casi a la altura de nuestros jopete o jopetelines, flipa.

Los caballeros las prefieren rubias, thanks God

2009-05-25T06:53:00.000-07:00

Hoy es fiesta en Norteamérica, uno de esos pocos días que tienen aquí en que las tiendas cierran antes, pero abren algo y por supuesto hacen rebajas, que la gente no curra y sale a la calle y compra. Aquí la primavera es de isla, huele a sal y hay una humedad de muerte, cosa que puede parecer incómoda, pero a mí me chifla porque me puedo beber copas y copas que no me mareo. Tengo muchas ganas de salir a la calle, y es que últimamente he vivido o presenciado cosas muy peliculeras:
- Charla con un tío negro de unos 40, escultural y deportista en Central Park, yo con mi libro encima de mi manta de parque y él haciendo estiramientos. Muy majo, pero acabé escapando educadamente. Digamos que los estiramientos con pantalón corto y ancho tienen un peligro...
- Ballet en el Lincoln Center, gratis. Un montón de señores mayores neoyorkinos que andan con mucha mucha chepa. Había una que pensaba que se iba a caer, pero no, se estaba inclinando ligeramente para coger pequeños bricks de leche de la cafetería y echárselos al bolso tan ricamente la tía.
- Una tipa impresionante vestida de ninfa y con zapatillas de ballet y un fotógrafo haciéndola retratos en plena sexta avenida, y una mujer flipada y medio pedo empeñada en parar el tráfico de esa calle ella solita y porque sí.
- El fin de semana de los tipos vestidos de marineros: Llega la armada a Nueva York y por la noche todo son chavales con traje y sombrero blancos y botones dorados que se te acercan tipo oficial y caballero. Según cuenta un colega, parece ser que al final acaban jugando al billar en garitos de mala muerte del Lower East Side con el piti en la boca y una rubiaza sujetándoles el sombrero y poniéndoles ojitos.

Jajajaja

2009-05-13T11:17:00.000-07:00

Estuve en el Sónar ayer, y vi a Hidrogenesse y me partí el culo. Resulta que una fundación catalana organizaba una especie de mini-réplica del Sónar en Nueva York, en un centro cultural en la 37 con la décima avenida, super cerca del hotel New Yorker, que es la bomba. Unos amigos españoles de la Complu de todalavida que estaban aquí nos avisaron y yo llegué justo para el grupo más fuerte del cartel, Genís y su novio tocando con un Mac, unos teclados y Genís con su guitarrilla pequeña, la misma que saca en los conciertos de Astrud. El novio de Genís iba con una capa amarrilla corta tipo Robin Hood moderno, y Genís con unos taconazos de muerte. Era la monda, porque el tipo cant fatal, pero era tan histriónico, y osado, y descojonante verles a los dos metiéndose con Carlos Núñez y la mitad de la peña sin entender nada. Para un rato, porque había que estar sentado y al final uno se rallaba un poco y todo. Lo cierto es que fue como estar un poco en la Sala Sol o en la Heineken de concierto madrileño perreo perreo pero en matao, y aún así no podía dejar de pensar en la pedazo de juerga que se iban a correr los dos tipos por la noche y me partía el culo, otra vez.

Mundo viejuno

2009-05-06T08:13:00.000-07:00

Me quedan menos de dos meses para cumplir 30 tacos y es ahora cuando aprendo a estudiar en biblioteca. No sólo aprender, incluso apreciar. Me perdí esas noches en vela míticas llenas de café y pitillos de la complu, es así. Yo con gente quiero fiesta, no puedo estudiar con gente, pensaba. Ahora, quizá porque mi casa es tan chiqui que como te pases el día entero en ella se llena y se llena de cosas, me voy a la biblio. La biblio es la Bobst, la biblioteca de la New York University, que no de mi universidad, que está en obras y no tenemos. La Bobst está en Washington Square Park, un parque que, según cuentan los guías turísticos a sus clientes por allí, era el centro de la movida hippy en los 60, y cada vez que se protestaba por algo o se pedía algo, veáse Vietnam o el sexo libre, el parque se llenaba de peña a muerte. Está al final de la quinta avenida, y aunque los alrededores están en obras, allí está el arco mítico donde se despiden Billy Cristal y Meg Ryan cuando llegan a Nueva York desde Chicago en coche al principio de la peli, todos vamos a morir y los tíos y las tías no pueden nunca ser amigos. Ahora no hay casi hippies, pero sí es cierto que es uno de los sitios donde se puede pillar marijuana.
El edificio de la librería da a ese parque, tiene ocho plantas y un suelo de dominó, de baldosas negras y blancas y grises. La gente que va todos los días se toma muy en serio lo de encontrar el sitio perfecto, y tienen su planta, y saben que la sexta tiene buena vista y muy buenas sillas, y que la octava tiene mejor vista pero unas sillas de mierda. La vista es una panorámica en ascenso de la quinta avenida con el Empire State y el Crysler como en una postal. Eso ve uno cuando levanta la vista del libro. Mis dos colegas de biblioteca son de la sexta, y por ellos me bajé dos pisos desde la ocho. Por ellos estoy pensando en comprarme una pipa para fumar. Son como Valle-Inclán, y yo tengo poca personalidad.
Hay gente que vive en la biblioteca. Literalmente. Peña que tiene que elegir entre pagarse la uni, que es super cara, o pagarse el piso. Deciden estudiar y se llevan su macuto a la biblio. Los estudiantes de la New York University tienen acceso a gimnasio, sauna, tienen su taquilla, duchas, y en la parte de abajo de la biblio hay unos sofás de muerte, cafetera y microondas. Vamos, que aunque no esté permitido morar allí, si estás en la ruina te lo están pidiendo a gritos. Hubo un tiempo en que un tío vivió allí como dos años y la gente ya le conocía y le hicieron reportajes y la hostia en el New York Times y al final la universidad le becó para que tuviera casa y se pirara de la biblio. Bien jugado.
El edificio tiene como un cuadrado enorme vacío en medio de las plantas, de modo que cuando estás en una plata tienes un pasillo cuadrado con los libros y las salas de lectura a un lado del pasillo y nada, el vacío, al otro. Si miras para abajo ves a la gente pequeña pisando el suelo dominó de la entrada. Antes no había nada y podías sacar la cabeza lo que quisieras. Ahora han puesto cristales de suelo a techo, porque al parecer varios alumnos se tiraron por ahí desde el octavo piso el mismo año.
En estas épocas de finales, la biblio está petada de chavales jóvenes de 20 años tirados por los pasillos con su Mac chateando, estudiando, bufando y ligando a muerte. Uno piensa: qué grande. Y sí, pero los cabrones charlan como si estuvieran en un bar. Uno descubre cuándo un estudiante tiene más de 23 tacos o no está hormonado cuando levanta la mano como para pedir la vez pero con gesto amenazante y mira seriamente al tipo que está chateando, viendo un partido de la NBA, hablando en susurros con un colega en intentando leer un libro a la vez. Es con ese gesto, el de levantar la mano como si estuvieras llamando al camarero, como mandan callar aquí. Nada de schssssssssss. Yo flipo, porque funciona, es como imponer autoridad. Y seguramente también es demostrar a los chavales que para ellos ya eres eso, un viejuno.

Cosas que he amado hoy

2009-04-21T21:52:00.000-07:00

- Que la previsión del tiempo diga que iba a caer una gran tormenta y en su lugar haga un precioso día de primavera
- Que la brisa y la bruma te recuerden que estás en una isla, enorme y de asfalto, pero isla al fin y al cabo
- El increíble culo de una africana paseando por la sexta avenida enfundada en una falda negra ajustada e impasible a las miradas de tíos de toda raza y color que se vuelven a mirar lo que parece el centro de la tierra
- Las entradas para ver documentales en el festival de Tribeca
- Que te renueven la beca para estar en la isla el segundo año, aunque te den un poco menos de pasta
- Encontrar por fin filtros finos y buenos para el tabaco de liar
- Craig Fergusson
- Los yogures que saben a petit suisse, a falta de petit suisse o filetes de ternera buenos, que según el anuncio son la misma cosa
- Sevilla
- Un tipo pidiendo en la calle y cantando Otis Reding
- Los dos travestis que he visto en el metro, sus zapatos y su charleta en spanglish sobre los libros de Henry Miller
- Henry Miller
- El sueño que me está entrando

Esto no es una salida

2009-04-17T18:48:00.000-07:00

Mi brother y yo, representando el country, en la entrada al parque desde Harlem, ey men

A los que somos de carácter nervioso (nervioso es una palabra que si la repites mucho llega a un punto odioso insoportable) los cambios de las estaciones nos dejan un poco tocaos. No es solo que la primavera la sangre altera, es que todo da vueltas un poco y te mareas. Pero alguna salida encuentra uno. Creo recordar que muchos de los turcios más brillantes me los he pillado al principio de la primavera, saliendo del curro con esa mezcla de ataxia primaveral y ganas de quemarlo todo, a saco. Uno empieza despotricando a muerte y a la quinta birra vuelve a ser uno mismo de nuevo, pero en primavera, y quiere estar en la calle, y hablar con la gente y gritar a sus colegas que les quiere un huevo. Retrocediendo varios años atrás en mi carrera vital, este principio de primavera me toca estudiar, y se me junta el mareo con el ansia universitaria de vivir en el césped de un parque. La salida de hoy ha sido el parque, Central Park, y un atarceder absolutamente bestial en el lago, apagándose el sol y encendiéndose las luces de los rascacielos. Pero no creo que deje pasar más de un día sin la salida con mayúsculas, así que mañana toca birras y que arda troya.

Azul es un color

2009-03-26T08:28:00.000-07:00

Hace un día gris a muerte, y eso que un pájaro lleva cantando en mi ventana como dos horas sin parar. Un día gris plomizo, con brisa de isla llena de mierda de ciudad. No dejo de pensar que Miles Davis grabó el Kind of Blue para días como éste. Para decir "hoy estoy un poco jodido, no se, tengo el día cruzao", aquí dicen "I am feeling blue", o "kind of blue". Si tienes la suerte de poder quedarte tirado en kelo, puedes pasar horas y horas escuhándolo que empezarás bebiendo té, pasarás a la cerveza, cenarás con vino y te tomarás una copa de postre. Si te toca salir a la calle es posible que no quieras hablar con nadie, pero mirarás a todos con ansiosa y cachonda curiosidad y fliparás con la gente. Yo me estoy preparando para salir de casa y doy gracias a que existe el metro, con lo guarro y lo viejo y lo loco y lo roto que está siempre. En fin, que me pondré el discazo y rezaré para ver a la gente top de mi lista en mis viajes a la isla: El violinista ciego que toca en los vagones y no da nunca un paso en falso; el tipo que en verano toca con el piano en una plaza y en invierno toca con el mismo piano en el andén, quién sabe cómo entró con el piano; los tipos vestidos de Espinete y Don Pimpón tocando el organillo; los chavales metiendo ruido a muerte con baquetas y unos cubos de pintura; los chavalitos que se echan unos pasos de breakdance dentro del vagón y nunca rozan un pelo a nadie, aunque siempre parece que eso es exactamente lo que va a ocurrir y por último el grupo de cantantes de soul con cazadoras de cuero negras y toreras de los 60. Nunca vienen juntos, pero un par de éstos ya son suficientes para ponerte recto el día, o cruzártelo del todo y ponerte en órbita, que al final es lo mismo, que lo mismo da.

Ritmo de la noche!!!

2009-03-03T22:27:00.000-08:00

A las once de la noche estaba sentada en el andén esperando el metro y he notado que la gente estaba como muy concentrada, o tranquila, o extrañada, o todo a la vez. He notado que todo me parecía un poco onírico, como si el tipo negro enorme con pelo a lo afro que tenía enfrente en el otro andén pudiera ponerse a volar por encima de nuestras cabezas en cualquier momento. Y entonces es cuando me he dado cuenta de lo que estaba provocando ese momentazo, un tío tocando el xilófono. Estábamos todos como drogados, porque no se notaba a lo bestia como cuando hay tipos tocando a muerte cubos de plástico con baquetas, esto era algo que se oía poco pero se notaba mazo. Me he acordado inmediatamente del grupo para mí más countrygirlsandboys por excelencia, Plato, y ha sido cojonudo. La cosa iba de música hoy. En clase el profe ha preguntado la razón por la que estábamos interesados en estudiar derechos humanos. La peña contaba cosas de documentales sobre guerras, o historias sobre gente viviendo en la calle, cosas fuertes y así. No se, cuando me ha tocado hablar lo único que se me ocurría así de repente es que a los quince años estaba flipando con Public Enemy o Nirvana y que pelis como Los chicos del barrio o Haz lo que debas eran las movidas que me ponían atómica. Se han quedado un poco clavados. Igual que yo cuando luego he visto por la calle un tipo paseando por Broadway con un gato en la cabeza. El gato estaba perfectamente encaramado a la gorra de los Knicks del tipo, e iba muy quieto y muy serio, como una estatua. Y el tipo iba escuchando música y andando como bailandillo, para más mérito del gato, que se sostenía sin miedo e impertérrito a pesar de los movimientos de cabeza del tipo, y es que el gato iba sentado encima del ritmo del tipo. La cosa iba de música hoy.

Countrygirl en la ciudad de los cowboys

2009-02-24T07:06:00.000-08:00

He estado en Tejas. Me suena tan de coña que sólo la frase ya me mola. Estuve en la ciudad de San Antonio, la de la película de El Álamo, que era como una mezcla de maqueta de pueblo americano limpito y pueblo mejicano limpito. Fui con un montón de gente de más de 60 países distintos. Le pregunté a un arquitecto de Budapest qué le parecía el diseño de la ciudad y me dijo: "Cruel". Nos descojonamos. Había gente muy inteligente. Una noche la actividad consistía en ir a cenar con alguien oriundo del lugar. A mi me tocó en un grupo de cuatro: el arquitecto, otro chaval que estudiaba lo mismo que yo y era de Colombia y otro chico de Irlanda que se trincó tres cervezas en media hora como quien oye llover. Y el anfitrión era José Luis, un texano con antepasados mejicanos, como todo el mundo allí. El tipo trabajaba organizando misiones diplomáticas a la ciudad y conocía a la princesa Elena de borbón (¿no es muy lista verdad?, me preguntó) a la reina de Inglaterra y a todas las amantes de los políticos mejicanos y norteamericanos que visitaban la zona. Él se encargaba de llevarlas de compras mientras los tipos estaban con sus mujeres en los actos oficiales. José Luis era un tío muy bajito y ordenado que tenía un libro firmado por Madeleine Albreight y que al final resultó ser un grande y un cachondo que flipas que se iba al día siguiente a Washington a hacer una entrevista para trabajar en el equipo de Obama.
Otro día fuimos por la noche a cenar a una especie de sitio de rodeos y el busero se perdió y estuvimos dando vueltas como una hora por unas carreteras mejicanas a muerte, con el sol metiéndose ya y luego de noche, y sólo se veían arbustos, y tierra, y vallas, y más arbustos, y al final el desierto de Tejas, y era como la película. Y se podía fumar en la mayoría de los bares.
En el avión había unos militares, porque en San Antonio había bastantes, más que gente con sombrero de cowboy, debe haber bases o algo. La azafata cogió el micrófono y expresenando su convencimiento de que hablaba por boca de todos, les expresó su apoyo. Seguidamente todo el mundo aplaudió con fuerza.
Recuerdo que desde la ventana de mi habitación en el hotel se veían todas las luces de la ciudad y al fondo como una especie de llanura azul que no acababa nunca, porque continuaba en tierras mejicanas, con la frontera en medio. Y era un poco "Lo llaman Texas, pero sigue siendo Méjico".

Ear Inn, in vino veritas

2009-02-11T20:47:00.000-08:00

El Ear Inn hace años (creo) Ahora está igual.

Ayer estaba esperando, con decenas de personas, el ascensor para subir a la sala de ordenadores de la uni. Cuando se abrieron las puertas salió un tropel de personas a la vez mientras los demás intentábamos entrar antes de que se cerrasen de nuevo. En un cruce de ojos fugaz reconocí entre el gentío que escapaba del cubículo a una mujer de unos 60 tacos, con labios de silicona y chaqueta moderna de cuero, con mirada perdida y cuerpo echado hacia delante. Parecía una zanahoria.
Rebobinemos un poco ahora.
El domingo bajé al Soho porque había una cena de becarios españoles en un restaurante español. La excusa es que hacía gracia porque íbamos a despedir a la única americana del grupo, que se pira a Brasil. Bueno, estuvo bien, pero de español nada, que todos los camareros eran mejicanos, y de flamenco nada, que después de tres horas escuchando salsa sentados algunos empezábamos a crispar los dedos. El caso es que al lado había un bar con una placa donde ponía que en ese piso había vivido James Brown. No el artista, un emprendedor negro de principios del siglo 20. Luego el lugar había sido un speakeasy para el bebercio ilegal durante la prohibición. Todo esto está al lado del río Hudson, donde aterrizan los aviones y desde el que se ve New Yersey, la mítica noria de las películas y la no menos mítica y pequeña estatua de la libertad.
Al grano, en el bar había como 8 tíos sentados entre la gente tocando jazz a muerte en plan jam, con contrabajo, trompeta, saxo, guitarra, trompetilla pequeña, no se, muchos más instrumentos que no se nombrar. Y eran cojonudos. Cuando acabó nos quedamos tres españoles con otros seis o siete personajes yankys del bar incluido el barman, que llevaba bastante pedo, como todos. Todo el mundo hablaba con todo el mundo y había una señora con labios de silicona de unos 60 tacos que me decía que el tipo pequeño que tenía detrás le estaba tirando los tejos toda la noche pero que ella le había dicho claramente que ella tenía una zanahoria y que hasta pasada la 1 de la mañana él no se la iba a comer. Y luego me contó que era profesora de arte y moda en mi universidad. Y era verdad.

El fumar eleva

2009-02-03T22:13:00.000-08:00

Hoy ha caído una nevada que flipas. Y en Madrid también ha nevado estos días. Y en Londres están alucinando. Me he tirado un buen rato fumando pitis, los últimos Lucky que me quedaban, y mirando por la ventana caer unos pedazo de copos enormes, sin parar, venga a caer. Y me ha dado por pensar que vivimos en la parte más estrecha de un embudo. Es decir, yo estoy aquí en Nueva York, que será una ciudad grande y la hostia y todo eso, pero que no deja de ser una pequeña isla en la que estoy ahora, y por tanto situada en la parte estrecha de mi embudo particular. Y de repente he pensado que en Brasil, a la misma hora, hay millones de personas en verano tomando caipiriñas en una playa, otros tantos poniendo caipiriñas a los turistas, otros corriendo por las calles empinadas de las favelas. En Tierra de Fuego seguramente ven caer el sol y están helados, pero no un día o un mes, todo el rato. En España, la gente que quiero está sobando, quizá sintiendo caer los copos de nieve también. Parecido que en Londres. En Tokyo es de día y la gente se apretuja en el metro a cholón. Y en las zonas remotas de Australia no pasan frío y oyen cantar a miles de pájaros, quizá. No ha sido el rollo ese sobre lo diferente que es el mundo, diverso, globalizado y desigual. No está mal eso, pero no ha sido eso. Ha sido una sensación estética, de varias decenas de imágenes sin valorar a la vez, que me han hecho por un segundo subir por el hueco del embudo hasta casi el borde, con todo lo ancho que es. Supongo que ha sido el hecho de que la estampa por la ventana era muy bonita, de que no he hablado con nadie nada más que en la discusión de la clase de hoy en todo el día y de que llevo unos días bastante eufórica. Aunque creo que la razón principal ha sido la sobredosis de nicotina, o el hecho de que me cayera en la marmita porrera cuando era pequeña. Anyway, son las 1.47 de la mañana y todavía me queda un rato para bajar a mi parte estrecha del embudo otra vez antes de poder irme a sobar. Vosotros os estáis despertando. Buenos días!

Recuperando el crapulismo

2009-02-01T11:15:00.000-08:00

Por diversas razones, entre las que prima la pasta y el desconocimiento, resultaba un poco complicado correrse una juerga en Nueva York. Parece increíble, pero no me duelen prendas decirlo, es así. Al final ocurrió. El viernes estaba atómica, y los demás también lo estaban. Parecía un poco el country, un poco otra cosa. No se, alguien lo expresó con mucha claridad con las siguientes palabras: "Hoy me he levantado y he pensado: Tengo sed". Bebimos birras y comimos pizza gratis en un garito de Brooklyn donde tipos cuadrados con camisetas grises de manga corta ajustadas y modernos con pantalones pitillo metían dólares en un gramola moderna con pantalla táctil y provocaban una mezcla esquizofrénica entre canciones de películas de los 80 y los Pixies. Alguien pedía coca-colas y las rellenaba con una botella de ron de tamaño bolsillo que al parecer estaba diseñada y comercializada para esos menesteres. Nadie quería irse a casa, así que fuimos a un garito en el que estuve con J, que nos dejó un buen recuerdo. Había una parte como dance moderno, un patio donde había un grupo de tipos y tipas bebiendo con 4 grados bajo cero alrededor de una hoguera y luego otra parte con escenario y escaleras tipo bar-hotel de películas del oeste. Alguien dijo que parecía que iban a bajar las bailarinas de cabaré vaquero por las escaleras en cualquier momento. Había un concierto de una tipa rubia en bañador que tiraba plumas blancas al público y gritaba como una descosida en medio de una nube de humo de concierto bestial. La tipa de se fue y la música que ponían era tipo Pulp Fiction todo el rato, y la gente se volvió loca bailando. Alguien dijo que de repente parecía que todo el mundo se iba a liar con todo el mundo. Las cervezas eran jamaicanas y sabían a miel, y todos llevábamos plumas blancas en la cabeza, de adorno. Había un tipo de Barcelona al que le gustaba más Madrid, pero que sin embargo se puso muy contento cuando le dije que a mi creía que me flipaba más Barcelona. Luego resultó que tocaba el culo a las tías y alguien le dio una patada y se fue. Nadie se quería ir a casa, así que pregunté a un tipo que resultó ser de Madrid y que llevaba cuatro años pintando cuadros y ahora estudiaba cine, y sabía de un bar que estaba lejos pero que al parecer era el único que estaba abierto por la zona a partir de las 4. Al parecer pinchaba Miss Kittin todos los findes. Una colega nepalí-americana rompió el momento de duda diciendo: "Vamos a mi casa, que este es mi vecindario". Compramos botellas de zumo de mora en un restaurante mejicano que estaba cerrando, para mezclar con el vodka que ella tenía en su casa. Llegamos y resultó que su hermano, que estaba sobando, se había bebido todo el vodka. Alguien encontró una botella de vino y la anfitriona nos contó que su padre era el primer nepalí que se había comprado una casa en todo Estados Unidos. Algunos nos quedamos a sobar allí, el hogar estaba a horas de aquel apartamento que por la mañana nos trasladó al verano, de calufo que hacía y del sol que entraba por las ventanas. Al salir vimos pegatinas en las puertas de las casas en las que se informaba de que el inquilino era católico apostólico romano y que no iba a dejar su fe por nada, adviritiendo a posibles evangelizadores de otros credos que "no lo intentaran". Había puertas decoradas con corazones en honor de San Valentín. Al salir a la calle dejamos el verano en el tercer piso y volvimos al soleado pero frío invierno. Había pistas de hielo en el suelo y si no hacías el tonto te resbalabas. Desde el vagón del metro se veía el río y los puentes y los rascacielos de Manhattan. Todo ello por menos de 40 dólares. Ahora sé que mi sueño americano es posible, y mola.

Harlem

2009-01-26T15:29:00.000-08:00

Hoy he ido a Harlem y lo he flipao. Entre las cosas que iba buscando estaba una librería bastante mítica que se llama Liberation Bookstore, al parecer siempre bajo la amenaza de cierre por el aumento en el precio del alquiler. Me ha costado encontrarla porque estaba cerrada, del todo. Pero en la puerta los grupos activistas siguen dejando las convocatorias para charlas sobre las relaciones entre el movimiento negro y la Cuba comunista, y cosas así. Sigue siendo punto de encuentro aunque por sus cristales llenos de polvo sólo se pudiera ver un desorden enorme de libros y revistas apilados, pegatinas y posters de Malcolm X y Jesse Jackson.
Es muy difícil contenerse y no echarse un bailecito cuando se va andando por la 125 de Harlem entre Amsterdam Avenue y Malcolm X Boulevard. Hay un huevo de puestos callejeros de libros y de música original y pirata, y los tipos tienen unos altavoces enormes con soul y jazz a toda hostia, o con discursos de Martin Luther King Jr. o de Obama, a toda hostia. Obama de hecho está por todos lados. En Harlem sigue habiendo voceros que gritan los titulares del periódico negro, el Amsterdam News, que es semanal y sale los lunes. Esta semana venía un especial de Obama, y el chaval que lo vendía en la calle gritaba a muerte: "Tengo a Obama, tengo a Obamaaaa!".
Hay muchísimas, muchísimas iglesias y templos, casi todos cristianos de diferentes confesiones, y está el templo musulmán número 7, donde Malcolm X daba sus discursos cuando estaba con los de la Nación del Islam. Es pequeño, y tiene un techo de esos de tela rollo Cotton Club, rojo con una luna y una estrella. Me han temblado un poco las piernas cuando he pasado por ahí, misma sensación que estar tocando la puerta del Apollo Theatre, donde han tocado y cantando todos los grandes, desde Duke Elligton a Ella Fitzgerlad, Areta, Billie Holiday, yo que se, es la bomba.
Al final, cuando ya se estaba poniendo el sol, iba caminando hacia el metro y he pasado delante de un tipo con otro puesto callejero, con la música más a toda hostia que los demás, con el "I put a spell on you" de Nina Simone y marcando el ritmo con unos sonidos guturales increíbles, todo a 2 grados de temperatura ambiente. A la mierda, se me han ido un poco los pies en una suerte de pasos torpes de baile, pero es que ya no me aguantaba más. El tipo me ha dicho con una media sonrisa: "No hace tanto frío, a qué no?"

Regreso al polo

2009-01-20T05:38:00.000-08:00

Cuando bajé del avión y tuve que pagar tres dólares por un carrito para llevar las maletas ya empecé a notarlo. Luego paseando, que no corriendo, con el carrito hacia la salida previo control de equipaje un tipo muy trajeado pasa rozando a dos tipos indios que van charlando y les dice a grito pelao pero muy rápido: "Dejad libre la salida!". El tipo me mira como para obtener aprobación, pero qué quieres que te diga, yo no soy una new yorker, así que con mi jet lag le saco la lengua, el tipo se pira sin inmutarse y los indios se echan unas sonrisazas. Luego en la cola del taxi un tipa llena de energía a 6 grados bajo cero iba gritando tu detino y te daba un papel con lo que costaba, justamente, llegar a él - $80, porque de New Jersey a Queens hay una tirada que flipas: Uno recorre casi todo Manhattan, desde la parte alta oeste al Soho y Chinatown, y luego Brooklyn y luego Queens, y se va acostumbrando. Estaba todo nevado, exactamente igual que cuando me fui. Al llegar a casa un chaval mejicano me ayuda a llevar la caja de correos donde metí en Barajas todo mi exceso de equipaje. Y me encuentro con mi casero griego, Mr. Kormanin, que me dice que hay una nueva inquilina en el edificio que estudia en la New York University y que tiene ganas de conocerme. La haré una tortilla de patata y subiré a saludarla, para ser buena vecina, aunque no sean los 50 y no vivamos en Memphis. Seguro que aquí no está escondido Elvis, pero lo primero que pensé al sentarme en el sofá después de deshacer las maletas sí que fue bastante rockandrollero: I know, is only New York but I like it.

Nuevas sensaciones

2008-12-19T06:42:00.000-08:00

Hay cosas de esta ciudad que uno no ve hasta que no lleva un tiempo dando vueltas y perdiéndose en la cuadrícula de calles. Esta semana he experimentado a tope lo que aquí llaman "la línea de la raza", o lo que en cristiano es ser blanco y ser negro. Uno va por la sexta avenida y ve gente de cientos de países y de todos los colores, pero es que en la sexta avenida no hay línea racial. Una vez fui a Jamaica, al este de Queens, a hacerme el número de la seguridad social, que está allí la oficina. Primero había ido a la de Chinatown porque me confundí, y eran todo todo chinos y las cosas estaban escritas en chino en las paredes y era cachondo. En Jamaica eran todo negros. De hecho, me perdí, y estuve recorriendo varias manzanas en dirección contraria. Una señora mayor con una chica joven dijo a mi paso: "¿Qué estará haciendo esta niña aquí?", pero yo no me di cuenta de lo que significaba eso hasta una media hora después, cuando ya en el camino correcto me percaté de que llevaba una hora allí y que yo era la única persona blanca por la calle. Y claro, alguna gente me miraba. Sensación extraña que espero no olvidar nunca.
El miércoles fui a una fiesta en la parte negra de Buswick, en Brooklyn, donde vive una colega turca. La cosa empezó muy de tranquis a las seis de la tarde, pero desde las 12 a las 4 de la mañana, los que fumábamos teníamos nuestra propia fiesta en el pasillo de la casa, con esas escaleras super de peli y las paredes desconchadas. Los vecinos eran unos chavales de unos 20 tacos negros que pasaban marijuana a, por lo que vi, chavales blancos vestidos modernos. Se estaban fumando unos porros con papel marrón y eran unos cachondos. No se muy bién cómo ocurría pero en algunos momentos, siempre entre risas o medias sonrisas, había algún silencio y en él quedaba patente que ellos eran negros y nosotros blancos. Estaba claro que vivíamos en mundos diferentes, pero no era sólo eso, no era sólo quién tenía más pasta o quién iba o no iba a la universidad, o quién conocía mejor la ciudad. Era eso pero al mismo tiempo era la sensación extraña otra vez.
Ayer fui a la fiesta de la profesora, en una parte super tranquis de Brooklyn. Tenía la casa llena de los cuadros de su novio, que es medio africano medio francés, y que según contaba ella, nunca se había sentido "black" hasta que llegó a Nueva York hace unos años, cuando supongo que tuvo en bastantes ocasiones la sensación extraña y pensó: ¡Hostia, si soy negro!
La gente reconoce que aquí el tema de la raza (y no hablan de chinos ni de japoneses, ni siquiera de hispanos, hablan de negros y blancos) les pone un poco nerviosos a la hora de discutir porque lo sienten traumático, y por eso hablan de la "línea racial". Me estoy leyendo la biografía de Malcom X y él lo llamaba "Negroes". El domingo voy a Harlem a ver su avenida, la avenida Malcom X, a ver cuántas sensaciones extrañas traigo de vuelta.

A la mierda

2008-12-17T08:59:00.000-08:00

Ayer nevó por primera vez desde que estoy aquí. Habían caído algunos copos y así, pero ayer nevó en serio. Y cómo era ... era exactamente igual que en las películas. Las luces de navidad y la nieve cayendo de lado y rápido, rápido rápido. Las aceras enormes de la quinta avenida llenas de nieve en dos segundos, el cielo de ese color medio gris plomo medio amarillo medio morado, y los rascacielos y los edificios altos recortándose aún más, y las luces luciendo aún más, y los edificios bajos con los tejados planos llenos de nieve, y la gente en los tejados mirando la nieve. Era tan de película que parecía que por cualquier esquina iba a salir Travis levantándose los cuellos de la chupa o Fred Astaire dando unos pasos de baile. En cambio, lo que vi fue a dos japos cachondas disfrazadas de papa noel con falditas cortas y sin medias pasando un frío que te cagas. De piedra me quedé. Del dolor. Como el otro día. Fui al deli de la esquina, a pedir mi té mañanero, y allí estaba el tendero, Ahmadinyad. J. y yo estuvimos un día como media hora hablando por teléfono acerca de lo majo y lo super fumao que parecía el tipo del deli, y que si nos recordaba a alguien, que a quién... y de repente, lucidez extrema, J. dio con la clave, es clavaíto al presidente de Irán.
Total, que le fui a pedir el té y el tipo estaba hablador, y después de verme durante tres meses casi todos los días me preguntó de dónde era. Yo hice lo propio, y me dijo que de Arabia, Saudi Arabia. Que conocía Córdoba, que no conocía Granada, que cuando tiempo llevaba yo en los Estados Unidos. Y de repente, todo contento, me dice con el acentazo árabe y todo, abriendo mucho los brazos: "Wellcome to America". De piedrá me quedé. Del gusto. A la mierda el eje del mal.

Rrrrraaaroorrrr

2008-12-12T15:00:00.000-08:00

Ayer estuve en la mejor clase de toda mi vida. Y por la noche soñé con la peor y más extraña.
Antaño, cuando iba a la Complu, las clases eran tan rollo que había que ir medio fumao, literalmente, para flipar con algo. El profe era el que decía las cosas y por lo general, con luminosas y bravas excepciones, se comportaba como si lo que decía fuera la palabra de dios, lo más importante que íbamos a escuchar en nuestra mediocres vidas. Una vez me puse a leer un libro, lo recuerdo perfectamente, El Extranjero, porque el tipo era tan tan tan coñazo y tan tan tan egocéntrico que no había quien aguantara su parrafada. Me echó para siempre de su clase.
Aquí se van al otro extremo. Uno lee cosas en su casa y luego va a clase a debatir, que les encanta. El profe es una especie de mediador y aunque digas la chorrada más grande del mundo, siempre responde con un "es interesante tu opinión..." Lo que me parece interesante es que en un lugar donde no paro de ver afirmaciones categóricas sobre las que parece que no está permitido dudar (Nueva York es la mejor ciudad del mundo, los trabajadores norteamericanos son los que trabajan más duro, aquí todo es posible, bla bla bla) en la universidad te animan a dudar hasta de tu padre, y todo el mundo lo hace y lo disfruta con toda naturalidad. En España, donde es común el disfrutar tirándose los trastos a la cabeza (sobre si somos vagos o no, una unidad o caminamos hacia la peligrosa federación, paella o cocido, bla bla bla), en la universidad las mejores ideas se cruzan en tu cabeza, en ocasiones alterada, mientras oyes el run run del discurso del profe. Eso sí, aquí el que quiere estudiar paga, y una fortuna, o le toca la loto como a mí y va de gratis. Y también es cierto que no hay cañas, donde he presenciado las discusiones y momentos más lúcidos, a ésas no las gana ni la uni ni hostias.
Ayer la peña explicó de qué iba su trabajo de fin de trimestre, y los demás preguntábamos, dábamos ideas o le dabámos una palmadita en la espalda si el tipo o tipa se lo había currado de puta madre. Y el día de la entrega hacemos una fiesta en casa de la profe (un cañón de tipa, en todos y cada uno de los sentidos) en Brooklyn. Raro, raro, raro.
Por la noche soñé que, a estas alturas, varias countrygirls que fuimos juntas al cole estábamos encerradas en una clase con uno de los profes más rectos y aseados, aunque buena gente eso sí, que haya tenido nunca nadie. El tipo veía un pelo en su mesa y con mucha calma y decisión se sacaba el pañuelo del bolsillo de la americana, cogía el pelo y se dirigía tranquilamente a la papelera a depositarlo allí, muy seriamente. Bueno, al grano, que soñé que nos daba un speech de la hostia sobre dios y la virgen, flipa, y luego se ponía a cantar canciones de navidad. Supongo que ya me estaba despertando cuando sobrevino el final del sueño, y mi parte consciente tuvo algo que ver en el mismo, pero era tal que así: De repente me entra una rabia que te cagas, me levanto y le grito al tipo que soy apóstata (proyecto pendiente cuando vuelva pal country) Raro, raro, raro

Queens of the Stone Age

2008-12-07T07:46:00.000-08:00

Estoy super viciada con este grupo, y me parece que se han puesto un nombre realmente cojonudo. Estos últimos días he vivido bastantes contrastes con ellos en los cascos. A principios de semana iba bastante a mi bola por la calle comercial del barrio, que tiene una zona totalmente árabe, y me quité un casco para oír a un tipo que me decía algo que no entendí, porque evidentemente era en árabe. Inmediatamente un tipo que estaba con el primero me lo tradujo al inglés, para que me enterara bien. Algo así como "Ey chavala, por qué vas con esa cara tan seria en una mañana tan bonita como ésta?" En fin, una no sabe si tomarlo como un cumplido o todo lo contrario. El caso es que yo estaba muy feliz, pero supongo que cuando uno va escuchando Queen of the Stone Age su cara no refleja bondad divina, who knows.
El viernes los llevaba a toda hostia cuando me bajé del metro en el Lincoln Center y me metí en la Metropolitan Opera House a las 10.30 de la mañana (los ticket gratis son lo que tienen) para ver un ensayo general. Era la leche ver a toda esa gente, principalmente señores y señoras de 50 para arriba presentándose unos a otros, dándose y apretándose la mano, con sus programas bien sujetos, sus narices rojas del frío y andandillo como andan los señores y señoras, con pasos cortos que parece que están saltando, y las lámparas de araña, y la moqueta roja, las esculturas y toda la hostia, y estar escuchando el Mosquito Song a dolor.
Ayer estuve en una cena de cumple de una colega con gente que no conocía mucho, y me tocó al lado de un tipo italiano muy majete que insistía en que era muy bueno hacer deporte y tocar instrumentos musicales, aunque yo le dijera que era más vaga y más torpe que la hostia. Luego me preguntó algo a lo que nunca se muy bien qué responder: "¿Qué tipo de música te gusta?" Siempre suelo tirar de clásico. Antes me quedaba callada pensando, pero descubrí que ese silencio se hacía muy incómodo para el interlocutor, así que ahora digo: "Uno de mis grupos preferidos es The Cure", aunque hace siglos que no los escucho. Al tipo le molaban. Y añadí: "Últimamente escucho mucho Queens of the Stone Age", y el tipo conocía un tema que había salido en la tele. A continuación me comenta: "¿Conoces a Laura Pausini? ¿Te gusta?". Yo es que soy muy nazi con estas cosas, pero casi lloro sangre. Como no era plan, opté por descojonarme y desviar su comparación de la voz de la Pausini con la de Anastasia a una conversación muy animada sobre los cantantes italianos de ayer y de siempre, Marco Massini y demás, para acabar con Camilo Sexto y su declive. De vuelta a Queens, los Queens otra vez, y solamente ellos.

I love New York

2008-11-27T10:01:00.000-08:00

Ayer me conquistó ya del todo. El Empire State estaba naranja, verde y rojo, era como un polo.
Me percaté de que la peña que sonríe por la calle, sobre todo en la quinta, no son sólo turistas, muchos son gente de aquí. Me tomé dos tercios de Estrella Galicia con tapas de gambas al ajillo, patatas bravas, albóndigas y tortilla de papata por diez dólares propina incluida, con colegas de la tierra y camarero viejuno y cachondísimo de Ourense, hay un gallego en la luna. Decidí no unirme a una fiesta en una casa en pleno centro porque los colegas yankis de mi colega española eran majetes, pero no pasaban de los veinte y tenían mucha pinta de fraternidad etílica. Me di cuenta de que ya no estoy para esos trotes y me dio totalmente igual. Hoy, por fin, he conseguido levantarme antes de las diez y me he pirado a Central Park a ver el desfile de Thanksgiving. Me lo he perdido porque he llegado tarde, y me ha dado igual. Uno va solo a ese parque, camina y camina solo y se vuelve solo a casa con un montón de cosas con las que el coco puede tirarse un buen rato jugando y pasárselo de puta madre. Por eso me gusta Nueva York, porque es una de esas ciudades en las que, estando solo, se puede vivir tan y tan hacia fuera. Claro que hay que ser un poco voyeur, pero qué cojones, si aquí todo el mundo está como las maracas de machín.
Again, más fotos en Facebook.

Mi Studio84 particular

2008-11-24T13:39:00.001-08:00

"Es duro cuando tienes que estar mirando siempre el dólar" Esto nos dijo hace un tiempo un tipo muy majete de una tienda a la que fuimos a comprar un escritorio y en la que acabamos mirando las tablas de madera de saldo con algún golpecito no muy visible.
Es cierto que con presupuesto reducido, en una ciudad en la que todo invita a comprar y en la que uno no sabe cómo pero pisa la calle y ya se ha gastado 15 dólares, cualquier gasto es un dilema. Pero también es verdad que uno aprende a esquivar las balas. Ese deli no, que vende los tomates dos dólares más caro que el siguiente. Ese puesto de perritos en la esquina de Union Square sí, que tiene las latas y las botellas de agua a dólar en vez de a dos. Ese japo sí, que vende bandejas de sushi diario a 9 dólares que te valen para comer y para cenar. Y analizando y comparando, al final acaba uno conociendo más que si hiciera caso al instinto de compra impulsiva, totalmente prohibido si no quieres salir llorando del super porque te han clavado 7 dólares por un brick de zumo.
El caso es que te acostumbras y ahora, la sola idea de meterme en el H&M de la quinta (ni hablar del GAP o del Zara, son un lujo) me da una pereza terrible, con lo que yo he sido.
El otro día hablando con un colega decía que ha aprendido a flipar con las cosas más chorras o pequeñas, como poder tener un videoclub por 10 dólares al mes que te manda las pelis al buzón de tu casa. El día que hay peli, fiesta interior.
A mí me pasa algo un poco más bizarro. Quizá sea la falta de bailoteo salvaje que llevo encima pero cada vez que voy al super del barrio lo flipo a muerte con las canciones ochenteras que ponen, a toda hostia además. Por un lado creo que allí, en un super con paquetes de cereales casi más grandes que yo, y cuatrocientasmil variedades de todo en tamaño familiar, como que entiendo más el espíritu de los temas. Y por otro, escuchar la banda sonora de El Club de los Cinco y a continuación Regreso al Futuro y luego Fama, todo seguido, hace que el carrito de la compra sea el perfecto acompañante para mover un rato el cuerpo, con mucha discreción, eso sí, y con cuidado, que carrito y hostia descomunal son dos cosas unidas en mi experiencia vital. Pero qué cojones, si uno se cae, pues se levanta y, si puede, baila.

Amo a la gente leona

2008-11-19T17:57:00.000-08:00

Es así. Cuando Leyla y yo estábamos en Coruña, los viernes casi siempre teníamos la sensación de urgencia de hacer el salvaje, romper rutinas y ver qué pasaba, qué hacía la gente, qué estaba ocurriendo por ahí fuera. Nos tomábamos una botella o dos de riveiro y ya estábamos como queríamos, como leonas. No se podía definir mejor.
Aquí he descubierto que hay muchas formas de ser leona, pero creo que estoy barruntando que, en el fondo, el impulso que te anima a rugir se parece mucho, aunque cada uno ruja por un motivo, haya grados y cada cual use su energía para una cosa. En la música hay la hostia de leones y leonas, por eso estoy cien por cien de acuerdo con Irving en que la coherencia entre arte y actitud, lo auténtico, cuenta un huevo, y por eso odio a Oasis, corderos por leones, a pesar de que Wonderland es la bomba.
Uno tiene primero que estar dispuesto a ver cosas y a preguntarse qué son y porqué pasan y a ponerlas en duda y a ser un cínico de la leche. Hasta ahí ya se han tirado millas.
Y luego de toda esa mierda, de esa sensación de que todo está bastante jodido, aún dar una vuelta más de tuerca y buscar más allá e imaginar cómo podría lo que es chungo ser diferente.
Todo esto viene porque en mi uni hay varios profes que son del palo muy leones, de esos que te hacen preguntarte todo el rato ¿pero esto tiene que ser así? ¿ya no es posible un mundo sin capitalismo? ¿pero de verdad la ONU ayuda o coloniza? ¿pero en serio las ONGs no contribuyen a que los países que están más chungos sigan necesitando ayuda para sobrevivir? Y si todo esto es cierto y todo es una hez, ¿cómo podría dejar de serlo? Y luego los leones suelen ser los más cachondos y sueltan gracietas ahí a saco, en medio de la confusión. Mucha peña en clase dice que se deprime un poco. Yo a veces tengo la sensación de que no me entero, muchas otras siento que las cosas que antes no me gustaban pero no sabía explicar muy bien porqué empiezan a cobrar un sentido y que es posible que de vez en cuando acaben cuadrando; la mayoría oigo y oigo rugidos. Hoy la tipa era una auténtica leona y voy y me pongo Mogwai en los cascos para la vuelta a casa. Casi salgo ardiendo.

Documentos gráficos del barrio

2008-11-16T13:39:00.000-08:00

Toda la mañana recorriendo el barrio y haciendo fotos a lugares emblemáticos, para mí claro.
La de arriba es mi tienda de gangas preferida, un chino a todo meter que tiene de todo. La funda de mi sofá, mi edredón, los platos, los vasos y trescientas cosas más que hay en casa son de ahí.
He visto el puente de Queens desde abajo y es enorme. Y calles sin un alma paseando pero llenas de grafitis cojonudos. Iglesias griegas, taiwanesas, españolas, yankys. Casas de colores y medio derruidas, MacDonals, un bar de tapas llamado "El boquerón" y muchas letras griegas.
Todas las fotos, por fin, en Facebook.

Definitivamente, quizás

2008-11-14T23:18:00.000-08:00

O una de cal y otra de arena, o direcciones contrarias, o las contradicciones, que son cachondas:
- Ver a un rapero en la tele, contando en la puerta del Apollo Theatre en Harlem que después de que haya ganado Obama el rap va a tener que cambiar, que ya no pueden estar todo el rato haciendo canciones en las que se llame "bitch" o puta a las tías y "whitey" o blanquito a los blancos, y se quejen de que no hay "black power" posible en la "white house"
y a la vez
- Darse cuenta de que, como dijo un colega ayer, la gente aquí parece que no tiene nada de cinismo en las venas, creen en el sistema y en que puede cambiar y por ende que Obama va a cambiarlo todo, todo, todo.

- Ver a Oprah en la tele llorar después de cada corte en el que aparece Obama y a comentaristas republicanos emocionarse a muerte con ella.
y a la vez
- Horrorizarse al contemplar que la siguiente pieza es otra vez Oprah llorando, pero esta vez tras un reportaje en el que explica los quince años de felicidad que pasó con su perro, y cómo éste nos dejó ayer, no sin antes convertir a Oprah en mejor persona. (El perrito era la bomba y daba mazo de pena, una no es de piedra, pero el hacer un reportaje en prime time, con aplausos y ánimos del público y todo... era casi obsceno, la madre)

- Estar en el laundry con las dueñas dominicanas y con la tele en español a toda hostia viendo las noticias de la visita de Obama a la casa blanca y comprobar que los periodistas dedican más tiempo a analizar el vestido de Michelle, el tono y su significado, que lo que allí se ha dicho.
y a la vez
- Comprobar que aunque la tele muchas veces trate a la audiencia como si fuera estúpida, la gente no lo es. Una de ellas dice: "Mamita, esto va a ser duro, pero el futuro ahorita pinta mucho mejor", y la otra responde: "Pero estos de la tele son unos pendejos, por qué no sacan más al nuevo presidente?"

Allen Ginsberg y los romanos

2008-11-09T09:37:00.000-08:00

Ayer por la noche, con el pañuelo en la mano y aún soltando alguna lagrimita después de ver El indomable Will Hunting (es patológico, lo se, pero siempre lloro con las pelis más típicas y previsibles, las que están hechas para que llores, veáse Pretty Woman), me quedo viendo los títulos de crédito, que aquí los ponen todos, hasta el final, ya sea una peli o una serie a las 6 de la mañana o a las 3 de la tarde. Y veo que los tipos dedicaron la película a Allen Ginsberg y William S. Burroughs. Bueno. Me hizo bastante gracia. Unas cuatro horas antes había cogido el metro elevado para ir de Queens al East Village a ver un espectáculo de danza moderna en una iglesia, el plan gratuito que propuso este finde la comisión que administra mi beca. Y una, que ve como bajan sus dólares en el último mes del trimestre (el final de mes es más duro y mucho más largo cuando uno cobra cada tres meses...), y no tiene otro plan, piensa: Me pongo un poco mona y voy pisando fuerte a ver a los hippis bailar. Cuando llego a la iglesia, Saint Mark's Church, lo primero que veo es un grupo de punkis haciendo botellón en las escaleras, dentro del parque del recinto eclesial, echándose unas risas muy sanas. Porque me dio palo, pero me hubiera echado unos tragos la mar de contenta. Y aunque parezca raro, esa estampa no era la más surreal. Que en una casa de dios, como las llaman en España, haya miles de fliers de espectáculos modernos de todo tipo, desde charlas contra las pieles o sobre el papel del arte callejero en el siglo XXI a grupos anti-consumo y granjeros orgánicos, es como para celebrarlo con un trago. De ahí el botellón, supongo. El espectáculo chulo, dos parejas bailando medio el baile del robot medio clásico con desnudo de tetas incluido con una música extrañísima, como si la rara de Börkj se hubiera vuelto loca, todo ello dentro de un espacio blanco tipo iglesia mexicana, lo que aquí llaman el "sanctuary". Pero nada comparado a salir del santuario al cementerio-parque (lleno de tumbas sin altar ni cruces de gente que pereció en 1800) y ver un árbol precioso y enorme con una placa que dice que se plantó en 1991 en memoria del poeta Allen Ginsberg. Ahí ya flipé bastante. Que Matt Damon y el otro tipo dediquen una peli de un chico desorientado y atormentado pero super mega listo y con buen fondo a Ginsberg es bastante previsible. Pero que una iglesia, aunque sea episcopaliana, con lo que quiera que eso signifique, haga los honores, bien es cierto que tardíos, a un hombre gay, drogota, brillante y fiplantemente lunático y aullador, es acojonante. Muchas veces, la mejor respuesta que se me ocurre para este tipo de cosas que me voy encontrando por Nueva York es aquella gran frase de Astérix, "están locos estos romanos" y, a veces, molan un puñao.

La noche que ganó Obama Nueva York era una fiesta

2008-11-04T23:54:00.000-08:00

No estoy muy segura de que el único o el mejor orden que podamos tener sea el menos malo de todos, esto es, la democracia. Ni que el capitalismo, aunque no sea salvaje y sea keynesiano o socialdemócrata, sea lo único a lo que podamos aspirar. No se qué otra cosa puede ser mejor, pero sí pienso muchas veces en cuáles podrían ser las otras opciones, y persisto en la sinrazón, aunque me combustione en el proceso. Hoy, por las calles de Nueva York llenas de euforia, también había gente viviendo en la calle, la mayoría negra, que seguirá allí mañana y que seguramente no había votado.
Dicho esto, que no deja de darme vueltas en la cabeza, esta noche he sentido el poder de la gente, si eso es lo que es la democracia, en quizás la ciudad más abiertamente capitalista del mundo. Y era emocionante. En una ciudad como ésta, poder decir que uno no puede contar, por incontables e increíblemente abundantes, las veces que me han sonreído y felicitado por la calle, es emocionante. En Union Square, la multitud festejaba el haberse librado de lo realmente malo, con gritos locos de "No more Bush", y el haber conseguido el cambio, con el "yes, we did". La peña corría por las calles, chillaba y respondía con más gritos, chocaba los cinco con desconocidos y lloraban. Hablando con ellos estaban realmente contentos de haber decidido. En política es importante cómo los tipos dicen las cosas, y en eso Obama es un crack, para bien o para mal. Pero, aunque cada vez parezca que menos, es mucho más importante qué cosas dicen, carisma o no aparte. Y este tipo, un presidente negro en un país en el que una de las ciudades más progres que hay, Nueva York, tiene guetos alucinantes, mogollón de negros y menos parejas de distinta raza que Londres, de largo, este tipo dice cosas nuevas: Además de decirle a la gente que puede, y que puede tener esperanza, dice que no hay que vivir con miedo, que ya vale del miedo, y eso, incluso aunque no hubieran existido estos ocho años de eje de mal y mierda a puñados, es para celebrarlo. Un tío decía que era como si se hubiera quitado un saco de mierda de encima, y su colega respondía que además estaba muy contento con el nuevo saco que llevaba a la espalda. Es algo raro que se den los dos fenómenos a la vez. Pero quizá lo que más molaba observar era el momento en el que la gente dejaba de gritar y descansaba un ratito, y entonces descubrías pequeños gestos contenidos, individuales, personales, bastante más guapos que la locura general. Un puño cerrado y temblando durante un segundo, una furtiva mirada al cielo, un breve y hondo suspiro como para coger aire, un beso escondido y ardiente de una pareja flipándolo con el momento. La democracia es así, unos ganan y otros pierden, y supongo que la gente en Texas estaba sobando hace horas con sobredosis de Orfidal para paliar el cabreo, pero Nueva York era una auténtica fiesta.

Halloween

2008-11-01T17:59:00.000-07:00

No he conseguido averiguar porqué los neoyorquinos llevaban celebrando Halloween dos semanas, pero sí he comprobado que el viernes, el día en cuestión, aún tenían ganas de fiesta. Quizá sea porque, como alguien comentó, sea la única noche en la que puedes hacer una fiesta loca sin que los vecinos llamen en a la policía. No hacía frío, pero creo que hubiera dado igual. Estuve esperando más de media hora en la boca de metro de Union Square y creo que me partí el culo los 30 minutos. Ordas y ordas de gente y disfraces de todo tipo. Los más comunes y aburridos, las tipas de conejita cachonda y los tipos con la máscara de Scream. Pero también había un tío con traje y gabardina en plan Wall Street que aparentemente no iba disfrazado, hasta que te dabas cuenta de que llevaba una tercera pierna (no, no es lo que pensáis, es una tercera pierna de verdad, igual a las otras dos), y así iba, andando muy serio y solo por la calle. La peña se volvió loca con un tipo disfrazado de máquina de votar (aquí usan maquinitas) con el careto de Obama. Le coreaban, le hicieron fotos, le abrazaban y todo, el tío pilló ayer de fijo. También había un Jesucristo superstar negro en el balcón de una casa alucinante del Village, que gritaba a todo el mundo cosas de amor y estaba todo turcio, muy grande. Y muchísima peña.
En Brooklyn todo estaba tranquilo por la calle, pero la fiesta estaba dentro de la casa de un amigo, o más bien en el tejado. En Nueva York uno se siente como en una peli mucha parte del tiempo, pero no son tantas las veces en las que te sientes parte de la película. Viendo todo el skyline en uno de los esos tejados blancos y grises, en los que te dan todas las ganas de fliparte y saltar, como los gatos o como en Malas Calles, de uno a otro, uno se siente un poco como si le fueran a dar el Oscar, por un rato.

On fire

2008-10-29T18:50:00.001-07:00

Por aquí dicen que esta ciudad es la más bulliciosa del mundo (tienen mucha manía de poner "lo más" en todo los tíos) Supongo que hay que pasar un tiempecito para cerciorarse de que, como en todos lados, muchas cosas son relativas. Ayer era flipante, las diez de la noche, un frío que te mueres y en unos cuantos metros conté a dos personas caminando encogidas por la quinta avenida, esa calle enorme a lo ancho y a lo largo que parece que no tiene fin y que parece que siempre, siempre, va a estar petada. El Empire State iluminado de rojo pasión, como para dar calor, y una cosa muy curiosa: los neoyorkinos, cuando hace frío y viento, caminan por el lado de la acera más cercano a las tiendas, como cuando los gatos tienen mimo y se rozan con las paredes.
Cuando uno está solo y lejos de casa en una ciudad donde la mitad de la gente está igual que tú, se desarrollan muchas formas diferentes y absurdas de abrazar a la peña, sobre todo a la que está lejos. Yo llevo una semana entera descubriendo que escuchando Nacho Vegas y andando por las avenidas, o fumando un cigarro en Central Park o flipando con las luces de Times Square, cruzo oceános y estoy aquí y a la vez de nuevo en el norte del norte. Flipa, Nueva York ha convertido a unos de los tipos más raros de la música española en un mainstream para mí,.
"Como los ríos fluyen, igual que el viento sopla, así el amor destruye y yo lo supe en el momento en el que me repetiste allí: "Cuando ordene usted puedo desaparecer"
Mi Marilyn particular
Nacho Vegas

Tito Puente chana, Obama vuela

2008-10-22T07:57:00.000-07:00

¿No se parece un poco Tito a Joe Pesci en Casino?

Hay un dicho aquí que se utiliza para encajar las cosas raras que ocurren en esta ciudad: "Esto sólo pasa en Nueva York". En el country, cuando a alguien le pasa algo extraño, normalmente se le atribuye el mérito al sujeto en cuestión: "Esas cosas sólo te pasan a tí". Aquí el premio se lo lleva la ciudad. Ayer se me ocurrió pensar que no es que aquí pasen cosas única y genuinamente raras (el grupo countrygirlsanboys es muy pesado contando cosas extrañas que le han ocurrido, y si es tan plasta es porque hay la tira). Me da la impresión de que lo que se da aquí es que pasan muchas cosas raras o sorprendentes, hay más cantidad, y que son muy visibles porque al estar la gente tan acostumbrada, se toleran mejor. Con decir "esto sólo pasa en Nueva York", uno se lo guarda dentro y sigue su camino.
Cosas graciosas/raras/extrañas de ayer:
- Ir por la quinta avenida paseando con Tito Puente a los cascos a toda hostia es alucinante y un peligro si lo que quieres es evitar ponerte en ridículo. No por la música, que es la bomba, sino porque se te puede escapar algún tímido, torpe, absurdo y completamente reflejo paso de baile. El tipo que venía en dirección contraria respondió dándose una vuelta lolaia.
- Ver que la gente sonríe meintras camina, no un rostro, sino dos, y tres y cuatro, era raro. A los dos minutos descubro porqué: Un tipo enorme vestido con un chaquetón hasta los pies está pidiendo con un vaso de café vacío en la mano y cantando el "Like a Virgin" a grito pelado, con bailecito incluido.
- Al salir de clase (qué recuerdos, dios) con una colega española, un tipo nos pide que escuchemos una canción que le ha compuesto a su novia que le ha dejado. Sentados en las escaleras de una típica casa neoyorkina donde siempre hay carteles prohibiendo el ruido, el tipo nos toca el tema. Estaba bien, pero se le iba, llevaba sus copichuelas encima. Después nos da flyers de su actuación esa noche en un garito. Puro marketing directo.
- En Union Square, paradas hablando en la boca del metro, Obama se nos cae encima. El puesto de al lado, con un montón de Obamas en cartón a tamaño natural, sufre los estragos del viento, y una decena de ellos vuelan entre la gente, con bastante regocijo general. El dueño del puesto nos dice: "Bueno, la verdad es que conozco muchas mujeres a las que no les importaría que Obama se les cayera encima"
Estas cosas pasan, no se si sólo aquí, pero seguro que aquí sí.

En el neighbourgh

2008-10-19T22:10:00.000-07:00

Ya está aquí el otoño. Esta mañana me he despertado con el sonido del viento y cuando he corrido la cortina ahí estaban, las hojas cayendo de los árboles a puñados y volando y haciendo remolinos, y el señor viejo y varias señoras barriendo con la escoba su trozo de acera, trayendo y llevando las hojas, que estaban un poco como locas, como le pasa a casi todo bicho viviente cuando cambian las estaciones.

La vecina de enfrente lleva preparándose para esto desde hace semanas. Creo que fue hace ya tres cuando colocó todo esto en su balcón.

Que por la noche se ve un poco así

Y si te tiembla un poco el pulso hasta acojona.

Buscando las diferencias

2008-10-18T15:33:00.000-07:00

Naomi Klein dice que cuando lee a Eduardo Galeano le da la impresión de que ya no hay nada más que decir, que todo lo ha dicho ya él. Es un crack.
Roma Tour
"El trabajo manual era cosa de esclavos
Y aunque no fueran esclavos, los jornaleros y los artesanos desempeñaban oficios viles. Cicerón, que desempeñaba el noble oficio de la usura, había definido las categorías laborales: Los menos honorables de todos son los que sirven a la glotonería, como el salchichero, el vendedor de aves o pescados, el cocinero...
Los romanos más resptados eran los señores de la guerra, que rara vez la peleaban, y los dueños de la tierra, que rara vez la tocaban.
Ser pobre era un crimen imperdonable. Por disimular esa deshonra, los ricos venidos a menos se endeudaban y, sí tenían suerte, triunfaban en la carrera política, que ejercían al servicio de sus acreedores.
La venta de favores sexuales era una segura fuente de fortuna. También la venta de favores políticos y burocráticos. Ambas actividades llevaban el mismo nombre. Los empresarios de la prostitución y los profesionales del lobby se llamaban proxenetas."
Eduardo Galeano - Espejos. Una historia casi universal.

Es sólo rock&roll pero me gusta

2008-10-01T17:34:00.001-07:00

El metro y la calle, definitivamente

El amor a una ciudad siempre suele ser un amor reñido. Pasa con Nueva York, con Londres, con Madrid, con Coruña o con Salamanca. Cuando es mi ciudad, el cabreo es más tranquis y siempre consciente de su derrota. Al final, uno es de donde es y punto. Cuando estás fuera es mucho más fácil cabrearse, y chillarle por dentro a las aceras y a la gente que se vayan a la mierda, que como te toquen muchos los huevos les mandas al garete pero ya. Siempre queda ese fantasma de la retirada, y el sueño mitificado pero bien real de que "en casa, como en ningún sitio". Me he cabreado mucho con Nueva York, con el casero cabrón que te deja en la calle, con el tendero que te cobra cada día una cosa por el tabaco de liar, con las super mega tiendas de la sexta avenida que te venden mesas a precio de saldo sin tornillos para poder montarlas, con los coches que pasan a tu lado a toda hostia haciendo saltar por los aires el agua de los charcos y calándote entera. Y me he contentado muchas veces, con la agente inmobiliaria yanky-hispana que te enseña su foto ajada de Julito Iglesias y te dice "le he visto 27 veces, a mi niño"; con la profesora cañón que para los pies a los más USA de clase recordando que "ser humano no es sólo, o no es en absoluto, ser norte-americano"; con los vecinos viejunos que se sientan en las escaleras de mi casa a las 9 de la noche a hablar del tiempo, de Grecia, de sus zapatos; y con el Empire State, que siempre está ahí, la hostia de bonito, cada vez que salgo atorada de la biblioteca.

En mi primera semana aquí debí oir como cien veces eso de 'It's New York, girl', cada vez que me perdía, me cobraban cosas a precio de oro o no se podía pasar por una calle cortada. Tras un mes y medio de locura a cholón, me he dado cuenta de que la frasecita de marras es tan cierta como su aparente falta de sentido, que vale igual para lo bueno y para lo malo, y que, al final, en un sentido bastante brutal, como la ciudad misma, es una forma de decir 'si quieres, estás en tu casa'.

El vecindario

2008-09-10T20:02:00.000-07:00

Me da la impresión de que las reflexiones sobre la calidad de vida son comunes entre la gente que viene a vivir a Nueva York. Muchas veces motivadas por la dureza de las primeras semanas, uno acaba pensando que la gente aquí está un poco como las maracas y que cómo pueden vivir en apartamentos enanos pagando un dineral en una zona de Brooklyn que mi vieja consideraría simple y llanamente "terrorífica". Otras veces sales a esa calle, en la que estoy ahora, en esa zona de Brooklyn, y ves el Empire State iluminado a lo lejos y hueles el olor a comida mejicana y se te pasa, así de engañoso e instantáneo. Pero vamos, que como en todos los lados, aquí la gente con pasta se lo monta a cholón, y la que no, pues se lo monta como puede.

Teniendo esa máxima tan prosacia como guía, uno se puede reír de todo y montárselo debuti casi tan sólo observando la de cosas y acciones extravagantes que se ven por ahí.

Primer ejemplo, la tan ansiada casa en Astoria, Queens (la blanca de la izquierda). Uno la ve por fuera y le da la impresión de que está adornada, y lo está, con cobertura de ese extraño contrachapado de medio metal medio plástico que la hace parecer frágil como una hoja y proclive a salir volando si hubiera algún huracán de esos que no pasan por NYC. Obviando al dato de que por dentro está mejor que el antiguo piso de Madrid, para mí es un palacio.

Segundo ejemplo, este sí que raro aquí y en todos lados. Existe una web, craiglist, en la que se vende y se compra y se intercambia de todo: trabajo, casas, muebles. La peña vende cosas chungas de veras, como lamparitas de mesilla hechas una mierda o sofás hechos una pena. Pero el colmo es el tío que vende su cubo de basura, de diseño, por 50 dólares. 50 napos por echar la mierda donde la ha echado otro antes. Pero fashion.

Al final lo que te acaba rondando por la cabeza al final del día es que quizás vivas más cutre y, por otro lado, que no vas a poder encontrar nada más sorprendente que lo has visto hoy. Pero la poca experiencia me dice que tanto una cosa (la cutrez) como otra (la sorpresa) siempre se pueden superar a sí mismas al día siguiente.

Moving

2008-09-02T13:55:00.000-07:00

Me muevo otra vez, del Soho a Brooklyn hasta el día 14, y de ahí a Queens.

El Soho es realmente un barrio cojonudo, la mar de caro pero bestial. Uno va a hacer la colada a un laundry un domingo a mediodía y resulta que el que regenta el negocio se ha hecho fotos con todas las celebreties que te puedas imaginar, Muhamad Alí incluido, y las tiene colgadas por ahí, más ajadas que la hostia. Y durante la espera de la lavadora, uno se va a tomar el sol a un banco a ver como unos chavales juegan al jockey sobre patines en una cancha de esas de las películas, con rejas, y resulta que uno de los jugadores, el más alto y más corpulento y el que patina más rápido, es Tim Robins, todo sudado. O la vuelta a casa el sábado por la noche desde el East Village, con pérdida de orientación incluida y paseo por todo Chinatown, todo cerrado y oscuro, y de vez en cuando los neones en chino de las tiendas y los restaurantes. Era super fácil imaginarse que las personas que estaban hablando a gritos, como hablan los chinos, en las puertas de las casas y negocios iban a sacar de un momento a otro los sables rollo Golpe en la Pequeña China, y un humo subiendo del suelo iba a esconder sus movimientos de karate. Pero no, lo mas exótico que vi fue un taxi parado con un chaval dentro y otro fuera apoyado en un buzón de correos echando la raba. Vamos, que como cualquier sábado en Alonso Martínez.

Pero lo mejor de todo, el tipo que nos alquila la casa, un japonés la mar de majo y de buenorro, de nombre Rio, que habla medio castellano medio inglés usando la "l" sin parar, apaga los cigarros de liar con las uñas de los dedos, tiene un hijo con los ojos más grandes del mundo y una mujer, Huikiko, con el nombre más chulo del mundo.

De Japón a China, pues el dueño de la próxima casa no permanente es Mr Chen, que vive en Chinatown y que no tiene sable, pero sí un restaurante con neones y muchos dólares en los bolsillos.

Astoria

2008-08-28T07:27:00.000-07:00

Voy a vivir en un barrio donde pasa a diario esta furgoneta con tacos mejicanos. Estoy un poco emocionada la verdad. El problema es que no puedo entrar en mi casa hasta el día 14, así que desde el viernes estamos otra vez en la calle, buscando otro lugar temporal para vivir, y ya son tres o cuatro... Ahora entiendo por qué dicen que en Nueva York la gente sin mucha pasta es "people with their bags" gente con su maleta de un lado a otro. Me da la impresión de que ésta es una ciudad en la que los mitos y dichos se cumplen según van pasando las semanas, buenos y malos, claro. Lo de que todo es caro es tan cierto como la vida misma, a pesar de que al principio uno intenta engañarse haciendo el cambio a euros, hasta que se da cuenta de que cobra en dólares, y que ya no hay cambio que valga. Aquí están obsesionados con el tema del apartamento, y después de tres semanas buscando ya entiendo por qué. Todo el mundo te pregunta cómo es tu casa, y cuánto cuesta al mes, y tú acabas igual, inquiriendo detalles que en España seguro que pasarías por alto: "¿Pero vive el chapuzas que arregla las cosas en el edificio o hay que llamarle para que venga?" Uno al final descubre que no se trata sólo del apartamento, que es mucho más. Aunque te vuelvas loco y alquiles un piso en el West Village y te empeñes hasta las cejas, tienes que pensar que los tacos de allí van a ser como diez veces más caros que los de la furgoneta. Será por eso que el mito de que Central Park es uno de los pocos lugares que iguala a todos los neoyorquinos es también verdad.

Experimento

2008-08-25T20:54:00.000-07:00

Buscar piso en Nueva York con presupuesto reducido es una auténtica carrera de obstáculos, montañas de obstáculos. Además del precio del alquiler, que es bestial, son miles de cosas que te piden y las distancias, que aquí son del todo relativas, es decir, todo está a 5 minutos de Manhattan, o como dicen ellos con ese rollo de super potentes "close to all". Es un curro 24 horas con una cita en Long Island por la mañana y otra en el downtown de Brooklyn por la tarde, y otras dos en medio, ole. Pero a veces, uno se encuentra un anuncio como éste y se parte el culo tanto tanto tanto que ya ni se enfada porque sea o no sea falso.
Esto es un experimento. Si os hace gracia, es que no he perdido del todo la chaveta, que el blanco y el negro embaldosaron el piso, mi niña. Ahí va, tal cual.

"área lliving aproximadamente 15 x 10.5, paredes amarillentas, techos blancos, corona hermosa y moldeados del yeso, nuevos pisos de madera dura, 2 ventanas de gran tamaño, apartamento de la vista delantera, techos de 10 pies, nuevos accesorios ligeros de bulbo, gato de teléfono, detector de humos, nueva puerta de madera sólida con la gente, intercomunicador.

La cocina aproximadamente 5 x 5, regadera del fuego, nuevo fregadero, nuevo arce esmaltó los gabinetes, 2 enchufes, piso embaldosado de cerámica del marrón, nuevas aplicaciones, nuevo accesorio ligero de bulbo.

El cuarto de baño aproximadamente 6 x 5, el nuevo gabinete blanco de la medicina y del fregadero, los nuevos accesorios de plata, el nuevo tocador y fregadero blanco, las paredes embaldosadas blancas, el blanco y el negro embaldosaron el piso.

el bloque de la caminata una a y abajo usted de fulton calle y encontrarán mcdonalds, los subterráneos, 99 almacenes del centavo, almacén de hardware, almacén del vino y de licor, la oficina de la administración de Seguridad Social, gasolinera de BP, corteza de oro, los soportes de la pizza del dominó, del vehículo y de fruta, los restaurantes étnicos, las tiendas de peluquero y los salones de belleza, salones del clavo, popeyes, foodtown estupendo, reade del duane, citibank, banco de persecución del mutualm de Washington, restauración, tiendas de muebles, clubs sociales, Burger King, applebees, hospital interconfesional, galeries del arte, iglesias hermosas.

Sujetan a todos los aspirantes de trabajo a los cheques del crédito, de la referencia y del empleo. El maÌ�n crédito no le parará de lograr este apartamento si usted está de carácter el bueno, empleo estable y probarle puede permitirse lo.

El arrendatario paga poseer el gas y la electricidad, dueño proporciona calor y la agua caliente. Esto es una arenisca de color oscuro restaurada hermosa, más que $100.000 en renovaciones actuales. Será manejada por 24 empresas de gestión de la característica de la hora, todo el arrendatario es nueva tan allí no es ninguna precedencia.

Ningunos programas, ningunos agentes, de no fumadores, ningunos animales domésticos, ningunas máquinas wasjing.

dueño proporciona calor y la agua caliente. Esto es una arenisca de color oscuro restaurada hermosa, más que $100.000 en renovaciones actuales. Será manejada por 24 empresas de gestión de la característica de la hora, todo el arrendatario es nueva tan allí no es ninguna precedencia.

Responda por favor a este anuncio en inglés solamente o no podré ayudarle hacia fuera. intente conseguir alguien traducir para usted. gracias por todo y pardon mi español. háblele pronto"

De costa a costa

2008-08-22T11:25:00.001-07:00

Dicen los new yorkers que el lema de Nueva York es "Work hard, play hard" . Curra a muerte y píllate unos pedos de miedo a la vez (y ten mazo de pasta, añadiría). Yo, ahora mismo, esperando a mi vuelo en el aeropuerto de Portland, puedo decir que, a menudo, me acuerdo del cazón en adobo de Conil de la Frontera, Cádiz. Lo del papeo chungo en los states ya no es un mito para mí. En Nueva York hay de todo, así que la ciudad no vale para destruir el mito. Aquí, en la costa oeste, lo que se estila es: pollo, pizza, sandwiches de roast beef, arroz blanco y pasteles de colores, para desayunar, para comer y para cenar.
Por otro lado, descubrir que existe toda una ciudad norteamericana donde la mayoría de la peña le tiene más tirria a Bush que los propios europeos es un alivio. Dicen que Obama sólo ha venido una vez a Portland porque sabe que seguro le van a votar todos. Y que George W. Bush vino una vez y le montaron tal pollo que se piró a la media hora y nunca más lo intentó.
Y luego está el rollo costa oeste. Ayer vi a un tío comprando tabaco que llevaba un paño blanco a modo de falda, una camisa de flores del año 68 que no conocía jabón alguno, el pelo más largo que he visto en mi vida en un tío y un libro gordo en la mano. Y ya. Me pidió fuego y le costó la hostia encender el piti, de liar claro. El tío se lo tomaba con calma, verdadera calma, y seguramente estaba un poco colgado también.
Me acordaré de él, y del cazón, cuando llegue a Nueva York y acelere mi paso al ritmo de la masa, que en los halls del metro se dispersa por los andenes a cámara rápida, en una especie de coreografía, como siguiendo el ritmo del músico de turno. Si te paras en el medio y miras alrededor, y nadie te tira al suelo como el obstáculo que eres en su camino, les ves realmente frágiles, a pesar del famoso work hard, play hard.

Overwhelming&cachondo

2008-08-18T20:17:00.000-07:00

Casi lo primero que se me pasó por la cabeza el primer día de estar en Nueva York fue esta palabra, que es algo así como "desbordante" o "me desborda", pero con un toque de miedito. No sé, en España no había encontrado ningún momento apropiado para usarla, pero fue ver los edificios tan tan enormes del centro, por la 2 Avenida con Broadway, y ahí estaba, clarísimo, la definición de overwhelming hecha tierra y aire.
Después vas al banco a abrir una cuenta y resulta que la que te atiende - igual que el taxista, el que vende las verduras, el del deli restaurante indio, el del kiosko- habla en español (aquí no es castellano...), y te dice que los neoyorkinos "no somos tan malos" y que en Nueva York "todo el mundo va muy deprisa, pero si te pasa algo y gritas, estate segura que todos se van a parar a ayudarte. Pero tienes que gritar fuerte, mi niña".
Poco a poco todo es un poco menos overwhelming y más acogedor, y más real, a pesar de que no hace falta ni ponerse los cascos caminando por la calle para creerse prota de una peli. Uno va entendiendo cosas, sobre todo cuando llamas a una tipa con nombre Kiana Love, para ver si te alquila un piso en Brooklyn, y te habla en español, again. O vas a Astoria, una zona de Queens que es la monda lironda, mezcla entre el Candem Town londinense y una colonia de griegos, y todo el mundo te dice "Hola hermano!"
Hasta los carteles del metro, del tren, del teatro, los avisos de obra, están en los dos idiomas, el del imperio y el español, así, a secas.
Hasta la fiesta es mezcla. El otro día, en el pequeño apartamento del Upper West Side, todo con pinta super neoyorkina (techo semicircular de tela roja en el portal que se extiendo sobre la acera, con su número 209 West, impreso en blanco; máquinas de lavado con monedas; escaleras de incendios adornando la pared exterior), pude disfrutar de una verdadera charanga caribeña, la que montaban unos vecinos con la música de salsa a toda hostia, bailando en parejas y disfrutando del roce, super auténticos los tíos, y bastante animaos.
Después de cuatro días recorriendo avenidas que se cruzan con calles a izquierda y derecha, y aún así te pierdes, tengo una semana para digerir lo visto en el monstruo de ciudad. Estoy en una infinitamente más pequeña, Portland, pero en el estado más molón, Oregón. Esperando a que llegue mi compañera de habitación desde Croacia (flipa), todo está dejando de ser tan overwhelming para parecer realmente cachondo.

Infiltrada

2008-08-08T10:04:00.000-07:00

El country desde el cielo, haciendo frente al vértigo

Preparándome psicológica y toxicológiamente para un vuelo en avión de larga distancia, y para lo que viene después en general, una melodía irrepetible se ha instalado en mi cabeza. La banda sonora de Armas de Mujer (lo siento, es LA HORTERADA, miedito), símbolo de lo que significaba el triunfo en los 80: traje caro con hombreras cuanto más grandes mejor, corte de pelo con kilo y medio de laca cada mañana, despacho con ventanas, secretaria que te traiga el cafe aguachirli y tío bueno forrado igual que tú, con fornido pecho depilado. A pesar de que creo que el concepto de triunfo es del todo relativo y a cada cual le triunfa una cosa, la buena onda de la canción sigue intacta y vale para animar a cualquiera a pisar fuerte aunque tiembles, o al menos a mí me anima la hostia, y además me parto el culo.

Último finde en el country y en el país, y para mí el triunfo en la Gran Manzana podría ser:

- Sacar buenas notas (que ya se puede decir sin miedo a que dejen de hablarte y sin tener que añadir después "sí, soy empollona, pero también salgo mazo y me pillo unos pedos que te cagas") y que J encuentre un trabajo cojonudo.

- Resistir de pie y con mi mejor sonrisa el embite que debe darte un monstruo de ciudad como ese.

- Encontrar mi lugar entre los más de 8 millones de personas que, sólo en Manhattan, lo intentan conservar cada día.

- Divertirme a muerte en la ciudad que nunca duerme.

- Predicar y evangelizar el countrygirlsandboys way of live allí donde esté.

Y hasta la vuelta, la primera de varias, espero contar con Internet por ahí y contaros las cosas que vea por la calle, en los parques y en los locales cerrados sin humo (snifff), porque tengo muchas muchas ganas de vivir hacia fuera una buena temporada y, si os mola, ser la infiltrada, los ojos y los oídos del country en el negro y ardiente asfalto.

PD: Sois mis salvavidas, no os echo mucho de menos ... os llevo conmigo.

Certezas: 8 pasos para conocer a Malkovich

2008-07-28T15:01:00.001-07:00

Las cosas más importantes que me pasan últimamente son prosaicas y a la vez peliculeras. El rollo de buscar una casa en la que aterrizar los primeros días en una ciudad nueva te acaba poniendo en contacto con una amiga que está en Bolivia y otra que está en Méjico, de una amiga que está en Panamá, de una amiga que vive en Madrid y de una amiga country por excelencia, Leyla, corroborando en parte esa teoría tan buena suya de que todo el mundo está a 8 pasos de conocer a John Malkovich. Y aunque al final es un apartamento como otro cualquiera, uno mete en el Google las palabras Upper West Side y flipa con las fotos, porque las ha visto más veces que las del ayuntamiento de su pueblo. Esa mezcla de película y realidad con dólares de por medio te deja medio descolocada medio fumada, free drugs a muerte con el google oye. Pero estoy la mar de contenta, que con eso de que en Nueva York hay muchos puentes y los alquileres de los pisos por semanas son más altos que los rascacielos, ya estaba empezando a vivir en un mar de dudas. Hoy, West Side story, ole ole.

Por qué Los Planetas

2008-07-18T18:59:00.000-07:00

Porque nunca me levantaría de la cama a las cuatro de la mañana con mis copas de country para explicar esto por otro grupo que no fueran ellos. Les hay mejores, seguro, pero no les hay iguales para mí. Desde el EP con Mi hermana pequeña, el increíble Super 8, el Pop más redondo del mundo, el bestial Una semana en el motor de un autobús y el resurgir torero a tope de La Leyenda del Espacio, todos me hacen temblar a muerte. Por este vídeo que es lo más cachondo y cojonudo, y porque escuchas el disco y flipas e intuyes, vas al concierto y flipas y lo sientes y te quedas sordo y escuchas otra vez el disco y flipas y todo aflora y entiendes cosas que te han pasado así, de repente, y vuelves a creer en la química. No se si es un mito lo de los conciertos chungos de Los Planetas, seguro que no y los ha habido a patadas, pero yo no estuve en ninguno, y en cambio presencié una prueba de sonido suya en el primer Viña Rock y ahí hubo más electricidad azul y más bestia cojonuda que en todos los demás Korn y polladas que venían después. Uno es sensible a cualquier cosa cuando tiene menos de 20 tacos, pero por aquel entonces había muchos grupos, y ninguno es todos mis countrygirlsandboys a la vez en una canción. Y luego está el hecho de que cada vez que oigo el final de She's a Rainbow de los Rolling, con esa distorsión de guitarra bestial, tarareo inmediatamente canciones de Los Planetas que empiezan igual. Qué coño, soy muy fan, son las 4 y 10 y llevo toda la noche intentando beber más wisky y acabando trincando copas de ron.

Tormenta de verano

2008-07-16T04:53:00.000-07:00

Ayer en el jipi, garito por excelencia del verano country, hablaba con la doctora Jekyll y Miss Hyde de la vida de ir y venir, y de que estando ella en Brighton se metía en este blog a ver qué pasaba y últimamente no pasaba nada. Cierto. Como el agua y el aire que me han hecho volver a mirar alrededor en vez de al suelo, al cielo y al ordenador y cuaderno de apuntes con "la LISTA de cosas que DEBO hacer".
Ayer empezó, con un baño en la piscina en el que por primera vez sentí realmente el agua rodeándome y el sol tocándome. Estaba ahí ese verano que me pone como una moto de feliz. Por la noche, botellines y charleta, ya metiéndonos en harina. Y al día siguiente, la visita a la seguridad social en San Lorenzo de El Escorial para actualizar mi dirección, el pan de cada día. Rutina que al final ha sido la bomba lironda.
Hay canciones que me salvan en momentos de nieblas, como un acróbata sujeta a su compañero al terminar el salto mortal. Está "We float", de PJ Harvey, que repetí y repetí sin pausa en el camino al curro los últimos días de mi ya extinto trabajo. Y está "Old Man", de Neil Young, que me ha arrancado de cuajo el tedio de pensar todo el rato en la LISTA de cosas, y a partir de ahí he flipado a muerte conduciendo por las carreteras del country. Justo cuando ha empezado la canción he visto a un tipo de unos 60 años caminando por el arcén con unos pantalones cortos, sin camiseta, to moreno, con un gorro de paja y con dos bidones de gasolina, uno en cada mano, old man country boy a muerte.
Hacía como cuatro años que no iba a la seguridad social de San Lorenzo, pero mi coche iba solo, llevándome, y yo iba pensando en las muescas de esas carreteras, que señalan las veces que nos hemos perdido, que hemos ido a ver a un noviete, que hemos vuelto a 20 de unas fiestas patronales con tiro a la sidra. También me ha recordado lo muchísimo que odio el nuevo anuncio de BMW en el que un tipo rollo Ray Ban chungo hace como que declama un trozo del "On the road" de Kerouac. Pero dejo eso, que como dice Irving, me combustiono.
Con el Old Man en la cabeza, la cola para hacer papeles ha sido una anécdota, y lo fuerte ha sido descubrir como el Miranda Suizo, el café donde ponen los mejores chocolates con picatostes, en verano y por la mañana se parece un huevo a las terrazas de Scott Fitzgerald en "Suave es la noche". Y que el aire que hay en el patio del Monasterio hace como una pequeña corriente circular, retando a todo el solaco que cae recio sobre la piedra, y es frío y seco, y suave a la vez. Ahí, buscando el coche en el parking al lado del edificio con más monjes de todo Madrid, ya estaba del todo en casa, y la lista seguía siendo importante pero también era otra cosa más, no LA LISTA.
La vuelta por Galapagar, y la media hora que he perdido intentando salir del pueblo más endiabladamente mal señalizado del mundo, me lo han corroborado. Un clásico básico, casi casi hasta entrañable.
Agua y aire los hay en todos lados, y es posible que para estar en casa sólo haga falta verlos.

Hot, hot, hot!

2008-07-06T10:56:00.001-07:00

Definitivamente dejé la ciudad para venirme al country, también por tiempo determinado que espero se haga largo y cálido, como el verano. Arañazos, dolores de piernas y riñones, ataques de alergía sin fin protestando por el polvo que se levanta cuando mueves cosas que llevan mucho tiempo quietas y sin que las hagas caso ... después de todo eso, el aire aquí huele mejor que nunca y compensa bastante bien la especie de morriña suave (como dice Leyla que dice el anuncio, sólo se siente morriña de verdad si has estado en Galicia) que siento al mirar por la ventana y no sentir el calor, el aire parado como en un suspiro y las Torres Blancas enfrente aguantando el tirón. Aquí toca cazadora por la noche en la terraza de nuestro colega el jipi, y siestas de ventilador a baja potencia. Varios countrygirlsandboys en paro y con mes y medio por delante para no hacer nada promete, y al final el tiempo será cojonudo y se pasará volando, voy y vengo.

El mundo no se acaba aquí, hay barca pa' seguir

2008-06-28T12:13:00.000-07:00

El primer vídeo de Matt molaba, pero éste es la rehostia. Sin palabras, always dancing.

Terapia de choque 1

2008-06-23T10:37:00.000-07:00

Con quince días por delante para despedirme de la casa y el barrio de los madriles, ayer, cuando salí al balcón a ver a la peña de las Torre Blancas gritar por el partido de la Eurocopa me di cuenta por primera vez de que me piro, dejo de currar y vuelvo al country en nada.
Así que hoy el paseo hasta mi oficina, que recorre la mitad de mi barrio por la parte de López de Hoyos, ha sido intenso, sobre todo el penúltimo encuentro con el videoclub. Creo que encontrarlo significó, hace ya un par de años, sentirme en mi barrio y un poco de mi barrio por primera vez. Eso y comprar las primeras pelucas de coña en los chinos. Iba con mi loka preferida buscando dónde alquilar una peli de domingo y de pavas (cayó Elisabethtown), y como no llevaba encima ni el DNI, fue ella la que se hizo socia por mí con ayuda de un documento judicial que llevaba casualmente en el bolso. Este hecho ha marcado toda mi relación con los empleados del local. El tipo majete rollo Tarantino cuando curraba en el videoclub pero en tímido, que se la sopla que use otro nombre y le da de hostias al chisme que reconoce la huella dactilar porque siempre está jodido. Y la tipa buenorra pero quemada que me echa charlas y me pide que lleve facturas para hacerme socia como debe ser, ya que mi huella no la reconoce el lector, no se porqué, algo raro habrá.
Una vez fuimos J y yo, él todo fumado y yo con varias birras en el cuerpo. Un domingo, con el chandal y la camiseta del pijama debajo de la chupa, y creo que nos tiramos una hora dando vueltas mirando todas y cada una de las películas, intentando escoger alguna que se ajustara a nuestro estado de ánimo, sin darnos cuenta de que, primero, nuestro estado de ánimo cambiada con cada carátula de peli que leíamos en voz muy bajita, y dos, estábamos pedo y se notaba.
Uno se va despidiendo de estas movidas cojonudas un poco en silencio, para no paralizarse del todo, porque no nos engañemos, aunque en la gran ciudad haya videoclubs con sistema PAL y la hostia, algo de pena sí que da...

Sobre el bebercio

2008-06-19T12:12:00.000-07:00

Sobre cómo curar la resaca física: "Dar una vuelta de media hora en un aeroplano descubierto, huelga decir que con una persona sin resaca a los mandos".
Sobre cómo recuperarse de una resaca metafísica: "Esa inefable mezcla de depresión, de tristeza (estas dos no son iguales), de ansiedad, de desprecio por uno mismo, de sensación de fracaso y de miedo por el futuro (...) -para combatirla- hay que usar las lecturas de resaca: Se basa en el principio de que debes sentirte peor emocionalmente antes de que empieces a sentirte mejor. Una buena llorera es el objetivo inicial".
Sobre la importancia de "servir buenas copas" que es "igual que producir cualquier cosa valiosa, desde un poema hasta un coche, es pesado y caro".
Sobre cómo "escatimar a sus invitados en cantidad y calidad": "Siéntese en un sillón especialmente profundo y cómodo, y ensaye cómo salir de él con un leve esfuerzo y, a medida que vaya avanzando la velada, con un gemido apenas audible".
Sobre las ventajas de la sangría: "Puedes beber mucha sin caer por los suelos" (?)
Y sobre "la raza humana": "No ha ideado ninguna manera de eliminar barreras, de familiarizarse rápidamente con otro individuo, de romper el hielo, que sea la décima parte de útil y eficiente que dejar de estar sobrios tú y el otro, u otros, casi el mismo ritmo y en un entorno agradable".
Con este calor, dan muchas ganas de tomarse un martini seco bien frío y con oliva, o, como dice Kingsley Amis, beber "con estilo".
Kingsely Amis
On drinks, 1972
Everyday drinking, 1983
How's your glass?, 1984.

Ya no voy a los bailes.

2008-06-13T08:44:00.000-07:00

Las cinco y media de la tarde y ya llevo 12 horas despierta, con un viaje relámpago a Santiago de Compostela con tíos chungos trajeadas acostumbrados a mandar en vez de a hablar, paseándose por la inmensa y bestial plaza del Obradoiro como por las torres Kio, pfffffffff. Vamos, que estoy medio enajenada, pero esta noche promete y con suerte sobrepaso las 24 hours party people despierta, mitad coñazo mitad copeo total. Esa segunda mitad del día que ya me está haciendo olvidar la primera porque ha comenzado con el taxista más bestia que nunca en la vida me he encontrado en Madrid, y ya he contado varios. Nada más entrar el tío, de unos 50 palos, me ha contado que estaba soltero y le gustan las chicas de 30 o 31 años, "como tú", ha dicho. Las ojeras, he querido pensar yo. Que él antes iba mucho "a los bailes" pero que ahora ya no iba "a los bailes", porque las chicas siempre le decían que era muy buena persona, pero le pedían dinero y él lo que quería era amor, y no sólo un cuerpo. Y que cuando lleva a monjas en el taxi les cuenta sus desventuras con las mujeres y siempre le dicen: "Pero hijo, por dios, no vaya a esos bailes", y que ahora ya no iba claro, "ahora nada de bailes, pero antes iba yo muy guapo, con mi chaqueta azul marino de botones dorados, cruzada, y mi pañuelo en la solapa". Y que yo le parecía una mujer "de rompe y rasga", porque estaba trabajando un viernes a las cinco y media de la tarde, ganándome el pan, una chica tan maja y tan "joven". Luego ha seguido contando chascarrillos más fuertes, que "con esta que se llama María y que vive en Corazón de María ya no me acuesto porque soy muy culo inquieto, pero era muy maja", que si su amigo "tiene una novia joven porque con su mujer ya no hace nada (mi amigo siempre me dice que no le cuente a nadie que su mujer ya no quiere con él)", y que él quería "estar con alguien y casarse, pero que estaba difícil". Y ahí la he gozado toda introduciendo un tópico que me daba en la nariz le iba a encantar: "Hombre, ya sabe lo que dicen, mejor solo que mal acompañado". Bueno bueno, me ha pasado la mano por encima de su asiento para que se la cogiera y todo, ha sido increíble.
Y para celebrarlo, yo, hoy, de bailes, todo.

Volare

2008-06-08T10:27:00.000-07:00

Hoy toca, uno de esos días en los que las cosas te tocan realmente, como si la barrera de cristal que nos separa de todo lo demás se hubiera roto, como la escena por la que me trago Matrix primera parte cada vez que la echan en la tele, esa en la que el helicóptero se va a estrellar con un edificio de cristal brillante y parece que rebota y parece que se lo va a tragar. Igual que cuando las cosas te tocan realmente, que no te rompen, sino que se quedan dentro y, cuando el estado de hipersensibilidad se pasa, anidan ahí tranquilamente.
Las cosas que me han tocado hoy:
- La historia de amor de Infiltrados, y la escena de Leo Di Caprio y Jack Nicholson sobre el olor a rata.
- Las tres señoras de 50 que ayer salían super contentas de cenar en el VIPs del centro comerical del country, agarradas del brazo y contentas con sus zapatos planos, antisexoennuevayork total.
- Lo que dice Albert Espinosa en su libro El Mundo Amarillo, que hay gente a la que conoces en la vida y que te la cambia, y a la que quieres abrazar y tocar y con la que conectas y que no son ni amigos ni amantes, son los amarillos.
- Lo que dice Richard Dawkins, un tipo que enseña "Entendimiento público de la Ciencia" en Oxford: "La mayoría de los niños tienden a asimilar las creencias de sus padres, y eso para mí es uno de los hechos más lamentables".

... y fliparlo

2008-06-04T13:31:00.000-07:00

A mí me encanta el Volskwagen Tiburón, pero vamos, lo de este tío es muy fuerte. Car rules!

Volver

2008-06-04T11:15:00.000-07:00

Si las últimas semanas han sido como vivir continuamente en la montaña rusa de Coney Island, el sueño de ayer me ha dejado más suave que un guante y más equilibrada que un saltador de pértiga. Empecé a barruntar que me estaba aposentando de nuevo el sábado, en la Joy Eslava (miedito). Iba con tacones y más ciega que el copón, por lo que me la sudaban las miradas escrutadoras, que eran parte importante del ambiente del lugar. Seguramente estuve a punto de que alguien me diera un tortazo, porque no paraba de chocharme con la gente a mi alrededor mientras intentaba coordinar mi baile a ritmo de ragatón. Me desfogué en ambiente hostil o por lo menos desconocido, y sentó de miedo.
Me he tirado tres días esperando el sueño reparador, y quizá sin saberlo esperando el sueño Joy Eslava segunda parte. Ha sido tal que así:
Tres countrygirls que entramos en una casa después de una noche de fiesta, es la nuestra pero a la vez no la hemos visto en la vida. La puerta está abierta pero nos da igual. Hay un tipo tirado en el suelo de la entrada, al que sólo se le ve la cabeza sobresaliendo de un portatrajes azul marino. Pasamos totalmente de él, y eso que tiene sangre en la cabeza. Nos vamos al salón y nos tomamos unas copas. Y luego vamos a una habitación super tocha y hay otra countrygirl tirada en la cama sobada. La despertamos y nos dice que estaba con un tío muy raro que se ha pirado, y de repente exclama: "Anda mira, si está ahí", y vemos a un tipo con cara de loco y el pelo rizado con la cara pegada a la ventana. Ahí nos entra el pánico, el tío entra por la ventana y nos damos cuenta de que es malo, no sabemos por qué. Y le reducimos, le atamos a la cama y vamos al pasillo porque nos acordamos del pavo muerto, que de repente no está muerto ni está en un portatrajes, sino que está despertándose y la mar de animado. Entonces todas nos sentimos como Bogart resolviendo el misterio del Halcón Maltés, y el tipo malo y chungo sale corriendo por la puerta como alma que lleva al diablo. Es todo muy extraño pero estamos super contentas, una sensación de triunfo bestial. Y alguna de nosotras dice partiéndose el culo: "Creo que las copas de la Joy llevaban algo tías".
Yo que sé, pero me he levantado otra vez en plan, soy yo y hoy estoy contenta. Y no hace falta el psicoanálisis.

Obrigada

2008-05-12T11:48:00.000-07:00

Hoy comienzan mis vacaciones primaverales, 15 días que vienen como agua de mayo, después de un fin de semana inolvidable. Y un viaje sorpresa regalado a Lisboa. Como dicen los portugueses, no puedo estar más obrigada. Para el que quiera ver más fotos alucinantes como ésta, aquí hay más de la mano de Fefe.

Outsiders

2008-05-07T11:50:00.000-07:00

En mi sector de currele a una casta bastante odiada y bastante bien identificada, llamada canaperos. Son los tipos y tipas, normalmente entrados en años, que vete tú a saber cómo se informan de las ruedas de prensa y eventos varios y se pasan por allí con el loable objetivo de tomar canapés y pillar el regalito que se suele dar a los periodistas. Después de unos cuantos saraos la mar de coñazo, uno acaba reconociéndoles casi sin verles. Demasiado bien vestido para la ocasión, del palo Massiel con abrigos en dorado y labios rojo pasión, y del palo Julito Iglesias en el yate, con pantalones hueso, chaqueta azul y pañuelo estampado al cuello. Y con inmediata y quizá muy obvia declaración de intenciones: "Vengo al evento y soy periodista, ¿el regalito lo dais ahora o al final?"
Normalmente no mola que se te cuelen, porque luego te dice que quién es ese, que se lleva dos bolsas, que acosa al camarero. Pero si no te tomas muy en serio este curro, resulta de lo más gracioso. Gente que tiene tanto tiempo libre que se dedica a ir de sarao en sarao tomando el aperitivo por la face y que se pone como una moto si estiman que el presente que se les otorga tiene un valor menor a los 20€. Hecha la ley, hecha la trampa: Tanto rollo de quedar bien con el plumilla y, dejando la moral a un lado, dar a la gente cosas por hacer su curro. Al final siempre hay un listo, y estos tipos se las saben todas. Canaperos rules!

Sin vêlâmen

2008-05-05T11:51:00.000-07:00

Jajajaja, con la fresca de la iglesia hemos topao. Todo el día con una indiferencia de astemia primaveral muy coñazo, melancolía de botellones de kalimotxo al caer la tarde, y frases lapidarias del guión de Casablanca retumbando sin sentido en mi cabeza ("el mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos" y la lapidaria "los problemas de tres pequeños seres no cuentan nada en este loco mundo"). Quién me iba a decir que la sobrina de Rouco el virtuoso me iba a hacer partirme la caja. No está muy buena, creo, pero debe saber más latín que su tío.

Catastral

2008-04-29T12:29:00.000-07:00

Volviéndome loca con las cifras de la renta, que el lunes voy y espero que vuelva a ser tan emocionante como el año pasado, con devolución de pasta y de autoestima todo a una, he visto la referencia catastral de mi casa, y el año de construcción, 1969, muy mítico y todo eso.
Siempre hemos dicho que estos pisos tienen pinta de ser para amantes de empresarios setenteros o para guiris. Ahora no, pero seguramente en algún momento el parqué no estaba lleno de arañazos y brillaba a muerte. Y la cocina, que se separa del salón con una especie de puerta plegable de madera, en su momento tuvo que ser lo más. El baño, que tiene dos puertas y dos espacios, es rollo bar total, y creo que por eso tiene un póster de la "S" de Superman, a pesar de que no pega nada.
Como mi casero es así, que tiene no se cuántos pisos sólo en este edificio pero lleva las gafas pegadas con celo, hay varios muebles que deben ser, también, de ese verano del amor, y toda la mezcla hace imposible que pueda haber cualquier tipo de intento de decoración mínimamente coherete. Así que lo que hay es cosas a cascoporro, incluidos dos poster cachondones en la pared principal del salón: Mis Fonda y sus trajes en Barbarella (a veces, cuando estoy quedada en el sofá, me quedo lleyendo una y mil veces eso de "See Barbarella do her thing!" y lo de "The space age aventuress, whose sex-ploits are among the most bizarre ever seen!"); y "Las calientes chichas de Munich", con una tipa buenorra del destape usando una pequeña regadera de acero como bragas.
Al principio los 20 números que forman la referencia catastral me parecían excesivos para describir los datos de una casa, pero la verdad es que, como en todas supongo, se quedan muy muy cortos.

Salvem el Cabanyal

2008-04-28T12:51:00.000-07:00

Ayer pillé de chiripa en la tele un programa de reportajes en la 1, y aluciné a muerte.
Era de un barrio de Valencia, el Cabanyal, de pescadores, que se lo van a cargar para poder alargar una avenida que hay en el centro y conectarla con el mar, y de paso construir no se cuántas viviendas nuevas que cuestan una pasta. Y van a tirar más de 1.000 viviendas de una zona declarada bien de interés cultural, y la gente, con 80 tacos, tendrá que hipotecarse para poder vivir otra vez, porque no les dan la pasta suficiente en la expropiación como para comprarse otra casa. Supongo que estas cosas pasan en muchos sitios, pero no se cómo coño estaba hecho el repor que me dejó KO del todo y con una mala hostia de espanto.
Bueno, la web aquí, y mecagüen todos los chulánganos rayos uva de Zaplana y Camps, y en Ritá Barberá, que está como las maracas, pero no las buenas de Machín. El rollo es que eran los pueblos los que van a dar al mar, y no los pisos de guiris y las carreteras.

Say yes

2008-04-23T10:56:00.001-07:00

Finalmente Nueva York y Boston dijeron yes, y estoy flipando bastante. Será la primera opción, casi seguro, me parece super peliculero. Gracias a los que han aguantado mis nervios, quedáis invitados. Pero hasta mediados de agosto, toca quemar country a saco.

Viviendo peligrosamente

2008-04-17T11:20:00.000-07:00

Es lo que tenía Leyla puesto antaño en un blog, y a más de uno nos molaba taco el lema, de expresivo a la par que escueto. Me ha rondado hoy varias veces dentro de un taxi, de los 5 que he cogido hoy, porque me he hecho Nuñez de Balboa - Torre Picasso - Parque empresarial de Las Rozas - Núñez de Balboa - Gran Vía - Clara del Rey, la hostia.
En el primer trayecto, temprano por la mañana, el tipo llevaba una emisora de los 80, no se cuál porque ahora todas las radiofórmulas han recuperado Flash Dance como hit, y ha salido la banda sonora de Armas de Mujer. El tipo la iba cantandillo y a mí me han entrada ganas de hacer una tesis sobre el rollo triunfador broker con traje de chaqueta y zapatillas Nike blancas de las pelis de aquella época, cuando el mejor era el que llegaba a director general pisando a los malos y respetando a los buenos, pero igualmente ganando mazo de pastaca después de haberse tirado unos cuantos años siendo un muerto de hambre. Y cómo los de la industria han mantenido el rollo del sueño americano aunque ahora esté más de moda que los héroes sean gente corriente que intenta buscarse la vida como puede, tipo Will Smith.
El segundo taxi ha ido a toda hostia por la autopista fumando piti tras piti con la ventanilla abierta. Y yo atrás disfrutando del aire y de una especie de permanente a lo loco totalmente gratis. El tercero era "de las Rozas", odiaba "la mierda de las calles de Madrid" y lo ha demostrado dándole un buen toque por detrás en Serrano a otro vehículo que ha parado para dejar pasar dos ambulancias con sirena a tope. Después del parte, mi taxista ha entrada al coche y me ha dicho: "Yo es que no las dejo pasar siempre, a las ambulancias digo, porque éstas iban vacías, te lo digo yo que he conducido muchas." (sic!)
El cuarto llevaba la Cope, un clásico del taxi sin más comentarios. Y la quinta era una señora mayor que estaba como loca por las tres manifestaciones que había por su zona de influencia, el centro desde Moncloa a la puerta de Alcalá, y que quería prohibir "a las niñas que conducen con el móvil y el piti y con las gafas de sol grandes, que en Madrid hay muchas y se les permite todo", y con la emoción se ha pasado de largo mi casa, como una moto iba. Cuando se lo he advertido, ha frenado en seco, se ha girado, ha puesto el brazo en el reposacabezas del asiento del copitolo y como una profesional, ha girado el volante para dar marcha a atrás y se ha quedado clavada en mi acera.
Total, que cuando he llegado a casa no podía más que acordarme de la frase de marras que abre este post, y de paso echarme unas risas.

Mola

2008-04-15T12:53:00.000-07:00

Me chifla este hombre, de nuevo.
Y la de abajo se sale también.

Energy, gigi

2008-04-14T11:54:00.001-07:00

Es un tema lo de la energía. Aparte de todas las movidas actuales sobre las renovables, el consumo desatado, las guerras que habrá por el agua y la re-nueva moda de la energía nuclear, está la energía de cada uno. A veces falta y uno va por la vida como si no se hubieran inventado los interruptores, y tuviera que ir con el candil, medio a ciegas y arrastrando los pies para hacer ruido y que no dé tanto miedito. Y a veces hasta sobra, y es cuando uno está tan eléctrico que siente que se va a convertir en super héroe que echa rayos por las yemas de los dedos o tiene visión rayos X, y sale el finde y arrasa y en ocasiones hasta se quema. Y también está cuando la energía está como flotando por encima de uno, cuando uno está sentado en el sofá todo vago y la siente encima de la cabeza, rondando por ahí para cuando haga falta. A mí eso es lo que más me mola y aunque parezca un poco lenturrio, me recuerda mucho a este tema de un japo que toca guay el piano y tiene un nombre super molón, Ryuichi Sakamato.

Tiempo muerto

2008-04-10T11:02:00.000-07:00

Todo el día en casa con un trancazo considerable da para mucho. Llevo toda la tarde viendo vídeos de Muchachada Nui y creo que el de Lars Von Trier me lo he visto cien veces. Es la monda. Y también me he visto unas cuantas éste de Joaquín Reyes y el Chinarro, que es curioso, cada vez parece más joven en vez de más viejuno. Yo creía que Luque había currado en Panrico, pero en el Google si pones Chinarro te sale esta foto, entre otras muchas. Anda que no hemos zampado en el country círculos rojo en las épocas de más amarrillo, menú de lujo.

Decandencias

2008-04-09T12:07:00.000-07:00

El día comenzó con lluvia pero relajado, le he echado morro y me he ido a currar en taxi por la cara, y muy bien. Las dos primeras horas eran un poco de tos y un poco de sueño, las siguientes un poco de estornudos y los momentos klenex del horror. Por la tarde nadie me entendía al hablar, y eso que me tocaba pelearme con cien proveedores que no se porqué esta vez se han pasado taco y me han cobrado el doble por las cosas de siempre. Me he dado por vencida y he decidido que, a falta de drogas duras tipo Frenadol, no estaba mal trincarse un par de pastillas de la alergia. Sopor y poco más, tanto que me he perdido el inicio de una discusión que luego se reveló interesante, entre un señor mayor que estaba delante de mí en la cola del súper y otro cliente que le echaba la bronca por tardar mucho en contar todas las monedas de cobre que tenía el pobre hombre en el monedero para darle la pasta justa a la cajera y de paso quitarse morralla. El señor mayor hablaba con mucha propiedad y respeto por el prójimo, y por eso ha molado mucho lo claro que en el fondo ha quedado que le estaba mandado a tomar por el culo al otro tipo de las prisas. Yo que sé, será la antiestamina y la sugestión de tomar tostis, pero me ha recordado taco a un pasaje de Resurrección, de Tolstoi, que también escribe fino pero que manda a tomar por culo muchas cosas:
"Empezó entonces para Maslova una vida de violación incesante de todas las leyes humanas y divinas; la vida que millares de desgraciadas llevan hoy con la autorización y protección verdadera de un poder legal que pretende mirar por el bienestar del pueblo (....) aquella existencia, eternamente, tanto en invierno como en verano, los días festivos como los laborables. Así pasó Maslova siete años; dos veces cambió de casa y una fue al hospital. El séptimo año, cuando tenía veintiséis, ocurrió el hecho que provocó su detención y la llevó al tribunal, después de una prisión preventiva de seis meses, en compañía de gente que tenía por oficio el robo y el asesinato."

Romper la pana

2008-04-07T12:11:00.000-07:00

Máquina para tratar láminas de material quebradizo

A pesar de que estoy un poco histérica ya por no saber dónde pasaré los próximos dos años, que los yankis son muy pesados y se lo piensan mucho, hoy me han dado la vida varias cosas:
- El día A Hard Rain's A' Gonna Fall que ha salido hoy, y el olor de después, y eso que por Madrid no hay mucho verde
- Acordarme de la pedazo de dorada que pescó mi primo el otro día, que sacó al balcón como un trofeo mientras los demás, ya con mucho vino encina, vimos y aplaudimos con locos a las orillas del Nervión.
- El disco de Hercules and Love Affair, con la voz que lo rompe todo de Antony Hegarty, ay dios, qué quebradizo más sexy.
- Algunos londineses y tibetanos, que se fueron con los extintores a intentar apagar la llama olímpica, y algunos franchutes y tibetanos, que de hecho la han apagado. Mola.

Obelix parte II

2008-04-03T11:44:00.000-07:00

Mañana me voy de finde a Llodio. En las cadenas nacionales siempre dicen "Llodio, el pueblo de Ibarretxe" y es eso, pero es el pueblo de mucha más gente y es mucho más. Una vez escribí aquí un post sobre mi gran boda vasca, la última vez que estuve allí, y alguien muy majete me linkó como "una chica de Llodio, Álava, que cuenta sus andanzas". Me sentí un poco cronista por un día. La razón de ligazón con ese pueblo es que en los 60 todos los hermanos de mi padre excepto él se piraron a Alemania a ganarse la vida, y le traían paquetes de tabaco Peter Stevenson y Lark en el fondo falso de la maleta. Cuando ya hicieron algo de fortuna se colocaron todos en fábricas de vidrio en Llodio. De ñaja, hubo un tiempo en el que era como Carlos V. Él decía que en su imperio no se ponía el sol, y yo decía que cualquier botella de vidrio de España, sobre todo las de vino, la había hecho alguno de mis tíos en el País Vasco. Curioso, se barruntaba, porque allí es en el único sitio donde bebo vino, que en otros lados me suele dejar KO. Seguramente sea porque cada vez que estamos a la mesa e intento servirme agua, uno me quita la botella de las manos y otro me sirve el rojo brebaje, nunca rosado, mariconadas. No es un secreto que me chifla comer y beber, pero mi rama vasca es otra cosa, son unos profesionales. Así que después de una semana de no comer caliente y de cuchara ni una vez, me da que esto va a ser como una celebración al más puro estilo Obelix, segunda parte. Good saturday night fever para todos.

Quizá más country que nunca

2008-04-02T12:02:00.000-07:00

Regreso con la lengua fuera y tres dioptrías más de tanto estar frente al ordenador. El lunes cuando llegué a casa me sentí como si me hubieran echado a los leones, cual gladiador, allí sola, con todos rodeándome arañando la arena. Exagero un huevo, así que para decirlo claro, qué días de curro más bestiales he tenido, qué rollo de horas invertidas. Siguiendo con la exageración, me encanta una imagen que me viene a veces a la cabeza cuando veo a alguien que está exhausto, de forzar la máquina o de forzar emociones, que me parece se parece a un perro pastor alemán que ha corrido durante un rato, detrás de algo, más que huyendo de, y tiene la lengua fuera, los ojillos brillantes, y unas cuantas heridas de las dentelladas que se ha llevado a lo largo de su vida.
No ha sido tan grave. Hoy me he pasado medio día en el hotel Intercontinental de Castellana, y flipas. Una de las cosas que he tenido que hacer era buscar un lugar adecuado para hacer fotos oficiales en el Hall, a ser posible con pared libre de ornamentos. Hemos tenido que alquilar una sala porque ni de coña. Era cojonudo, todo lleno de tapices, de lámparas de araña, de espejos con marcazo bañado en oro, de candelabros colgados de las columnas, a cascoporro. Y las puertas, pesaban un quintal, con lo que cada vez que empujaba una me tambaleaba rollo finde chuzo. Cuando un tipo vestido de azul con galones se ha acercado al piano de cola, se ha sentado y ha empezado a tocar la melodía del "Somos novios, compartimos un cariño limpio y puro....", se me ha olvidado el perro, pero no la lengua fuera.

El futuro no es de nadie

2008-03-27T14:02:00.000-07:00

Me ha costado un huevo levantarme hoy. Llevo una semana muy currante y un poco arrastrá, y un tanto sensiblera también. Así que cuando me he puesto el tema que me mandó Leyla el otro día, de Dorian y que se llama A cualquier otra parte, era de esperar que cuando dice "el cielo se está abriendo bajo tus pies" me temblaran tanto las rodillas como para sentarme en el bordillo y furmarme un piti para no ir tambaleándome de la impresión por la calle. Ha sido un poco como lo que cuenta Torrente Ballester en la Saga/Fuga de JB, que también me pasó en un concierto de Nacho Vegas. Que el protagonista es una especie de médium que percibe a los otros JB muertos y cuando empieza toda la movida se siente como un colador por cuyos agujeros pasan rayos de luz intensos que le atraviesan entero. A mí me pasaban todas las personas amigas que piensan que soy una buena tipa, sensación reconfortante a muerte cuando llevas unos días perdida pero esperando con calma a que llegue el momento de volver a encontrarte. Y ha llegado, y pensando en la dualidad optimista/pesimista, si el pesimista es realista y tiene más empuje para cambiar las cosas, porque las ve tal y como son, o es más valiente el optimista porque es díficil serlo en los tiempos que corren, creo que soy en cierto modo lo segundo, esto es, optimista, aunque odio a muerte todos los anuncios buenrrollistas de telefonía móvil e Internet.

El fin de una era

2008-03-26T12:44:00.000-07:00

Creo que he hablado aquí de aquella gestoría de la calle Príncipe de Vergara que me subía el ánimo por lo bizarro de su escaparate, tan antiguo y tan sospechoso a la vez. Hoy no salía del curro especialmente jodida, tampoco contenta, pero la visión de ese mismo escaparate ahora modernizado a tope, con poster super minimalista y una especie de podio en forma de rombo con la nueva imagen corporativa del chiringo me ha bajado el ánimo al suelo. Otro estandarte del "soy como soy y a tomar por culo" que se cae, estaba claro que no podía durar.
Últimamente salen muchas noticias de tipas de Hollywood un poco viejunas que están buenas del rollo madre-pivón de El Graduado pero en pseudo porno chusco. Hoy he leído que Demi Moore se cubre el cuerpo de sanguijuelas para que le chupen todo lo viejuno y le mantengan la piel firme. Estas cosas también dan un poco de pena, y ascazo claro.
Es el rollo éste de que lo viejo, si no es vintage, es una roña. A mí me confunde un poco todo ésto.

Épica y mito

2008-03-24T12:28:00.001-07:00

Gran pinchada la de Leyla, con canciones épicas y canciones míticas. Hay grupos que me molan taco porque tienen ese rollo épico que no deja de subir todo el rato, como Arcade Fire, que cuando los escuchas andando por la calle parece que vas subiendo una escalera hacia el cielo sin ningún esfuerzo pero al final te has quedado sin aliento casi, de tanto creerte el prota del cuento o del videoclip imaginado y contener la respiración. Y están las canciones míticas, llenas de subidones y bajones, que no punteos chupi pandi. Éstas me suelen emocionar aún más, y cuando las escucho por la calle no soy la prota de nada, sino que todo alrededor es también como un videoclip pero que veo desde fuera. Lo de hoy, despidiendo el crapulismo anterior, ha sido de traca. He puesto un repeat del Strangers in the night y del My Way de Frank Sinatra, mito a morir. Si en la primera cada interior de bar en el atardecer de Madrid era el escenario de flechazos con martini, aunque fueran cañas y nadie llevara lentejuelas ni smokins, en la segunda todo el mundo parecía dudoso de dar el siguiente paso en su camino, a la par que decidido a seguir andando, y casi oía el ruido de las suelas de los zapatos contra el suelo. Cuando ha llegado la parte en la que dice: For what is a man, what has he got? If not himself, then he has naught, to say the things he truly feels; and not the words of one who kneels. The record shows I took the blows, and did it my way, y he visto una fila enorme de taxis a la salida del intercambiador de Avenida de América, la gente ya no andaba por la calle, bailaba trepando al techo de los vehículos, saltando de uno a otro como si pudieran ponerse a volar en cualquier momento. No me he drogado ni nada este finde, esto debe ser por eso que dicen de que me caí en la marmita cuando era pequeña, como Obelix.

Vamos bien

2008-03-18T10:57:00.000-07:00

Hoy, cañas, y empezamos con la carrera a ver quién es más crápula.

Para el jueves, propongo una fiesta super crápula, con un cartel cañón y una dj más cañón aún.

A partir de las 23 horas en el Fotomatón, plaza Conde de Toreno, donde sale el ascensor del metro Plaza España.

Y seguiremos buscando crapulismo por las calles.

Ahora quiero ser crápula

2008-03-17T14:24:00.000-07:00

El viernes pasado me tomé un café sentada en el parque de Plaza de España con los señores mayores y sus perros. Me despedí mentalmente de la primera universidad de mi lista, y espero última, que ha dicho "no" en mi aventura yanky. A otra cosa mariposa.
El sábado dormí cinco horas durante el día antes de irme a la piltra a las 12 de la noche, después de luchar contra la modorra e intentar ver en la tele, con anuncios, La caza del octubre rojo.
El domingo tomando cañas me reafirmé en mi idea de apostatar del catolicismo y que me borren de su lista, y de pasar totalmente de los juegos olímpicos de Pekín.
Y hoy sólo me apetece escuchar todas las canciones que tengo de Frank Sinatra.
Creo que a veces es mejor no buscar relaciones entre las cosas que le pasan a uno, y dejarse ir un poco, que esta semana es corta y tiene una pinta estupenda para ejercer el crapulismo.

Por bulerías

2008-03-12T13:29:00.000-07:00

No se muy bien porqué, hoy me siento flamenca. Y eso que tengo todo el rato rondando en la cabeza la letra del Divina de Radio Futura, pero cantada por Rafael, sobre todo la parte en la que dice: "Estuviste con Kaka de Luxe pero no te oí cantar". Me estoy tomando unas birras en casa y se me olvida que estaba totalmente sobria antes de abrir la primera lata. Y me ha hecho mucha gracias lo de Amsterdam, que permite follar a la gente, por la noche y en silencio, en un parque de la ciudad. Yo pienso, claro que sí, libertad para los amantes del Parque del Oeste, que lleva años siendo el templo del amor de Moncloa, pero de tapadillo. Me he quedado flipada con tres cosas que he leído dentro de una lista de 99 curiosidades científicas:
- El 10% de los seres humanos de todos los tiempos está vivo en este momento.
- Los casos de endogamia provocan que 3 de cada 10 perros dálmatas padezcan desórdenes auditivos.
- Uno de cada 2.000 bebés nace con un diente.

Frases célebres (III)

2008-03-10T12:46:00.000-07:00

Punkis los hay en todos lados, hasta en la medicina, y menos mal.

La frase célebre se la cojo prestada en esta ocasión a Crazy, que me la ha mandado hoy y me ha flipado.
"En el mundo actual se está invirtiendo cinco veces más en medicamentos para la virilidad masculina y silicona para las mujeres que en la cura del Alzheimer. De aquí a unos años tendremos viejas con tetas grandes y viejos con penes duros, pero ninguno de ellos se acordará para qué sirven"

Dr. Drauzio Varella.

Una historia real

2008-03-09T10:52:00.000-07:00

Me cuentan mis colegas que el otro día en el bar country de los últimos tiempos vieron al niño pequeño del Camy con un pedo considerable, como todos los demás, y que charlaron un poco con él. El chaval debe tener 18 tacos o así, y nosotras podríamos sentirnos viejales, pero pasamos y preferimos partirnos recordando las andanzas del Camy. El Camy era el kiosko de gominolas que había en nuestra urbanización hace la tira de años, que tenía puesto una familia que daba mucho juego en la parte delantera de su chalé. Mantuvo y ganó una lucha fraticida con el otro kiosko de la calle, el Royne, a unos cinco metros de distancia. Durante unos meses la dura ley de la competencia del capitalismo feroz se trasladó a la calle Costa del Sol, y un día los chicles costaban a cinco pesetas, otro a seis, otro a cuatro, y era un lío de cojones. Reinando ya en solitario, el Camy amplió el negocio y pasó a vender prácticamente de todo (latas de conservas, pilas, papel del water) y también comenzó a poner aperitivos, cañas y copas en ambiente más nocturno y voceras. Juro que vi celebrarse una comunión en el chiringo. El niño del Camy estaba siempre al tanto de que el abuelo no se quedara dormido sobre la barra del kiosko después de tomarse sus vinos, cosa que a veces ocurría, con el consiguiente susto del personal. La hija tenía siempre la cara de las chavalas que salen en las pelis americanas que viven en pueblos del sur, ese "sácame de aquí por favor" grabado en la frente. Se casó pronto y ahora vive en Méjico. La madre siempre te intentaba convencer de que los donuts caducados se podían comer y el padre le echó una buena bronca a mi brother un día que le pilló colándose en el chiringo a robar unas pilas para el radioca. El abuelo nos hacía un juego: si conseguíamos adivinar quién era el cerdo de gominola rosa que tenía en la mano, nos llevábamos golosinas gratis. Bren siempre decía que era Aznar y el viejo se ponía de mala hostia y le daba un cachete en la mano. Yo, que sabía que eran de Falange, decía que era Felipe y me llevaba la bolsa gratis. Se que esta anécdota no deja en muy buen lugar mi integridad, pero así fue, tan real. La verdad es que nos caían todos fatal menos el viejo, que en el fondo era un cachondo. Pero todo imperio tiene su caída, y el del Camy, con su forma de ser, tan "o me compras a mí o estás contra mí" y la cara que ponían de "te estoy vigilando" cuando pasabas por delante con una barra de pan que no les habías comprado a ellos, le granjeó muchos enemigos. Éso, y las dudosas condiciones sanitarias del chiringo, amén de que no tenía licencia más que para vender gominolas tiernas y helados sin caducar, hizo que la última vez que viéramos el kiosko fuera en volandas, transportado e incautado por una grúa de la Guardia Civil. Ni en los días más fructíferos de coñas y exageraciones se me habría ocurrido un final tan grande.

1983

2008-03-05T12:34:00.001-08:00

Por currele y por fin, con placer, hoy me he tirado toda la tarde leyendo el anuario de El País del año 1983. Los satélites de telecomunicaciones estaban en pañales, no existían ni la mitad de los ministerios, la mayoría de las tías estaban aún en casa sin currar, la peña tenía bastantes más churumbeles, el Rock-Ola era un bar y no un Día y la gran novedad multimedia era la tele pública. Michael Jackson estrenaba el Thriller y como es sabido, era negro. Pero también se hablaba del precio de las cosas, los obispos se manifestaban contra la ley de educación por considerarla un ataque a la iglesia y a la moral mundial, un español, Garci, ganó un Oscar, y las cifras de inversiones publicitarias también eran tochas tochas. Tan pronto me parecía todo muy distinto como me sorprendía poniendo en duda el conflicto generacional, ¿será un invento de un anuncio de Coca Cola?. El relativismo que está instalado en la parte de atrás de mi cogote a veces me hace dudar de si el estudio de la historia o el arte realmente sirven para abrir la mente, cuando hay otras cosas de sobra conocidas que producen efectos más fuertes y rápidos. En el otro extremo me flipo con lo decía Norman Mailer acerca del LSD: "Siempre he tenido esa cosa fuerte, llámalo sentimiento, llámalo prejuicio, llámalo convicción ... de que los misterios no están disponibles tan fácilmente. Y tenía la impresión de que el LSD era una autopista directa al misterio".
Pero normalmente siempre aparece una cosa como el anuario éste que me da ganas de meterme en una biblioteca y no salir jamás. Con un buen cargamento de pitillos y de wisky de malta, claro.

Como decíamos ayer ...

2008-03-04T13:15:00.000-08:00

... al final vi el debate casi entero. Sigo prefiriendo el vídeo de los White Stripes.
La cura no tardará en llegar, el jueves conciertazo bestial, a juzgar por lo grande que fue el del Xacobeo. Habrá una representación nutrida de los countrygirlsandboys, y de todo el mundo seguramente, así que para abrir boca un vídeo bestial en una versión rara.
Ay, si yo fuera rica le decía a Scarlett, a eBay y a Oxfam, compro!

Las Rayas Blancas

2008-03-03T12:16:00.000-08:00

Creo que hoy voy a pasar del debate. El otro lo vi y la primera media hora fue una verdadera tortura, un acceso de vergüenza ajena que me dejó agotada. Podría tomarme unas cuantas copas para rebajar el golpe, pero por algo así creo que no merece la pena la resaca segura y currante. Respecto a las discusiones, normalmente me dan bastante pereza y bloqueo mental, excepto si se trata de música, que me pongo como una moto, o algunas cuestiones puntuales de política, porque la mayoría de las veces me da la sensación de que no tengo la información suficiente como para opinar sin dudas. Discusiones míticas son "Paul Mcartney sí o no", o "mejor The Beatles o Love".
En política, nada supera la discusión countrygirl por excelencia sobre "Castro sí o no". Estábamos en el campo y aparecieron los bomberos por el riesgo de incendio, madre de dios. También está aquella sobre "quemar un coche en Festimad como protesta por la tardanza en los conciertos, sí o no", que terminó con un "tío, no pienso ni la mitad de las cosas que he dicho" y un "yo tampoco", y luego un "¿otra copa?" y un "hombre por dios, claro que sí".
En fin, se supone que hoy discutirán, más que debatirán, sobre España y esas cosas. Para mí, hoy, España es esto. Qué grandes Las Rayas Blancas.

¿Placebos?

2008-02-26T12:12:00.000-08:00

Se han vuelto locos en mi curro y con el curro, y yo voy detrás.
Cosas que me alegran la semana:
- Por fin vi "Todo lo que quiso saber siempre sobre el sexo - y nunca se atrevió a preguntar": El enamoramiento y pérdida de todo tipo de norte de un doctor neoyorkino por una cabra armenia casi me hace llorar.
- Las cosas que dice Josh Homme, de Queens of the Stone Age: "La situación es cada vez más extraña para el rock&roll. La movida no va a consistir tanto en ser guay como en mover tus caderas. Quiero bailoteo en los conciertos de rock, y me gustaría que volvieran costrumbes como enseñar las tetas en un concierto, sean de hombre o de mujer. Hay cosas buenas a las que tenemos que seguir aferrándonos, como las tetas." Y "Si estamos aquí es para crear un sábado continuo. Ahora estoy en Pittsburg y he venido hasta aquí para ofrecer un sábado al mundo. Puede ser un sábado prematuro, pero tiene que ser bueno, si no estoy fastidiado."
- Daniel Day Lewis, el único hombre del cine no-toro que me hace perder la cabeza, ayssss.
- Las cosas que dice Keith Richards: "Me gustaría irme en medio de una nube de humo y una enorme explosión."

Jodó

2008-02-24T12:01:00.000-08:00

Qué fotaza de Fefe ... y del countryboy por excelencia, mi brother. Y muchas más cojonudas aquí.

Trekis

2008-02-21T11:39:00.000-08:00

Lo de reírse de uno mismo es un rasgo propio del carácter abierto y cachondo, o eso pienso yo. En mi caso, más que un rasgo de buen carácter es una herramienta de supervivencia, dada la altura de la parra en la que estoy subida. Rápidamente famosa se hizo la anécdota que tuvo lugar en el bar country por excelencia, "El Buenaire", con el olor a fritanga más fuerte que se conoce en toda la zona. Mi sorpresa ante lo metódico del piar de un pajarito en jaula enana no fue nada comparado con la de los countrygirlsandboys cuando se dieron cuenta de que confundía a un juguete de madera con pilas con un ser vivo musical.
Llegando a mi calle, he visto una luna enorme, blanca blanquísima, redonda a más no poder y muy muy baja, justo encima del tejado de las Torres Blancas, y justo un metro debajo del techo del edificio de UGT, con su emblema enorme. Me he emocionao, reconociendo el eclipse de luna anunciado, y rápidamente han acudido a mi cabeza asociaciones absurdas y absurdamente sentimentales: ¿Qué es mejor, descubrir planetas y galaxias lejanas o gastar la pastaca en resolver los problemas de la gente de a pie, con los pies hundidos en la tierra? Y el descubrimiento sajón del día, la palabra"trek" es sinónimo de "travel", de "viaje", de ahí el significado profundo de "Star Trek". Para nada. Esa bola blanca tan preciosa y eclipsada era un balón blanco de luz que iluminaba el rodaje que estaban haciendo en la azotea de las Torres, y yo he corroborado con ello que estoy mal de la azotea. Pero oye, me río mucho, de mí misma, de la realidad y de la ficción y sus continuos y respectivos eclipses.

Jugando a las películas

2008-02-18T12:13:00.000-08:00

Me mola mucho cuando estás viendo una peli en el cine y sientes que estás dentro de la escena, como si la silla en la que está sentado el actor pudiera ser perfectamente tu silla, la de tu cuarto. No se, hasta en la peli más futurista a veces se encuentra ese momento tan cotidiano en el que se percibe el roce de unos pies en la alfombra y zas, estás dentro. Cuando me mola mucho una peli hago un esfuerzo por encontrar ese momento, y casi nunca falla, también porque soy muy friky. Pero las que más me molan son con las que no me tengo que esforzar nada, esas me desarman del todo. Hoy andando por la misma calle de siempre, he levantado la vista del suelo y en una ventana, con luz y cortinas abiertas, he visto a un tío sentado en una silla con la cara tapada con las manos y el cuerpo temblando. Estaba llorando y por un segundo me ha pasado como con las pelis, me he sentido dentro de la habitación. Y me he percatado de que había un huevo de ventanas igual de expuestas a la gente de la calle, con una chica con el portátil, dos tipos hablando, otro tirado en el sofá. Un montón de protas y pelis que, claro, también me podían ver a mí. Por un momento me los imaginé en la ventana o en el balcón, con las piernas cruzadas y los brazos en jarras, observando. Justo igual que en La Ventana Indiscreta, que primero James mira y luego le miran.
En fin, qué cansada estaba de un finde casi perfecto y que lunes de curro más aburrido he pasado...